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Questa notte di Mirco Ducceschi   Non ci sono fantasmi, ecco il punto: io vivo il terrore di una casa senza spettri. Nessuno qui trascina stancamente le catene, nessuno fa cigolare e poi sbattere le imposte, non c'è chi sollevi nel buio la coperta o gridi rinchiuso nel sottoscala e nondimeno non si dorme. Si scivola su lastre di catrame gommoso, fumante, lungo un fiume che una piena livida devasta, non ci sono sorgenti alle quali risalire, non c'è nessuno. Si continua a scendere velocemente da una cascata all'altra, da una sponda all'altra con i piedi conficcati nella materia calda, senza scopo, senza senso alcuno tra i flutti che sciabordano sugli argini motosi e poi schiumano tra gli alberi ricurvi.   Questa notte guardo i rami protesi, secchi o spogli, freno di cartacce e di rifiuti, in parte già sciancati, dubbi, non sicuri e intanto continuo a dirti: - Salvati, aggrappati a qualcosa - e non afferrerei mai un ramo, neppure un ramo in fiore se non sapessi che anche tu lo hai già fatto.   E tu non lo fai.   (Da Scuro d'ali con favole, in Uroboro 2, Ed.Mediateca, Campi Bisenzio, 1993. © dell'autore.)

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