Elisa Biagini

Questi nodi

Nota di copertina

Forte, dura, decisa, utilmente spietata, questa giovane poesia (ma adulta, ma ultimativa) porta i segni precisi del fare (nel già disfatto regno): costruzione e astrazione, "nero di storie", plurimi, urticanti animali e gli urgenti semi del niente persi per le tasche, mentre i sentori, i rumori del corpo gorgogliano bui, alti.
	D'un'opera prima qua c'è tutto (e c'è nulla): l'assolutezza smagliante e insieme, a rovescio, un disincanto: il più nero.

Notizie bio-bibliografiche

Elisa Biagini è nata nel 1970 a Firenze dove vive e studia. Ha pubblicato alcune poesie sulla rivista "Semicerchio".

Fra i gradini del monte
scaglie bianche tra i ciuffi,
a tuffo nella valle:
ripido il tuffo,
ripidi gli spigoli,
il sole è tutto negli occhi
la memoria sbiancata.
Tra i tanti anni si è incagliata questa lisca,
piantata verticale, poco spazio dal cielo;
e la lana e i colori in versione assoluta,
respiro come sotto un setaccio.

Per quest'anno
ho chiuso le vasche
perché non voglio occuparmene più.
Ma l'acqua ha cambiato il suo corso,
e scorre sempre sotterranea

nutre una sacca che tengo nel petto
riempie i polmoni;
io mi sento un cammello
e mi pesa il vuoto della fonda caverna.

Voglio far parte d'altro non di me,
dimenticare gli angoli, le forme
staccarmi le mani
un colpo secco.
Un percorso nuovo, sa di foglie marce
mi vuole divorare, digerire:
sondo col piede e affondo,
abbandono anche i denti, cascano intorno come semi
e i capelli pesanti e lanosi.
Non sono segni per trovarmi:
se li mangia la terra.
Persa nel verde, diventata un tronco.

Nero di storie
formiche divorano il bianco:
ce ne vorrebbero meno, più spazio;
meno formiche
che passeggino calme
le antenne in corona sul foglio,
punte di lapis in movimento
scendano di resina sui tronchi.

Il mio sguardo è radente i vetri,
con tutte le parole che si sono dette qui,
i sedimenti calcarei
gli strati e strati di cimosa
oltre al fumo mentre guida;
di me è rimasto un odore e ad intervalli l'ombra;
respiro di vostre parole.

Abbiamo squadernato insieme i libri
io sola sono schiacciata alla portiera.

Sogno gli occhi
come larghi tavolati senz'angoli,
la luce è di lampo,
vedo il legno sotto il fuoco.
Le tavole aspettano a muoversi
che un suono da fuori
le spacchi in più punti.
Verso di me
verso una scatola
per i noccioli, i sassi,
questi nodi stellati.

Verso il mondo nella tazza
calce spessa, tempestata di sfere;
mi specchio nel bianco,
il torbido s'attacca ai capelli, nuziale
m'incornicia il viso.
Raccolgo gli avanzi
mentre apro le finestre,
grassi insetti incastonati
s'avvicendano qui intorno,
intere famiglie curiose e fameliche:
in quest'acqua di piatti
perdo impronte,
per non cadere
e scendere nel tubo:
le ossa sono forchette consumate
nel cavo del cemento.

L'occhio non raccoglie
le mie lunghe passeggiate per l'intestino,
non raccoglie più i chiodi che ho seminato
con un unico colpo in profondità, alle pareti

non ci sentiamo nei lunghi monologhi che saltano
come pesci in uno stagno buio;
i dolori strinati della pancia
sono passati a fuoco lento nella testa, e poi lasciati qui:
finiscono quaggiù, a dormire tra le maglie dei villi.

S'apre una crepa nel sole, una carie
mi avverte del lutto quotidiano;
mi sporgo per recuperarmi
e lettere tonde rotolano lontano
dal mio braccio.

Vasi di gerani e scarpe vuote
per le vipere furbe che si presentano all'ora del tè
e guardano oltre le spalle
mentre mangi biscotti,
sperando di trovare ossa nella conca
e per ogni rumore un fil di ferro dorato già piegato,
così che il burro, alla lunga
mi lascia un retrogusto amaro.

"Ho un gufo sul petto"
sembra lana ma è più un ferro da stiro;
una suora dalle bianche ali:
ricama con filo da sutura un cuore rosso per me
ha il sorriso tuffato nell'amido,
uno steccato di colletti lisi.
Mi circonda una cascata di foglie di garza,
so di medicina:
mi cola dello sciroppo dalle orecchie,
forse è miele di mosche
lo raccolgo, nella tazza più bella
un regalo per natale, dei più cari.

Seduta sulla sedia
con gli sbriciolii dei petali
la gonna
un dito di polvere sul mento
un tappeto con un labirinto
seguo col dito i confini ma mi perdo

avvizzisce ogni pensiero:
è l'idea della sera che qui muore
è il trepidare invano
i tacchi consumati
interrompono il cuore, s'annerisce,

ho stringhe e semi nella borsa
ho ogni forma di borsa,
ma porto tutto in tasca:
temo la scelta, l'essenzialità.
Uno sguardo sul giardino,
col panico di ricontare i sassi;
scricchiolii continui,
i ticchettii del tempo nelle ossa.
Ripongo il vestito in velina senza peso
chiudo gli occhi
e nuda verso il muro
costruisco montagne.

Lo sfilaccicarsi
della settimana
lo sgretolarsi dei minuti

una slavina bianco feretro
ci attende
ad ultimare il filo:
i semi li ho persi
quassù nella neve.
Nella testa fa freddo:
dimentico i piedi per mesi
e il resto del corpo
anche se i fari sono sempre accesi.
Non ho paura di tagliare i capelli, adesso.

Sono duri i ritorni
sassi nelle vene,
un discorso ad ogni faccia stanca;
ho esaurito la scorta.
Si stende un ponte tra i due indici
è luce a tre dimensioni:
riprendi i vecchi ruoli
ogni mossa è uno specchio
non sai più se voltarti ai cenni,
i crampi induriscono il cervello.

Riprendere è una sirena senza sosta
un dolore acuto nei polpacci
a ricordarti il passo, diverso
nell'incrociarsi dei fuochi;

conto le noci in tasca
per la terza volta oggi.
Ombre lucide;
in parallelo il foglio si anima
illumina il suolo al suo inchino
vola sopra la nebbia di questo tracciato.

Nella stanza accanto
la lavatrice e tre persone parlano.
Scrivo della paura di piatto
e del ritorno,
e i rumori mi assalgono
crescono nel foglio, tra le righe:
lo scrivere altro
finora mi ha salvato,
non svelato
la grana di questo linguaggio
la conta dei fogli migliori.
Non dimostro la natura
né lo spirito,
ma ciò che vola in mezzo
e insegue l'angelo.

Le cose scivolano
al gomito
una bolla,
tornano indietro.
Non coincide con l'angolo
la visuale rotta
pezzi d'ordine per la semina di settembre;

anch'io scivolo
nel caldo
il palmo accoglie perdite
nel noto
mio squamoso sempre grigio,

limo e piallo avversità
nodi nel senso
superficie che scivola e ritorna.

Suonano con lenta noia
fuori tempo,
procedono con senno;
i tasti colano
un impasto di nenie, per dormire.
Tende bianche e vuote
bende al sole,
butterate d'insetti appiccosi,
sono i segni di vita sopra al monte.
Io rinforzo il puntello,
curo la fede,
gesticolo alle pecore giù in basso;
non è distanza che da qua lamento
ma crepe che s'allentano:
fra me e me
non c'è luce né voce solo terra.

Mi accosto al lato oscuro,
al debole confine:
basta un dito a rompere il cancello
la ruggine si è ciucciata tutto il ferro.
Cerco un progetto perduto da altri
ho le mani scavate, colano terra.
Mi spavento per poco:
il golf mi asciuga ogni sudore,
mi trattiene il ricordo dell'angolo, del buio
formichiere, di piccoli frammenti
dolci all'odore, urticanti.
Aggiungo mattoni, pezzi di sugo raffermo
per non vedere:
gli alberi secchi
la luce spenta
cenere sui volti.

[Elisa Biagini, Questi nodi, Gazebo, Firenze, 1993.]

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