Laura Leoni

Spoglia d'ali

Ut pictura poesis

Conversavo con lei piacevolmente, e a lei - Musa ispiratrice - ho dedicato questo libro con tutto l'affetto di una nipote guidata dal suo insolito linguaggio divenuto per me poesia, dall'originalità sua tipica, a volte incomprensibile dove, con gran maestria, riusciva a contrapporre memorie passate a situazioni attuali, che la casualità del momento le dettava.
	Mi affascinava quel suo strano modo di dialogare e credo di aver cominciato ad amare lo straordinario rapporto inconscio che la nonna aveva col narrare fatti avvenuti e non, trasmettendomi suoni e parole che poi ho cercato di elaborare quale frutto di questa mia prima raccolta, una esperienza non facile ma per me importante; esperienza che mi ha permesso di scavare ancor più interiormente per portare alla luce un patrimonio di simboli, segni, trame, messaggi che forse meritavano attenzione. Così mi sono addentrata in una concettualità fuori dalla logica, là dove il senso del non-senso approda per gradi, plana con ali dissotterrate in prossimità di un'atmosfera fantastica che sconfina in uno scenario simbolico ed elusivo, ricongiungendosi alla favola d'origine.
	Nella sottile apparenza affidata al luogo mi ha sempre accompagnato un gusto che aveva quasi un suo profumo, il senso inquieto dell'acqua che si espandeva in un'idea del femminile, mutando continuamente fino a riemergere in nuova forza, in figura viva.
	Il gioco complicato dell'estetica è per me regola prima, ovvero "donna prima", assistita e amata, complice bellissima fino ad assumere dei nomi: Giuditta, Elettra, Gerda, personaggi candidi, travestiti di inquietudine, che subiscono metamorfosi dalla loro stessa malinconia: un processo narcisistico che avanza e coinvolge i loro ideali in scenari diversi. Volare senz'ali, "spoglia d'ali" o con l'essenza dell'ali, nell'evanescenza centellinata in gocciole di colore, pronta a librarsi in nuove dimensioni; oppure l'ironia sottile che avanza con schermaglie amorose, compare con la velocità dell'attimo che lo precede lasciandoci sospesi a quel filo che ancora la razionalità consente. Procedo così in un cammino avvolto paradossalmente da una rassicurante nebbia, dove le emozioni si condensano in una sorta di luce-ombra, quasi a poter intravedere sagome, spettri di cigno.
	La mia ricerca continua nella "sbavatura" dei colori che amo tantissimo. Le trasparenze, in questo caso notturne, inquietanti, mi seducono e la domanda torna insistente. Credo che imparare a dipingere serva a trovare la risposta nell'unico progetto di un mosaico che spero andrà ricomponendosi. Come Alice vorrei imparare a camminare sulla fune da equilibrista, cercando di non cadere nelle trappole del quotidiano, festeggiando il compleanno-non compleanno della visione di chi tenta di restare nell'innocenza, di chi procede lungo quello stretto sentiero che, abituati alla via che crediamo maestra, non percorriamo più.

L'autrice

Laura Leoni, nata a Firenze nel 1952, da anni lavora presso la casa editrice La Nuova Italia. Da vario tempo frequenta una scuola di pittura a Firenze, alternando l'attività pittorica alla poesia. Suoi testi poetici sono stati pubblicati nell'almanacco "L'ozio" (Nuove Amadeus Edizioni), Cittadella, 1995. Questa è la sua opera prima.

 a nonna Bianca

La pelle-ombra
rannicchiò
l'anatomia della lepre
sulla stirpe dei folletti.

Coltivando l'esempio
all'elevarsi
del bosco.

Non so proprio perché
Giuditta sbriciola una lunaria
gioca coi fili di seta pallidi
come i suoi capillari.
Siede su ceneri
sparse da streghe incandescenti
su sentieri avvallati
come vecchi divani
che Giuditta conserva
affezionata com'è
a riposti silenzi.

Se forse colleziono
parole nonsensi
ritorno sorella
commensale del bosco.

Ripongo l'idea
all'obbiettivo della donnola
sfuggita all'estate
familiare nei luoghi
sull'orma leggera
dove il dubbio assale.

Il gusto e il luogo

sottile apparenza
divide il petalo
sferruzza
l'ansia sul bavero.

In rivoluzione materica
retrocede
spettro femminile
sottolinea
l'evolversi di festoni alle pareti
rischiando la discesa
dove l'acqua
risucchierebbe l'essenza.

La camera disadorna-spoglia d'ali.

Sulle sembianze
ghirigori a esse
in sintonie comparate
scannellano il niente
assistiti dalla bellezza
di tale complicità.

Rosso mattino a colazione
indugio
tra le tenebre (stanze)

e perché mai
l'equilibrio e il suono
battono passi
nudi e leggeri
sull'idillio velato?

Uso indizi d'affresco
a fantasmi dislocati
interrogo la luce strana
al centro
dove l'unico teatro risiede
da trascorsi diversi.

Mi poso
a conoscere il verbo.

Nei silenzi
ciò che è levigato
da antiche piogge

lo documenta il tempo.

Ascolto il vento
nella camera,
accarezzo l'ombra
del gilè d'edera
che s'accartoccia
e sovrasta
la curva del glicine.

Nessuno sa 
come mai la volpe
arresta l'impronta
sulla spina della terra.

In questo calice
dove l'acqua dei cent'anni
lava e trabocca spiriti.

Un fitto nevischio
accelera
il suo battito.

Distinguo
il battito di Babele
nel giallo scremato
d'occhiaie
allineate al filo dell'intesa.

In costumi slacciati
coltivo figure stempiate
dal gozzo avariato.

I pendagli spezzati
sulla muffa e le cose
sono nere ali.

Cornacchie magre
contano cerchi
nei laghi salati
dove regole d'autunno
dissetano giorni.

Cederà il fianco
al morso della farfalla
l'Inverno
sopravvissuto
alla donna autunnale
cosparsa
di favole rosse

all'insù del previsto

nel costume usuale.

S'inseguono i punti
mutati all'alba,
quando la grande ala
allargava respiri
alle colonne.

Il glicine cresceva
lento
in battesimi solari
concentrati ad una porta
che fu nostra metamorfosi
per caso
in diramazioni stellari.

Nulla è crederlo
poiché scese
sulle tombe floreali

a inaugurare

il gesto e il sogno
che scoppiava
in polmoni di latta.

La luce bieca
parve deluderlo
in punta di piedi
raccolse
il suo manichino.

Tre volti a esse
nella spirale.

Paste azzurrate
che la luce avanza
in fisionomie lunari.

Al centro l'inverno
ossida belletti,
alla gradazione promessa
spogliando l'idea
della sua teatralità.

Le curve sparse
in gallerie disabitate
unico riferimento
un neo
sotto le ascelle.

Seguo un corteo di mosche
contrastato
da un'opera in sordina
ricalco ombre
all'ottusità
che l'eguaglianza comprende.

L'occhio della contrada
insegue la folla
s'affila di vetro.

E' sicuro dei narcisi
assuefatti con Elettra
nel lento episodio
affidato ai suoi respiri.

Teorie elette
meditano
sull'insistenza di tale fragranza.

Una curva gialla
vecchia di vasellame
si ricompone:
convalescente riflesso d'acqua,
contrastando nei silenzi tensioni
suggerite
dal riverbero di tale posa.

I tratti che Cupido tramanda
in sinopie celesti
appassiscono il vischio
alle solarità estinte
da inverni secolari.

Ghirlande
seppellirono amorini
in distanze senza tempo.

In fondo non ho visto niente.
Al capezzale
dei giorni intrisi di bui
nell'ultimo equinozio
mi sollevai
come può un'aquila reale.

Il ricciolo
didascalia dell'essere
svuota ombre
ai capitelli.

Sotto la cupola
riposa
l'eleganza dello stile.

Il monologo centellina
pause,
la curva opulenta
partorisce,
dal pulviscolo
che Elettra
emana gradatamente.

Il brusio compatto
filtra entità
specchia cellule
alla sovranità complessa.

Nonché
ristagnanti amori

al di sopra
fluiscono
sulla perplessità.

Il carnato crepuscolare
ha chiazze fulve.

Nel vuoto dei gusci
l'accento dei giorni
misura presagi
alla nuova donna
chiusa nei suoi soliloqui
che si espande d'acqua.

Prima che il gallo canti.

E' lunga la traettoria
bianca, raffinata.

In coincidenze occasionali
coniuga in verticale
l'eleganza del nero.

Al bacio serale
che adombra
la sposa (onirica)
il richiamo del vento.

Un'ala di chiffon (eterna cicogna)
veglia la mia città
arroccata d'ocra.
Una quaresima
alita nelle vie anguste,
nella piazza di terra
una sagra avvizzisce.

La bambola
è sempre la stessa
abbandonata
tra sterpi e ortiche.

Profilarsi a tergo
la nebbia di Sigfrido.

Dall'umida ombra
traggo conforto
in una miscela
che sbava
giallo fluorescente.
I polpastrelli
sfregano il corpo in segni di luce
aspettando l'attimo
che riconduce al nulla.

Non considerare
la luce
sulla groppa del leone.

Dita selvatiche
accordano
gialle sinfonie
nell'incandescenza del giorno
figure solenni
calano da più parti
in lugubri propositi.

La trasparenza
rotonda notturna
agita ali
in ripetuti volteggi.
Contiene la nervatura
smagrita del cigno.

Vedova lacustre
sotterra ombre
come suppellettili.

Augurale ninfa
che accompagna l'indomani.

La riesumazione del segreto
alla pelle del vischio
concedeva stasi
alle acque concentriche
in profili specchio
sul collo efebico
quando la sposa rossa
effervesceva
rassicurando la nebbia.

Inventavi gioielli.

Il loro candore
ha sfaccettature di sole.
Sulle tracce
dell'oca selvatica
ci sorprende
l'occulto delle sere.

Accosto su trame sensoriali
la trilogia femminile
al peso estatico
che ne aggrava l'essenza.

Nel cupo brulicare
l'estate
essica pori
a dinastie solari.

In lento passaggio
papille di narcisi
enunciano
entità (donna).

I frutti secchi
allineati nel sottoscala
si dissolvono
in segni.

Sotto il fogliame
alla periferia femminile
cumuli di lentiggini
stilizzano colli
streghe a calendule
bruciano.

Le tazze vuote
sbavano umori
alla solita maniera.

Esiste
il seme pallido
la casupola

alla distanza delle ortiche.

Nell'incomprensibilità dello sguardo
il punto
che sigilla il fiore
sui sentieri
dove il vento cancella le tracce.

S'increspano 
i tralci alla mia porta.

Nella luce
ritorna trasparente la mosca
sorvolando orti
nelle voluttà dei diosperi
sicura di sé.

Da riassetto indefinito
sfioro consuetudini
e sinuosità arboree,
coi tralci alle caviglie
nell'ombra
assottiglio glicini
al vicolo dell'oca
mentre sfuma l'infinito.

Appesi a quel filo d'ocra
i giochi riposti
sotto ali di civetta.

In punta di piedi
acconsentirono i silenzi.

Collassano le pupille
nel folto delle stanze

a intervalli
la cecità riflette segni
sui corpi avanzati
dalle nozze-effetto
in letti d'occasione.

Al lascito dell'inverno
- lisa appendice -
dei giorni che restano.

Ho visto sfilare
volti di neve
al solito cadenzare
con tacchi appuntiti, come spille
al petto del pavone,
sbiadire mattini
alle crepe dell'infanzia.

Sotto volte,
ossa di bambole
gravano la memoria.

Incurante la pausa aperta
oziava
al sedile dell'inverno
sdrucciolava sui seni
acquerugiole finissime
levigando biade
al riserbo che Gerda
assumeva
sotto la curva ascellare
chiusa nel cuscino.

La foglia del calice
spenta in nervature
assorbe
lo spirito-luogo
esala luminescenze
nella cellula autunnale.

In saliscendi
accentra la sua essenza.

Alla metà del becco
apre parentesi
l'arancio compreso
sale agli zigomi
puntella
la cresta del Dio nascente
considerando
la somatologia della sposa
nel concetto avanzato
d'espressione.

Il sosia allo specchio
ha lineamenti
della mia collezione privata.

Riesco a individuare
sagome
ferite agli angoli.
Adagiate
essicano anime.

L'ombra della lupa
vive
nel sottosuolo cerebrale
figlia d'antiche leggende
snellisce nebbie.

Celebra spiriti
in cantiche d'amore.

Il nostro dialogare
dai risvegli appassiti
nel vetro il colore essicato
parla di te.
Quando intrecciavi nel vento
una corona da sposa.
le babbucce di raso, la casa di carte
che le parole hanno arruffato
senza un perché.

La costola ricucita con filigrana
investe luce
alla patina che il ciliegio
tramanda

Sulle ali oblique
dove il volo dell'aquila
accompagna
la statura del re.

Un padiglione
(reliquiario d'amore)
si scioglie nell'aria di quel marzo,
quando noi sovrani antiquati
sedevamo
su troni d'erbe
nutrendoci del vento.

Quello che sappiamo
non ci appartiene.
Nei resti di un sagrato
il profilo è risorto
a folte schiere di trifoglio
immortalate in mattini.

[Laura Leoni, Spoglia d'ali, Gazebo, Firenze, 1997.]

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