Maria Pia Moschini

Bataclan
Piccoli teatri di ambientazione
(1986 - 96)

Nota dell'autrice

Lo spazio precede la parola.
	Come in ogni sogno che si rispetti, il luogo determina l'evento. Meglio l'avvento o l'avventura, perché la storia prende poi le sue vie e trama all'insaputa del luogo sue fantasmagorie.
	Piccoli Teatri di Ambientazione quindi, dove il magico inizia con la descrizione della scenografia.
	Un teatro semovente, anche muto. In assenza dei luoghi, per una sorta di loro religione, la parola avrà modo di descriverli e tutto sarà come prima.
	Perché sia che l'historia si muova nello spazio che le compete, sia che viva attraverso la narrazione, tramerà sempre ambiguità, equivoci, false invenzioni.
	Chi vincerà allora? Sempre e comunque il giardino, se per giardino si intende il luogo ameno, il labirinto, il teatrino di verzura, la velocità del sogno.
	Un Eden alla rovescia, da cui è meglio fuggire.

M.P.M

In principio era lo spazio
(brandelli filosofici per i "Piccoli Teatri di Ambientazione")

0. "Lo spazio precede la parola", e su questo non v'è dubbio. Dubbi sorgono invece sul dove fermarsi nell'enumerazione dei campi (ahimé, una metafora spaziale) di applicazione di un enunciato di tale portata e di tanta risonanza.

1. La musica è il regno del tempo, la poesia quello della parola, il teatro dello spazio. Un triregno di nobili convitati, ma l'unico che può fare gli onori di casa e ospitare gli altri valorizzandoli è proprio l'ultimo.

2. La rete è il modello dominante della cultura contemporanea, non più ingabbiata nelle rigide gerarchie ideologiche del mondo antico e moderno (ovvero pre-post-moderno). In una rete, più che i nodi, contano i segmenti che li uniscono. In una metropolitana, più che le stazioni, contano i loro collegamenti. Senza lo spazio in cui collocarle, le parole collassano l'una sull'altra, rovinano al suolo, vagano disordinatamente, inservibili e incomprensibili.

3. La Rete (con la maiuscola) è anche la struttura telematica che collega fra loro tutti i computer dell'intero pianeta, contemporanea "anima mundi" e virtuale ciber-arena elettronica per la comunicazione (possibilmente ipertestuale) di tutti con tutto su tutto. Uno spazio dunque, hyper e cyber quanto si voglia ma pur sempre spazio, condizione necessaria (ma non sufficiente, benché ci sia chi non se n'è accorto) per qualsiasi parola viaggiante.

4. La forma più credibile che l'aura dell'unicità può assumere nell'epoca della riproducibilità tecnica dell'opera d'arte, può apparire l'irripetibilità della body art e della performance, forme di teatro estremo, ma ancora più emblematiche sono forse forme più sottili e discrete che coniugano arditamente lo spazio unico e irripetibile della pagina "trattata" con la ripetibilità combinatoria tipica della parola scritta (i libri d'artista) o il "genius loci" dell'unico spazio originario ispiratore con quelli dei vari spazi scenici delle successive rappresentazioni (il teatro di ambientazione).

00. "Lo spazio precede la parola", ma è la parola che, abitandolo, fa parlare (anche col silenzio) quello spazio che altrimenti ci resterebbe enigmatico. Se "essere è essere percepito", se un albero che cade in una foresta disabitata non produce suoni, allora forse è anche vero che "la parola precede lo spazio". Il circolo è servito, a ciascuno di voi intravedere donde iniziare (e dove finire).

Riccardo Ridi

Maria Pia Moschini è nata a Firenze nel 1939. Dal 1980 si dedica alla poesia e al teatro. Nel 1983 fonda "Intravisioni", spazio di ricerca a cui collaborano numerosi artisti fiorentini. Nel 1986 nascono i "Piccoli Teatri di Ambientazione", Operine d'Invenzione in cui la speculazione è mediata dall'ironia e dal gioco poetico.

Ricordiamo alcune opere
- E sorrise del proprio metodo di misurare le distanze - Storie di soldati, libro d'artista realizzato con l'apporto visivo di Kiki Franceschi (1984).
- La cugina Iris (1990).
- Inespresso caffè, pagina volante a cura di Albert Sasso, grafica di Giancarlo Martini (1991).
- Le bambine invisibili. Livre de Poche, con opere visive di Donatella Mei (1992).
- Teatrino termale (1995).

a Cristina, Giovanni, Ilaria

"(...) Ed ecco che entra Radames
con tutto il bataclan".

Giuseppe Verdi
[da una lettera autografa]

PADIGLIONE CHARCOT*

(OPERINA D'INVENZIONE)
(1996)

  per Mariella 
e Gabriella

* Broca Pier Paul, Sainte-Foyla Grande 1824 - Parigi 1880.
Chirurgo ed antropologo francese. Compì studi sulla funzione del linguaggio.

Charcot Jean Martin, Parigi 1825 - Settons 1893.
Medico francese, tra i  fondatori della neuro-patologia moderna.

Uno

In orbite,
			 lacrime
non acri.

Piccola
vecchia valigia, aperta
sulla sedia.
Cinghie lise, lentissime,
a tener fermo il lino.
Il bianco.

È ora: dal giardino
sale un viola acceso,
copre ogni specchio.

Non torna mai il colore
delle cose, non combacia
con il pensiero. Bacia?

Ormeggia ora la mano
sulla fronte. Ma dove,
dove... si è nascosto
il ricordo deciso, il gesto?
			 DOLOR SINE MATERIA.
Le quotidiane cose logore.
Ecco un'altra partenza,
si torna al padiglione
			 CHARCOT
al sonno che è del sonno.
Oltre il sogno.

Due

Automa sonno: l'idea degli occhi.
Pesciolini giotteschi?
Anche piccoli polpi.
Navigo nel mio corpo
in forma che è di me.
		Divaricata.
Ancòra
		  tutto deve accadere:
interminabile profezia,
la follia
			che libera la mente.

LA VALIGIA		Lei, sempre.
L'AVALIGIA		Apostrofando.
LAVA LIGIA		In acque strane.
LAVALI GIA'		Loro, in eterno.

Fuggono a corsa,
a levate gambe, parole.
	Ho male
	Hom ale
	Homa le
	Homal e...
Adieu, ricordo.
Adieu, padiglione Charcot.
Misuro l'Area di Broca:
la base per l'altezza
/quadrato: lato per lato/
Diviso due, in triangoli.
Divisa in due
				  me e me
me minuscola
ME MAIUSCOLA

Tre

Partiam
		 lirica
				 mente.

Suonano dal cancello. È ora.
È l'ora.
		  L'ora nona
(e il cielo si abbuiò)
		  l'ora del the
		  le cinque della tarde

L'ora e il giorno del Giudizio.

		  O l'inizio?

							Fine

CAVE PANEM

(MONUMENTO A UN SÉ DIMENTICATO)
(1996)

Monumento a un sé dimenticato
Primo

- Finirò per baciare le pietre.
										 Pensava.
- Le cose hanno memoria -

Toccava l'orrore della veste,
il velluto odalisca.
Dietro, una morte.

- Se tutto sopravvive,
								  (allora disse)
questo è il maligno delle eredità.
Anche un libro ti lapida.-

Sul muro l'impronta di una mano,
il ferimento caldo di un percorso.
			Suonava piano.
Suonava piano la radio, 
								 appena mossa.

Monumento a un sé dimenticato
Secondo

Dalla foto trasudava l'odore
di un bacio lungo, terso.
Dietro il vetro, un frutto denso.
Si perdeva nell'idea del confronto,
il corpo ammainato.
				 Fermo.
Non era sera quando vide
l'uovo: era il cibo assoluto,
l'eterna punizione. 

Tanto più cresce
il fiato nella corsa e il peso
sulla mano, più il mondo
si allontana. Svaria.

Chiamava il muschio un declino
di amaro, una fandonia
da bere a gola aperta.
Dolore nella pietra.

							 Segno.

Monumento a un sé dimenticato
Terzo

Fra le mani, a nicchia,
odorò il fiato.
Sapeva d'erba, di rose borraccine,
non di morte in fermento. C'era buio.
Così baciò l'interno di un suo braccio
nel punto dove piega e tutto sembrò
			  limite.
Straripava nel lino, troppo grande
l'emozione del pane, era per sé
voragine.
			  E l'anima?
Un vascello nell'ex voto che pende
ai muri cupi di un sacro luogo,
marinaio perverso nella scritta:

CORRENDO A DISCREZIONE DEL VENTO.

... andiamo... sempre diceva.
Ci sono strade semplici, zavorre,
come il peso che tiene il corpo
e lo fa sasso.

Monumento a un sé dimenticato
Quarto

Pensò a un chiodo
che fermasse il pensiero,
allo stare sull'uscio
(immagine anche sacra).
I confetti hanno a volte
della nuzialità l'anima amara,
un dolore che scioglie nel palato
la misura dell'alito.

... bere l'uva... 
Morire di un pensiero
che empia.

Scriveva su una carta rigata
di vecchia mano,
nel piatto l'occhio di un merlo,
goccia d'inchiostro. Ribes.

Mangiò il mondo
prima di andare
nell'orizzonte immobile.
 
								Lontano.

SEDIE
(1996)

Piccolo Teatro per Frankot
Architetto di sedie 

Sedia da contemplazione aerea

L'anima è altrove, in camere
di sabbia a clessidra:
il granello è l'ottica assassina
del danno.
Silenzio...
il tic
reso tiiiic
si dilunga fino a un morbido
tloc,
fino alla crescita infinitesimale
del capello,
all'orlo che dell'unghia
accerchia lune.
Sedia da tempo stabile, da sereno
in verticale azione: dalle nuvole
il tratteggio a pupille,
pioggia di raggi e luce
di un'azzurrina dormeuse.
Si ritraggono palpebre a velario,
il piede destro batte il suono
di un tarlo,
muove a radiante versione
in semicerchi.
Udite lo spostamento d'aria?
Ventilazione breve che accompagna
l'azione.
Cigolii immaginari, suoni assenti.
Il sogno è capovolto in nudità.
Mi vedo libera in vortici finali,
in curve allineate.
Sui fondali.

Sedia da appoggio inquieto

L'appoggio? Un'idea ghigliottina,
il mento in visione di un porto
dove nasi attraversano sete
distese al sole.
Le mani? Abbandonate, remiganti,
si spostano in movimenti a uccello,
cercano il fresco di una brezza
turchina.
Su questa impalcatura
il mio riso frontale ha sostegni,
non cede in piegamenti.
Un riso eretto
AH   HAAAA   HA
vocalmente perfetto.
Mi rendo conto del ginocchio
che mostra una rotondità di cranio,
un volto senza l'ombra
di un lineamento:
perfetto esempio di donna immaginata,
in mutismi e silenzi,
articolata solo nei movimenti.
Sedia che assedia, avanza,
si sposta in diagonale, 
drago a sei artigli e galoppanti
contrari.
Cede il sonno il suo velo
al burattino stanco,
al mio morto pensiero.

Sedia da party particolare

Cerco l'altro, mi apposto.
Di me isola scordo il periplo,
la circolare navigazione.
Accosto sguardi, esporto mani:
cerco nelle tasche parole ad hoc.
DOMANI?
ANCORA INSIEME?
QUI, DI PASSAGGIO...
Assaggio il cavernoso bignè,
l'anima affonda nella melma cremosa.
Parlo con gli occhi. Ammicco
inclinando la testa, su me stessa
ruotando.
Sento il dito dell'altro
che mi indica a nord:
è là, l'altra me fuggitiva,
si riflette in deriva
nel mare magnum di parole.
Sedia, apparecchio aereo
da incursione, musicale leggìo,
canto in frammenti echi
di giradischi assenti:
... l'ora è fuggita, io muoio disperato...
Il piatto che ho davanti
è liquido dispetto,
bevo a ciotola il misterioso potage,
cerco il verde pensiero
che in questo party apparta
le solitudini.
Poi mi strappo i capelli
ad uno ad uno.
Ne faccio un nido immobile, ad effetto.

Sedia da incoronazione sacrificale

Una regina? Una minuscola bambina
in posa fotografica?
(il trucco è d'obbligo: il cerchio
intorno all'occhio, la biacca
sulle guance).
Lento il film ha sequenze di tavole
rotonde, assorte incoronazioni
a ghirlanda.
I piedi? Uniti in silenziosi
amplessi, immobili recessi d'ombra.
Sovrasta il bel cancello di ariose
stanze il folto dei capelli, passa
attraverso il vuoto l'eco di un
sibilante
SSSSSSSSSSSSS
Silenzio, prego:
"Io regina ordino fra i presenti
esecuzioni immediate, splendide
decapitazioni".
Scendo dal trono, prego per la mia
anima.
In ginocchio:
"Mia sedia altare, in sacrificio
offro doni molesti:
un sandalo per l'orma,
il vetro che si scheggia
al confine e la mela rotonda,
il frutto del distacco.
Sparatemi alle spalle. 
IL DADO È TRATTO".

Sedia della maestà negata

In assenza di vento
viaggio fuori dal corso:
la mappa è disegnata
nell'arco della mano.
Il percorso è giungere
all'eterno.
Nella veste mia gravida,
cresce in maestà l'altra me stessa.
Lenta s'inerpica nel profondo
che piega e si aggomitola, pigra,
sulla statica linea che mi rende
poltrona.
Il vagito è lassù, nella corona
d'aria.
Dalle tasche, in digiuni,
escono bisce, serpentelli,
invisibili uccelli.
Obbligata all'immobile, incastonata,
sorrido ripetendomi.
Paura? Il riso s'impietrisce in rigore.
Dolore? Altro non ho che il soffice
turgore dalle guance.
Ho ritorni possibili a un latte
che mi nutra.
NASCERE DA ME STESSA IN FORMA NUOVA.
Scegliere l'uovo eterno a compimento,
l'embrione di ogni
sentimento.

TEATRINO TERMALE

(INTRAVISIONE PER LA FANCIULLA AMELIA)
(1995)

La Direzione Sanitaria

Il bianco assedia a specchio
in corridoi.
- Ancora agile... penso.
Ho tacchi a tempo
mentre leggo nel Teatrino Termale
		RX  RX    S.O.S.
Passo e chiudo la porta a vetri oblò.

Mi so malata, quanto?
						È nell'ago
di una bilancia la musica sbadata
del respiro.
In caverne tiro il filo di un'anima
consonante.
	  RXTBC   RXTBC

Fuori il verde squillante
di un'estate, il ridere di Altre
appese a un amo.
Chiamo il mio nome piano:

								 Amelia.

Il Camerino Spogliatoio

Nello specchio,
					lo stagno.
Macule azzurre in lontananze,
il rosso sulle guance
dipinto da un'enfasi del sangue.
Mi conosco a momenti:
il chiaro dei capelli,
un dente aguzzo.
Muovo gli occhi, mia bambola di
cera,
cerco l'altra di ieri... quando
non c'era tempo nella mano
per il pensiero strano
e tutto era da scrivere.
Il destino?

		Un merlo (occhiovivace)
in bilico sul ramo.

Il Gabinetto Radiologico

Bertrand mi aspetta al varco,
rubicondo filantropo di vento.

- Vedrà... sarà... futuribile
vela, l'accento un po' straniero,
distante il gesto cauto.

Già inserita nel largo cimitero
che vede il tutto in ordine
per fila, il numero nell'angolo.
Entro e porgo la mano, salottiera.
Fuori il sole
ha già sciolto la bambola
lasciata sulla porta: gli occhi
di vetro
scivolando si fanno strada
per rigagnoli e selve d'erba accesa.
Guardo e non vedo la strada
che mi porta
al gelo finale.

La sentenza

	Lei dovrà stare qui
	per un effetto... direi...
	preliminare. 

Niente caverne, solo il respiro
un po' aspro, un sibilo
nel lato destro...

(un residuo/penso/di quell'attimo
nero che mi rese invisibile, 
il mistero della vita che prende
strane forme e ti declina:

		AMELIA
		AMELIAE
		AMELIAE
		AMELIAM...)

Sulla porta

Bertrand si affaccia all'angolo,
il suo decoro m'illumina
di scorcio.
Coiffeur della perduta gente,
alias radiologo illuminante,
si profila distante
nel corridoio mentale
che BINOCOLO AVVERSO
allontana sul fondo
la spirale che annulla.
Quasi in salute...
il cimitero muore in dissolvenze.
Ho un piede erotico
a venuzze, mentre infilo la calza
ho mosse di cocotte.

Nel Camerino Spogliatoio due

Di profilo, bionda,
sui trenta, qualche nuvola
nel pensiero.
Mi leggo smorta, in sottoveste
cinerina.
Se mi piego in avanti
flessuosa bambina che rincorre
una palla.
Non morirò, per ora.

Una parentesi?
Niente si muove dentro.

Il giardino di pietra ha rose d'oro.

Sala Bibita

1922 leggo sul calendario.
Il Teatro Termale è lapidario.
Ora tutto si specchia
in piscine, fontane...
					  SALA BIBITA
a fronte il luogo dell'incontro,
il lungo brindisi che decanta
pietruzze, sabbia, in liquori
tenui.
È orinare la meta percentuale,
il volume incolore della salute.
Ho mutande di seta, civettuole,
... quasi sana...
mi duole il petto a fitta.
Un cuneo lungo nel respiro aspro.
Lo deve fare... penso.
È  NORMALE.

Nei corridoi

(Ripensamenti)

Scendo, ovattando l'incedere,
nella SALLE À MANGER:
il rosso delle guance si stempera
in pallore.
Trent'anni e un lontano rancore
per il prima.

				 Il contagio?

Quel bacio lungo nella camera,
il sapore del sangue.
					  Lui, di spalle,
chiudeva il lume alla finestra
(ignaro).
A sé perduto: sulle scale sfondi
di rosecarta.
La musica, scivolando, filava
il bianco delle tende: io
sul letto, la bocca ora serrata,
pensavo alla sua perdita, al distacco.
Fu breve il tempo. Un attimo.
Poi quel muoversi a serpe del pensiero
nelle sere d'inverno.
ANCH'IO PRESTO CON LUI..

Nella Salle à Manger

Nella Salle à Manger
leggo in stille il malanimo
sul fondo di un piatto ad edere,
monoposto di tavola che oscilla.
Con me il Teatrino Termale delle
teste, chine a guardare il transito,
la distanza del braccio dal sibilo
del labbro.
Navigando in isole di consommé,
naufrago sul bordo circolare,
approdo in solitudini di musica.
Da un violino (in assetto chantant)
le note filiformi su per i candelabri,
gli stucchi floreali, gli stellati
mosaici,
fin dentro gli occhi.
Intorno parole fosforescenti
protette dalle labbra
fino al brusìo globale,
un alveare ossuto di api morte.

Lui

Poi lo sguardo di LUI, solitario
nel vano di finestre,
il capo volto al sole.
Sul gilet la catena sottile
prigioniera
di un tempo sillabario:
un orario a sé stante...
Ché il male porta inverni e stagioni
di nuvole,
partenze e orari
di invisibili treni.
						  Ancora il sogno
						  che prevale,
						  le scale a tu per tu,
						  la mano sfiorata
						  appena.

La voce

Poi la voce:

- Io sono qui per la frattura
del braccio destro, che mi
dà dolore...

Sento il cuore battere a ronda,
a martello, nel fondo dell'orecchio.

- Io? Per una... quasi... direi...
villeggiatura... -.

						 Di colpo la paura
si snoda in nastri per capelli,
in floreali anelli a passaggio
per giardini di bosso.

FRANKOT

(RAPITO DAL VENTO)
(1995)

Primo

Con Mozart
fischia un vento di frontiera,
quello che toglie
i nomi delle cose e le rende
vaganti.
		  Io
ancorato alla T
(Frankot il mio sostare
in sillabe)
sfido gli strappi a sbuffo,
le leve d'aria.
Seduto in un mio guscio,
penso.
Ho voci nella testa, precise:
massime definizioni.
(L'antivento Frankot, per ammissione
di molti).
Compatto in scarpe nere, in cinture,
mi adatto all'abitacolo
zavorrando la statua
che mi rende

				 Frankot.

Secondo

Lui, 
	 il Vento,
ha sistemi di attacco inconcludenti:
ti corrompe con foglie,
pagine di giornale, sacchi neri
a prigione, penne d'uccello.
Ti stuzzica, vuole giocare.
Mozart continua il suo passo sonoro,
a tratti si allontana.
La musica è volare, a volte,
un uccello che posa sulla mano.
Io, Frankot, siedo e penso.
Lucido le conclusioni dei fatti.
			  Osservo.
Confesso che a volte il tempo
mi rende austero: i perdigiorno
si fermano per cogliere
paglie, cappelli, essenze di un profumo
che illumina le notti,
balsami per tigri in amoroso assetto.
Banco di prova, il mio,
per burattini astrusi: dai taschini
filano anime ciminiere
dai colori assai instabili.
Evanescenti, il vento se li porta
in carrozze di nuvole, poi li lascia
cadere sui tetti delle case,
su lucide pozzanghere
					  senza riflesso.

Terzo

Io so per certo 
che non sarà il mio caso. 
Nella casa poltrona,
ho piombi nelle tasche sahariane.
Ma oggi, dentro il becco di un merlo
ho visto una bandiera
e la luna stanotte
mostrava un viso d'angelo.
Lui, il Vento, sposta da vero daimon
il senso delle cose,
ti disorienta 
prima di concertare l'ultimo attacco.
Controllo i dati, le raccomandazioni,
le istruzioni per l'uso:
							FRANKOT
racchiuso nella nave poltrona,
nell'astronave che lo avvolge
di latte e calma, madre, piccolo altare,
non si farà portare via,
sui tetti rubicondi per quelle libagioni
notturne che li rendono storti,
penduli avanzi di una città che muore...

Quarto

L'unico mio pericolo,
il punto da tenere sotto controllo,
l'incrinatura del dubbio
				 è
se il mondo abbia ragione
di andare male o se il pilota, stanco,
abbia scelto di mollare la presa.
Una discesa nel Maelström?
O un'ascesa?
Tengo la mano sull'orecchio sinistro
dove il dubbio pone ascolto
a quei sibili lenti,
frutto delle correnti di pensiero.

Non mi avrà, questo vento di marzo,
l'avventuroso.

Allaccio la cintura, mi zavorro
con ardue sopportazioni:
i burattini oggi danzano
su opinioni correnti, vogliono prezzi,
consultazioni.

Quinto

La mano lascia la presa,
si ferma sulla lucida sfera,
la biglia da relax (pesante nelle tasche),
una vera meraviglia: ma...
le note si ingarbugliano
di un Mozart salottiero.
L'orecchio porge orecchio e il vento...

					NO

mio daimon, mio avversario
si avviluppa contrario ai fusi,
alle lancette, all'asola che occhieggia,
al bottoncino infinitesimale,
al lobo dell'orecchio
come a un attracco.
Stacco pronto la mano
prima di esplodere in confetti, vasetti,
cesti, cappelli, ombrellini da sole,
fiori, coltelli.
Disancoro allo zenith, nel mio guscio
astronave, seduto sempre
in piroette che vanno su rondò musicali
verso l'alto.

Sesto

Inesorabile
il tripudio di nuvole mi accoglie,
m'imbottisce di soffici bambagie,
mi culla, mi trastulla.

È accaduto l'inevitabile:

				  FRANKOT

rapito da un instabile vento.

Penso, scrivendo titoli
di un giornale azzurrino:
"Dopo tanto resistere, anemofilo,
astratto, Frankot si leva in volo..."

Dall'alto, ondeggiando
nel letto delle correnti,
tutto è perduto.
Inverosimile granaio di cervelli
suonanti, macroscopico pollaio,
la vita (ma è poi quella?) accenna
un suo discorso, interrotto
dal soffio dei rimorsi.

Settimo

Quassù, liberato dai nodi,
sento il vento che penetra negli occhi,
li trafigge d'azzurro.

NON GUARDERÒ PIÙ IN BASSO.

Il futuro? L'ascesa liberata,
l'assenza di equinozi, di meridiane.
Potrò, dopo il tramonto, calcolare
l'età di una fragile luna, il suo
fuggire dal sole intramontabile.

			 Io, FRANKOT

ripulito dall'ombra, sarò costellazione,
musica, pianeta di me stesso.
Non tornerò per ora.
							Il richiamo?
Un'onda musicale, che annoti il senso
delle cose in dettagli sonori.
Di me diranno che fui rapito
da un vento inesorabile,
ma il "rapimento" che seguì
il rapimento è
					l'ESTASI
il silenzio di nuvole,
la dimensione astrale che mi riporta
all'essere contento come un bambino,
non per libera scelta,
						  nell'Assoluto Andare.

NIDI
(1995)

Il giorno in cui
il poeta, preso da
ansia di conoscenza,
decise di rinascere
esplorando la genesi
dei SENSI, secondo
una sua convinzione.

	  Contro ogni
	  scienza.

Nascita del tatto

Mano ora nata,
immensa,
remo che cerca
il mondo
e muove l'aria,
periscopio che innalza
in cavità
il mio corpo girandola:
mi disegni
					invisibile
nel ghiaccio
che mi accerchia,
ragnatela lucertola
che mi fa prigioniera.
Mano palmizio, oasi,
antenna di spettacoli
varietà
					interna mente
					ardente.

Nascita dell'udito

... porgo ascolto
/suono neonato/ alla musica,
al ritmo che martella.
Cerco il suono con mano,
filo che si contorce
e sibila
madri parole
come
		 SILENZIO
		 SALE
Senza casa allevo nell'orecchio
crisalidi, alveari,
per un ronzare acuto
un sillabare...
UN GIORNO
		 SENTIRO'
				IL MARE.

Nascita dell'odorato

Arde l'idea di fuoco,
il crepitare.
Cerco con mano il rosso
che non vedo.
Mi guida l'odore/amore:
olfatto
unico fatto vero,
segugio di un mistero.
In me caverna
fuggono idee barlume
sogni alterni...
mi insinuo fiutando il vento
nel cunicolo strada
che mi porta nell'altro.
Tocco il pianto
inodoro
e so
	 di morte,
				 di strane funi
				 attorte.

Nascita del gusto

... ora posso toccare
fiutando nell'ascolto:
mio corpo rudimento
su se stesso annodato,
odore di un sudore
contaminato.
Lambisco di ferite
il sangue strano:
la mano che colpì
mi rende assente,
il gusto delle nuvole?
Un fresco pasto alato,
mentre divoro
al dente
tutto il passato.
Resta una cavità
dove precipita
il sapore di un latte
(anche materno).
Dolce rimpianto
				 eterno.

Nascita della vista

Occhio lungo filante.
Ora tutto mi appare
ed è perduto.
Il mondo ha un astuto
bisbiglio,
un suggerire ciò che era
nel buio: formicolante,
strano frutto mutante.
Disarticolo il corpo.
Ho mani e segni
che muovono a rintocchi,
campanelli di musiche
all'intorno. Ora
che ho gli occhi, appare chiaro
solo ciò che non vedo.
Non mi conosco,
specie estinta sul nascere:
io di me sconosciuta
fatta pane e medusa.
Piccola cosa astrusa.

È inutile aspettare,
NON VEDRO' IL MARE.

TU

(INTRAVISIONE LUNARE)
(1994)

La luna giocata

Ariosa bolla saponata:
Lunina bellina,
dai stàccati dalla cannina,
mostra l'altra faccia,
iride
coccolina... -
					(appena un soffio
					che
					ti stacca).

La luna domestica

Luna interminabile
di pastafrolla
a serpe.

Ancora da decidere.

In circolare ritorno
su te stessa
luna duchessa,
nobile focaccia
quasi tonda:
					maschera funebre
					sulla faccia.

La luna malata 

Poi luna snella,
catinella bianca
col rigo blu della notte:
catinellina orbita
per un occhio d'acqua,
per piccoli lavacri
orzaioli impacchi.
Luna di febbri
e deboli vagiti,
di me
specchio malocchio
vistosa luna
instabile.
					Catinellina
					orbita
					di un occhio.

La luna cantata

Ora luna canzone
discovolante
dalle porte in finestre
lanciata,
rilanciata da cucina
a cucina:
					  luna rossa
					  marinara
					  blu
cantata a dispetto:
tu
... tu che m'hai preso il cuor...

Giù dai tetti rotolante,
pallida per troppo amore
strapazzato.
					  Albume montato a neve.
					  Lieve.

La luna colpevole

Ti sento battere nei muri
luna prigioniera
recalcitrante,
madre di tutte le lune morte.

Colpevole luna macula
dentro comò e cassetti,
barattoli,
onnipresente calendario

					 tu

maligna assenza despota.

Salti il mese funambola,
luna coriandola
di questa pancia casa.
Regina.

					  Figlia.
					  Bambina.

La luna a zonzo

Luna paglia cappello,
luna ombrello
cupola
parasole fiore.
Immensa tenda oasi,
lampada d'aria
per serate all'aperto,
in piazze a zonzo
in girotondo
per serate speziate.
					  One... 
					  One...
Falene
rificolone
su e giù per le strade
tanto
è sempre più bella
la mia.

					  Luna
					  bugia.

IL SOGNO ELETTRICO
(1994)

Uno

Il Tempo
		  si era accorto
dello strano mio modo
di accendere la luna.
Ogni sera,
con un lucignolo ad acqua,
cercavo di farla prendere
come un vecchio fornello.
Ma quella notte, distratto,
non tenni conto del vento
e la luna, a metà, gettò 
bagliori azzurri.

Provai a prendere sonno,
ma lui (il Sonno),
agitato correva per la stanza
in cerca di una scarpa
da me lanciata
a un ragno luminoso.
									  Da S.O.S.
Cercavo di afferrare
le code del suo frack
mentre, alticcio,
fischiava Mozart velocissimo,
sospinto dal mio fiato.

Due

Dai vetri in caramello
spuntava un campanile
austero, disincantato.
L'ora rigidamente
mi dava scatti d'ansia
da lancette inflessibili.
Poi tutto prese il via:
fu il vero inizio
del
		SOGNO ELETTRICO
del tanto atteso
teatrino d'ombre,
su musiche
a vibrafono
e impercettibili 
colpi di tosse.

Presi corpo, oscillando;
i miei piedi orologio
suonavano un tic-tac
di metronomo.
Cercai l'ora del tenue filo
d'ansia che si snoda
da narice a narice
ed elettrico attorce asole,
anelli di ALTRI a me distanti
e genera sussulti, batticuori,
improvvisi sudori.

Tre

Le undici e cinque...
così presto, pensai,
per scendere a confronto.
Accesi l'occhio destro
con un semplice battito
di ciglia e il raggio
illuminò distante

			 l'ALTRO ME STESSO

in piedi, figurante distratto
appeso a un amo.
Poi, girando su un pernio
che mi rendeva strano,
feci lume a due navi
di zucchero e canditi
perse in un mare a nuvole
di carta.
Una signora, lesta, le afferrò
spezzandole col dito
e ognuno dei presenti
ne sgranocchiò un frammento
(senza commento).
Del mio gilet i bottoni
si misero a cantare
vecchie canzoni americane:
col dito provai a cercare
incomprensibili stazioni.

Quattro

I miei sibili,
i gorgoglii affamati,
impostavano suoni rubicondi,
colorite voragini.
Poi
			  ... unforgettable...
la voce uscì distante
dal polsino.
La chiusi nella mano
fino a spengerla;
intanto
l'orecchio destro uscì
in stereofonie,
amplificando il suono
di una pendola interna
e gli ultimi,
seduti dentro l'ombra,
si misero a ballare
con scatti a tempo.
Finché il Sonno,
finite le abluzioni,
in pigiama tornò
strascicando vocali.
AAAAAAAAAAAAA
				OOOOOOOOOOOOO

Cinque

Sul letto
misi a tacere
il teatro a vibrafono:
cercai il buio
di un corpo spento
e, abbracciando una foto,
entrai contento
nel fondo senza scampo
di
  una
	  nottata
				in
				  bianco.

CARTA DI VIAGGIO
(1994)

	Piccolo Teatro di Ambientazione
	per Albert Sasso. 
	Viaggiatore su treni.

Il pensiero semovente

Ante factum

Sempre su treni
il viaggio racchiuso in velluti,
disattenta vertigine.
Nella mano il fiore secco,
la lettera
			 il presagio.
Poi la scrittura acuminata,
il lesto tonfo del timbro.
La Carta di Viaggio
è nell'ordine delle future cose.
Per mare ora il miraggio aperto,
il chiodo che arroventa la mano.

ANDRO' NEL TUTTO IMMOBILE
											LONTANO

L'idea di sé

Ho un cuore di paglia e stecchi:
nido per un uccello.
Depongo uova di carta
quando mi va
descritte a maniera di mappa.
L'imbarco è nell'occhiello.

				  L'ancora?
Questa lunga catena
che tiene il tempo fisso
appeso, a misura di volo.

Il punto fermo

Bianco sbatte sui sandali
il vento che mi sfiocca,
in lini mi raccolgo
di viaggiatore in treni.
Lunghe file di nuvole
in deriva: è il tempo
di segnare con la fibbia
del passo
			il giorno, l'ora.
La mano ha macule stellate,
mappe ancora per un viaggio
di scritture, minuzie a volte,
				 inventari.

Il tempo ultimo

Mando odore di cose
tenute strette,
piegature di vele in canfore,
funi.
Delucida il percorso
che sfinisce nell'acqua:
"IL VAPORE PER ALESSANDRETTA"
mostra la prora.
Mitigo la sferza che mi straccia
in venti d'occidente
con letture a gran voce.
(Sempre gridare
al verde d'acqua marina
il silenzio dell'anima).
Un filo rosso di canapa mi lega
all'unica mia sacca.
La Carta di Viaggio
piega sul cuore.
					 Stacca.

Il gesto definitivo

Nell'ora che distoglie
dai porti la caligine
e taglia il mare
le fila dei percorsi,
batto il piede per levare
dal sandalo la velatura,
il grigio.
Fra un attimo la Carta di Viaggio
si spiegherà nel vento,
bandiera dove il nome suonerà forte.

			  ALBERT

Nella sacca le pagine volanti
battono l'ala,
suona l'addio un velluto di ruggine.
				  
			  Poi

sul piatto lento dell'onda
(azione)				scritture minuziose
						inventari
						storie
						preistorie
						canti
						anche visioni
						percussioni
						noterelle d'avvìo
tutto il delineare mio di sempre.
Io, scrittore ambulante che non vende.
Io, cantore dei Minimi Traslochi.

Sentenza

Il danno è nello stare in pensieri
contando gli attimi.
Del marinaio la veloce attenzione
alle vele nel vento,
al riverbero acceso.

È il navigare
				 l'unica condizione
				 sine qua non.

		  Alessandretta è al limite della canicola.

							  Aspetta.

DIVANESCENZE
(1993)

Proiettando nuvole

Mio corpo,
ora divano lieve,
navigando in nuvole
mi porti oltre il vento,
all'insù.
Libero fili di voce,
mie scritture pensanti,
anche respiri lunghi
a finale,
eliminando il sale
interno,
la troppa conoscenza
che a volte
come un vortice
uccide l'ideale,
il fuoco verde
di una più lucida
					 coscienza.

Proiettando folla

Divano, mia città,
formicolante, descrittiva
di corpi usati,
strapazzi di arti disseminati,
piedi in sandali risucchianti,
fianchi mossi da inutili maree,
immobile
		  mi faccio attraversare
in un trapasso oceanico
dall'inutile siepe
che male odora, a tratti.
Dal bulbo ora reciso
del mio cervello
nasce un fiore di carta.
Piccola rosa
			 esplosa.

Proiettando il mare

Navigo in mobili assenze:
con mani remo arie
di lirico silenzio.
Il mare canta romanze
tenorili
					 fluttua morte
nel finale.
Mi assale ansia da bussola
e contorta provo l'imposizione
di un'altra posizione.
Non ritorna mai l'onda,
come la musica che attraversa
la mano e mi fa vela.
Tramo per sempre l'Occidente,
il sogno arcano
					mai presente.

Proiettando sassi

Divanescenza, letto
di fiume
in acide serate
quando,
nascosta in rivoli,
percorro il silenzio
del greto
e insinuante mi rendo
biscia sottile, argentea,
illuminata presenza d'acqua
per esplodere a tratti
in lapidarie invenzioni:
morti su commissione
per tradimento.

Il vento ha tolto a questo
corpo fatto ciottolo
il gorgoglìo ridicolo,
il gorgheggio.
Ho pavimenti d'anima
mentre solfeggio:
					 "LAAAAAA..."

Proiettando sabbia

Pellegrino sempre,
il mio io ballerino
porta deserti in bottiglie
nelle tasche sahariane,
attraversa l'immobile
che si staglia in morgane.
Mio divano di sabbia
e campanelli a bracciale,
adescando nudità
dischiudo il velo interno.
Odalisca del Vento,
prendo il volo,
tento
		 l'inesorabile,
il portento che rende
l'invisibile più vero.

DIVANESCENZA,
INUTILE
		 PENSIERO.

L'UOMO SENZA BAGAGLIO
(1993)

Sei azioni teatrali
per valigia
e attore.

Sul fondo scena:

Una struttura ruotante
con al centro, fissa,
una valigia.

Sul pavimento:

Una struttura analoga,

uno sgabello su cui sta
seduto l'attore,

una valigia identica
a quella appesa.

LA VALIGIA DELL'ETERNO VIAGGIO

Prima azione teatrale:

L'uomo:	Siedo al centro del mondo.
	Il bagaglio?
	La valigia dell'eterno viaggio
	per non dimenticare
	l'assalto di ventate ispirate

						(un ventilatore muove
						lunghi frammenti scritti)
	  
	l'oggetto visionario
	che tramuta il pensiero
	in azione,
				 il pesce

						(estrae dalle tasche un
						pesce scultura)

	in marinaio.

						(indicando se stesso)

Seconda azione teatrale:

L'uomo:	(si alza e cammina a braccia aperte
lungo un raggio tracciato sulla
piattaforma circolare)

	Potrò muovermi allora obliquamente
	in tracciati, fino a fughe desertiche
	a orbite stellari...

	(raggiunge la circonferenza)

	sull'orlo che mi espone
	al ridere dei venti.

	Oh, gli eventi irrisori!

	(lancia sul pubblico una manciata
	di coriandoli)

Terza azione teatrale:

L'uomo:	(camminando lungo la circonferenza)

	Perché se raggiungo il confine
	in qualche modo
	sarò circolare veloce,
	stanco del poco
	derelitto di me
								su commissione.

	(torna seduto al centro)

Quarta azione teatrale:

L'uomo:	(estrae di tasca una pila:
	si abbassano le luci, l'attore
	illumina il bagaglio)

	Da seduto il bagaglio è mia
	lapide.
	Leggo epitaffi disordinati:

	FESTINA... SEMPRE...
	MEMENTO AUDERE... LENTE

	confusa mente in pellegrini
	sandali, viaggiatore in cappelli.
	L'utopia?
	L'uomo senza bagaglio
	ché l'artista dispone
	di un passo discontinuo
	e in lentezze tramuta
	il vero
			 in falso.

	(si toglie il cappello)

Quinta azione teatrale:

L'uomo:	(in piedi davanti alla struttura
	appesa)

	A raggi, a fette, a spicchi...
	LA VITA È MOVIMENTO
	melone
	velocipide
	torta
	gastronomica occasione
	per un viaggio.
	L'ostaggio?
	La valigia dell'eterna
	apprensione,
	il bagaglio astronomico,
	stellare,
	che mi rende sarcofago.

	(buio in sala)

Sesta azione teatrale:

L'uomo:	(siede al centro della piattaforma
	e apre la valigia: musica violenta;
	parla a gran voce)

	Inizia l'inventario:
	dalla casa memoria
	in propaggini appesa
	a biciclette senza pedali,
	a teatri di tavola,
	distillerò l'essenza
	di creazioni (creature?)
	fuggite dalle mani.
	Occasioni d'arte,
	visioni
	con anime a tracolla
	a sé stanti.
	Strani oggetti mutanti.

			LIBERAZIONE/AZIONE

	Le opere vengono donate ai presenti,
	accompagnando il gesto con la descrizione
	del lavoro, le istruzioni per l'uso e le debite
	raccomandazioni per la loro conservazione.
	Resta la valigia vuota sulla scena.
	L'attore con le mani in tasca si muove lungo
	il percorso circolare, esce dall'orbita,
											 SI ECLISSA

															  Musica

DÉSHABILLÉ

(PERFORMANCE PER POETA SOLO)
(1992)

(in scena una sedia)

(In scena una sedia con la spalliera
rivolta al pubblico)

	 Con te, mia giacca,
	 parte in viaggi
	 il carapace guscio
	 che mi rende stilèe.
	 Ora muovo in agili sequenze,
	 documento l'immagine,
	 mentre cerco distratto
	 l'ultima sigaretta.
	 Il fumo è mare a volte
	 e flamenco.
						 Olé.

(L'attore si toglie la giacca
e l'appende alla sedia.
Cerca nelle tasche la sigaretta
che accende)

(Siede a cavalcioni appoggiandosi
alla spalliera)

	 Da seduto 
	 il gilet si fa decorazione,
	 mi rende attore
	 di una mia storia di vocazioni,
	 vocalizzi, emissioni di suoni
	 ad hoc.

(esercizi vocali)
								
	 Apro le ante (sbottona lentamente
	 il gilet)
	 mia finestra allusiva
	 con bottoni/pensiero
	 e taschini di fumo.

(Si alza e contempla l'indumento
prima di lanciarlo)

	 Di te sentirò l'assenza
	 come una morte, mentre volteggi
	 e cadi
	 foglia di me, albero che si
	 spoglia.

(Spostandosi a lato e sottovoce:)

	 Gorgoglia il pianto interno
	 l'emozione di un'altra svestizione.

(S'avvicina al pubblico
e parla in tono confidenziale)

	 Così, in maniche di camicia,
	 uovo solitario, bianco,
	 potrò parlare in confidenza
	 stanco di presentare l'altro
	 me stesso,
	 burattino vestito da scena madre,
	 schiavo di paramenti,
	 giacche ed altro.
	 Di me vi posso dire
	 che ho pensieri vorticosi a volte,
	 mai silenziosi,
	 ed amo furtivare la vita
	 occhieggiando dal foro di una chiave
	 che schiude il mondo.

(Pausa)

	 Il dubbio che mi uccide:
				 - Sarà
						  rotondo? -

(Si toglie lentamente la camicia
di spalle e l'appende alla sedia
che ruota e dispone frontale.
Seduto osserva i suoi piedi e...)

	 Miei piedi prigionieri,
	 esclusi dalle visoni
	 che mi rendono cieco: abbagli,
	 barbagli di un luccicante
	 spazio teatro...
	 Sento gli alluci che in azione
	 urgono il vezzo di un'allucinazione.

(Si toglie le scarpe e rimane a piedi nudi)

	 Miei uccelli in gabbie identiche,
	 ora liberi, bianchi, miei piedi
	 stanchi di battere col tacco il tempo.

(Sottovoce)

	 Le scarpe allineate,
	 piccole bare abbandonate.

(Si alza e cammina)

	 Piano, senza rintocchi, cerchiamo
	 il punto esatto, il baricentro
	 di cui fila l'evento di essere
	 nati in nudità.
						 Desolati.
						 Di pianto anche
						 fasciati.

(Si muove liberamente nello spazio
teatro, indossa ancora pantaloni,
canottiera, cappello)

	 Ed ora che di me spogliato,
	 reso ridicolo per quel poco
	 che resta
				IL NUDO È MISTICO (forte)
	 potete farvi beffa
	 perché sgraziato muovo
	 in silenzio calzoni,
	 lasciando impronte d'aria.
	 Prima del gesto che mi farà statua,
	 lascerò che il cappello
	 prenda il volo.
	 I pensieri racchiusi
	 troveranno ascensioni,
	 fumigando saranno il mio distratto
	 procedere in visioni.

(Lancia il cappello sul pubblico)

	 Senza più coperture,
	 né decoro,
	 a piede libero avrò
	 giochi di mano,
	 il silenzio d'idea.

				  Più manichino o uomo?

	 A ognuno il suo destino.

(Rimane immobile di schiena)

IL VIAGGIO DEL PIEDE IMMOBILE
(1991)

(INTRAVISIONE IN TRE TEMPI
E FINALE APERTO
- senza tempo -
PER ATTORE SOLO)

La sentenza, come in ogni
speculazione, porta la
sintesi finale, il senso,
il non senso, l'immagine
che conclude. In parole
povere, il Messaggio.

	 Il giorno in cui il poeta
	 decise di iniziare la metamorfosi
	 che lo avrebbe fatto statua,

							partendo dal piede.

Tempo primo 

Nell'ombra il piede è immenso:
basamento a un galeone immoto.
Poggia astratto
sul lato del labirinto
che fugge il vento.
Scrivere?
			 Inutile portento.
Il salto è velocipede, mistero,
unico fatto.

Filando pensiero
entro in trame di camere.
Letti assenti:
					troppe sillabe in giro,
volano dalle pagine di un lungo libro
/ treno.
				Casa,
				tradotta militare,
dolorosa historia di inutili battaglie
intorno a un tavolo/piatto;
miserando ricatto di chi sta per andare.

	 Il giorno in cui il poeta
	 iniziò il viaggio lungo le mura
	 domestiche, per abituarsi
								all'idea.

Tempo secondo 

Da macchie anche di sole
in pavimenti guidata,
la mano apre tendaggi.

Intrica, scopre il pensiero gualcito,
l'idea stretta in nodi che si attorce
all'ipotesi:

				 - Morire è un po' dormire? -

A balzi, a saltelli, avanzo in stanze
cave, fino all'ultima scala
che mi sfida. Inutile l'arrivo.
Decadendo:
			  - Il pianto?
							  Umido rivo -.

	 Il giorno in cui il pensiero
	 liberò il piede dalla prigionia,
	 scontrandosi con la metamorfosi
					  che lo voleva racchiuso.

Tempo terzo

Piede, liberato balocco,
angelo che s'invola in cupole:
						  mio barocco allusivo.

Così ascende in visioni
di eccessivo ritorno ad alte sfere
la libertà del passo,
l'alterno risuonare del tacco
sul vuoto di una stanza ora cripta.

Mi assale il motto in latinismi
sterili: 
			FESTINA LENTE

carapace di me, prigione statua,
gipsoteca di neve
il gesso che mi accoglie.
Filerò lunghe bave di onda seta
bozzolo luminoso
fino a clausure immobili,
							in silenzi.

		Il giorno in cui, oramai
		iniziata la metamorfosi,
		il poeta decise di tornare
		indietro,
						 invocando il Mare.

Finale aperto
Senza tempo

Lontano il Mare suona in onde lineari
a tracciato:
mia scrittura di sempre,
anima greca in isole azzurrate,
relitto di bianco in vele...
							 t'invoco
							 Regina di Maree
							 Liberatrice d'Acqua.

Fammi delfino oggi che il rintocco
è più spesso
e il tempo ha un suo martello
di morte a ore
sul letto che di un fumo
ha il color freddo.

Conto l'orlo del baratro,
precipitando in orridi,
con acque a rumor d'onda.
Senza pensiero alcuno.
						  Né ritorno.

Sentenza:

		  IL MARE RENDE L'ANIMA
				AI PRIGIONIERI

CLAUSTROFONIE
(1990)

(Parlando dietro un cappello femminile)

Il sogno ha tacchi
che sanno di orologio
e pendagli alle orecchie
di perline barocche.
Tutto è lecito
come parole tiritere,
immaginarie voliere
					 di cucù.
Senza volto
il suono disarticola
foneticando
in cecità.

Perché se batti il tempo
col piede
è davvero spazio
e il mare è nell'incedere
dell'onda
che fiacca ora si adagia
sull'orlo
					 della giacca.

(Parlando dentro una scatola)

Miei furbi scatolai
che sapete la storia
e il modo di tenere ben fermo
il contenuto
(facendo tornare i conti in modo
ameno)
mi scuso per l'eccesso di parola
e l'inutile spreco.

Tutto a fondo perduto:
					articoli
					aggettivi.

Perdonatemi i verbi,
					forse
					più attivi.

(Parlando dentro un bicchiere)

Ti prego parlami
dal fondo di un bicchiere:
la voce salirà come attorta
in serpentine,
girando,
su se stessa ballando.

Sarà una voce sconsiderata
come quella che a volte
ha il vento
preso in trappola
dal tacco della scarpa.

					  Il resto
					  è
					  nudo.

(Parlando in un cono di carta rivolto verso il cielo)

Abisso capovolto
verticale aereo,
abisso etereo di carta.
Conico.
Mio solitario percorso
di tromba luce,
suono che stacca fino alla nuvola
					 e torna,
capovolta claustrofonia,
nella prigione solitaria
fino all'estrema mansuetudine.

					 Il silenzio.

(Parlando dietro una mano aperta)

Ti parlerò da clausure:
la voce fra dito e dito
(imbavagliata)
troverà il modo giusto,
il tono disattento per dire
che stare fuori dal corpo
è abitare l'oceano,
il movimento degli astri.

(Togliendo la mano)

Amare è perdere l'estremo
orientamento
fino allo sfinimento
del fiato,
all'ultimo sospiro
					  disperato.

ESERCIZI DI ALLAMAN
(1987)

	 Esiste in una parte dell'Essere un dipartimento,
	 un distaccamento, un avamposto dove si annida
	 lo stare male.
						Un perverso andare.
	 Da qui la ribellione.
	 Da qui la trasgressione.
									 Nel migrare.

									 Il poeta immemore.

Rotazione della mascella e conseguenza
indiretta

Mi chiudo con un segno che non fissa
dentro la strategia d'occhio parola.
Sento il naso che piega, sinistramente,
e il labbro si raccoglie.
Il lato fotogenico ha il sapore di un budino
che affloscia, odore di pellicola, di tram.
Sta per amore il gesto di apprensione
o apprendimento (se vogliamo) al tatto
di una carta visione.
Acerbo il verde, un fuoco che divampa
dentro un acido scopo: dico parole
per ferire e il tarlo rotola nel discorso.
Non rode più (o corrode)
il sapiente ruggire a suon di valzer.
Ho la mano di un cocker e la coda del merlo
per Allaman, che sa.

Contrazione e rilassamento del polpaccio
con distrazioni intermedie

Sento il gruppo che lancia pedaggi
di frontiera. Visitazioni a strappi,
mascherando, percorrono l'intarsio.
Sto qui nel 6 con caparbio distacco.
Affondo in vertigini d'erba,
visibile campeggio di ciò che è.
Non si decide il passo a farsi alterno,
inventa una sua triade di commedia
(appianando Chopin le angolature).
Affilo un mio invisibile coltello,
rendo ad Allaman il tempo e le distanze:
duellando avrò il sasso e lo scoglio
d'attracco, reggo di testa,
perdo il senso del pendolo.
Ora vago per chiare rettitudini,
più etico si affilia il dosaggio del cast.
Siamo in troppi su quest'isola aliena,
manca lo spazio e il pozzo che declina
per una sete (o fame?) che si avventa.

Esibizione con declino del senso

Forse due uova, deposte a disincanto
con piume di folklore,
rubate a chissà quale strada di passo acuto.
Doloranti strati di mani soppesano la rotta,
ammanetta la storia il suo contro-ristagno.
Si dà per vinto il ridere che allenta
in una piegatura d'ala morta.
Lancia aquiloni Allaman con mite vento,
tiene il filo con cura.
Il cappio che lo frena
ha un'asola ridotta al giustacuore.
Vanno per soffitti riposti a spazi altolocati
i Begli Oggetti, gli Argomenti di Scambio.
Dò via l'ultimo pezzo di felice percorso
in cambio di un filare più logico
											del verso.

Controllo del battito cardiaco e percorso
emozionale

Di contro questa fuga:
							  salire oltre lo stile,
evaporare al suono di una flessione,
c'è sempre il tempo di stare accolta
dentro un papiro.
Letture declamate con fasti
							di magico mestiere.
Sterile l'intervento d'acqua chiara,
piove sulla pressione di un battito
a ritroso.
			 Il cuore duole.
Brancolando si ferma nel raccordo del braccio,
snodabile finzione d'arto che ha bramosie
di artista.
Muove su dallo specchio il rossore di vampa:
non rinuncio al confronto.
È d'Allaman statura di cipresso
e la compatta acuzie.
Tiene nidi nel petto, che asseconda.

Conversazione sul sintomo con clausura
d'idee

A tra-mare, per macchine di terra,
i giullari hanno scelto risposte.
C'è chi apostrofa, sfida l'impalpabile
slancio con tasto a deperire.
È il respiro un sandalo che deriva in marea,
un peduncolo stanco che mi appende.
Allaman dà le spalle e non conviene
al suo modo di stare in rispetto di sé.
So che vede col lobo dell'orecchio
tenuto ben riposto (come un dado a lanciare).
Mi rotolo nel rosa, sbriglio mani, faccio posto
all'incomodo di un fonendo a singhiozzo.
Scendo a far rima nel pozzo che più stagna
col mio TRANS A MINARE. 
Salterà il ponte alla parola d'ordine,
curveremo lo slancio di una battuta
o sarà fiacco il salto, il paradosso
che mi trova centrale nella seduta
a porte chiuse.
					Piango.

MONOLOGO PER UN ALTROVE
(1986)

Prima ricognizione sul tema dell'Altrove

giovedì

Cercava, lucidato, rotondo,
l'indizio dell'Altrove.
Spaccato, il dubbio
aveva schiuso un percorso.
Andava alla ricerca del punto
nidificato: di sé il vissuto
scivolava dal viso, un disgelo
di foglie, un ramo.

Nell'Altrove, sul taglio
orizzontale di una rapida sera,
camminava ondeggiando
appesa ad un ombrello.

Seconda ricognizione sul tema dell'Immagine

lunedì

Si poteva allora capire
la sua predilezione per il bianco,
la tipologia del seno
racchiuso nelle mani (il fisso
penetrare del vento, il dolore)
e la parola cristallizzata:
un tatto con... l'inizio
del suo stare (letteralmente?)
in piedi davanti ad uno specchio
a guardare il peso del silenzio,
l'ombelico di luce.

Terza ricognizione sul tema del Dialogo

giovedì

Parlava come a se stessa
e si scioglieva lenta, disegnava
cervi col piede, fughe, e lui
diceva di non so che geli...
un afferrare il vento con le mani.

Schermati i gesti discontinui
di un grigio consueto; nelle tasche
un fumo, un appena sentire
di fantasmi.

				  La prima sigaretta?
				  L'ultima?

Quarta ricognizione sul tema della Memoria

giovedì

C'era anche ostinazione
nel tenere i capelli stretti
fino a scoprire il punto
del bersaglio sorgente.

Da lì, sicuramente, uscivano
ogni sera i riflessi di un suo
perduto Altrove, i casuali
suoni
(si sentiva parlare nella piazza:
"come a Parigi" disse "come a...")
e nella voce un odore di polvere
sollevata col tacco, voce di chi
ha memoria di una piccola tomba
o di che altro.

Quinta ricognizione sul tema della Fuga

lunedì

Altre spiagge, altri lidi:
sotto accusa l'uscita sua
di scena per qualche tempo.
Ora che tutti i cicli,
le ridotte contrade
erano noti

				 (i fiori impalliditi,
				 un soffio d'anima
				 oltre)
si ripuliva il cielo
per un Icaro stanco,
avverso le sue ali
						senza suono.

Sesta ricognizione sul tema dell'Eros

lunedì

A momenti, i dati esatti:
l'armadio tenuto a forza nel suo canto,
lo zampillo di un sole giovane
sull'ora disegnata, strappavano
l'indagine, si scagliavano oltre.
Le prime volte una luna rigida,
un cielo di pietranotte.
E poi l'uscita, il baricentro
andabile, gondola d'intricato
percorso,
			col pensiero dell'altro
ancorato, fisso, lei cercava
la storia, il senso e la sua mano,
il viso, lasciati su un divano
									  letto
a memoria del dopo.

Settima ricognizione sul tema della Genesi

martedì

Ma c'era stato mai mistero?
O solo costruzioni, un arricchire
il tracciato dipinto, la balaustra
di finta pietra ed i saturi fiori
di un'ottica dispersa?
Sui riflessi di una luce nata
da poco:
		  "Concentrati" diceva
e lei cercava il centro di un affanno
già denso,
il punto fluorescente d'inizio
per quello stare in due.

A contare i ritorni.

Ottava ricognizione sul tema della Preesistenza

lunedì

Si erano spesso chiesti
dei loro andirivieni,
i leggeri colpi sull'orlo
di una finestra chiusa,
perduti nello spazio che accerchia
il gesto.
Seduti ad aspettare il canto
della tortora, il primeggiare
del vento sul pioppo roco,
scolpivano il silenzio
logorato dal buio.

... ti conoscevo un tempo,
	 o molto più...

Nona ricognizione sul tema della rassicurazione

lunedì

Assenti i musici composti,
fantasmi si ornavano in ghirlande,
odoravano a tratti
le loro essenze.
Legato a un suo panico interno
							  amichevole
							  amabile
recitava a dettàmi
sognazioni di spazi a sé contigui
e la chiudeva fra due colonne
alte sul muro, ricomposte
di tralci a filo.
					  Un fiore solo.

L'unica scena, sempre,
							 a suo distacco.

Decima ricognizione sul tema del Reale

forse un giovedì

... Ma siamo noi la scena... proponeva,
gli stabili contorni, il fringuello
sul ramo che arrende il volo
ad un suo modo alterno di stare
al gioco.

E gli altri? Attori di un atto spento,
i lumi esplosi in raggi
dileguanti sulla platea che offusca

												a martello
												di suono.

Undicesima ricognizione sul tema della Fine

Nell'..A*.. solo tornava
a rileggere storie e rimature,
beveva al pozzo
del Tanto Camminare.
Così passavano i colori muti
(sul mutamento) le sonagliere
lente.
Nel tutto uguale, al porto
della noia, sfilava
il carteggio d'intesa:
il doppio stare a fronte
che ribaltava il suono e la marea,
le ragioni d'amore
						e il canto
						asperso.

* archetipo, arca

Un sentito GRAZIE
Al Centro Artistico Culturale "Malachite", di Franco Scuderi che ha ospitato i Piccoli Teatri più volte.
Agli attori:
	Andrea Biagioni
	Adriano Buldrini
	Frankot
	Sandra Massai
	Marta Nuti
	Pino Oppedisano
	Marcello Prayer
	Rebecca
e in veste straordinaria:
	Laura Corsaro
che hanno portato in scena molti Piccoli Teatri raccolti in questo volume.

[Maria Pia Moschini, Bataclan, Gazebo, Firenze, 1996.)]

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