Loretto Mattonai

Piccole nozze

a Loretto

TI RICONOSCO

Ti riconosco
negli echi
dei versi
sussurrati,
sospirati,
urlati,

simile

Iris

Loretto Mattonai, nato a Palaia (Pisa) nel 1955, risiede a Tampiano. Laureatosi in lettere moderne all'Università di Pisa, nella collana Gazebo ha pubblicato tre libri di poesia: Canti cloridrici ciarlieri (1985), L'attrito del vedere (1988) e Per un cosmo indiziario (1992).

a Iris

I CORPI DELLE MERAVIGLIE

Tremano i fatti
a spurgo di ogni cosa

		 nell'incausa che lo stretto
		 porge al centro dell'anima
		 nocchiera

in parte succedendo agli anni
per sorte ho avuta anch'io

		 la mia scatola nera
		 e un dar da matto che s'erge
		 sul ritroso (ma anche
		 il passato ha solo abbozzi
		 di terra al suo principio,

poi tenere scogliere).

		 Radenti il seno
		 del loro mancato appello

raccolgono la panna
dall'orbite inclinando

				il vuoto anniversario
		 nell'acqua che scade sui rilievi
			  e crescono, non cessano

il loro rubarsi al martirio dei nonni senza denti incisi
ma con le pance lievi a piombo

			  i troppi bambini coi pidocchi intorno

procurando al crocchio delle notizie andate
incubi minimi, piccini.

		L'unghia della luna
tiene per sé gli ultimi ritrovi
		dove l'uno all'altro muovono

la pelle in onde lievi
	i tiepidi, innaffiando
di maree quel cielo
	  giù.

	  La metropoli resiste col sonno
dei neonati, l'assedia un esercito
		  fecondo sulle nubi
	d'armi strappate candide alla morte.

	  Nell'alto i carri mostrano la bocca
d'obici squarciati, sputano come denti
	 quei proiettili che a morsi divampanti
		 l'aria ingoiano, insieme
al flusso dei capelli silenziosi, ai seni
				che si colmano d'acque
		a poco a poco.

(a Laura)

	  Alza polveri d'uva
la vendemmia, che raccolte
	  con piccole strida dai filari

	  noi rovesciamo a grappoli di storie
nelle bigonce date, e le pestiamo
	  come fossero prodigi accaduti
			  ben più in alto

	  sotto la botte di luna
fino all'orlo piena.

Acini ci scopriamo
	  nell'orrore beato di una vigna altrui

			  dove ci schiaccia teneramente
  con la sua buccia rapida

		un far da sé di nuvole,
			  l'intenso.

Ponete un cane che abbaia, morde;
qualche gallina rigorosa intorno a foglie di lattuga,

un giorno di settembre che mutila coi suoi raggi
il viso, schiaccia l'erba sulla fronte,
i fichi pesta e poi infagotta.

Ponete che fugga ogni cosa che
si tocchi: le muraglie del vento
ora oscillanti, l'unghia dei campanili
sporca d'infinito.

Riuscirete a camminare
mantenendo alla sinistra il femore
che ruota nella fornace del passo millenario?

Sulla destra l'anca, assalita
da continue fitte, vi sarà motivo sufficiente
per affondare il passo fuori della strada

mantenendo inalterati
l'andatura, il costo?

Il centro del problema,
non il nocciolo ma l'uovo

è pronto col suo tuorlo
per l'angoscia di cucinar
la nostra gola.

Ma forse all'interno
c'è già un pulcino,
o figlio d'aquila
artiglio pellegrino.

Farci allora
un indiziario buco,
aprirlo all'opinione,
lasciare che ci invada
con l'albume di un'aurora
che scalerà la muraglia
del cielo equidistante?

Non sapremmo davvero;
ma intanto questo problema
torcendo ci commuove,

per il suo nido acerbo
dentro di noi col becco
strappa leggende e prove.

Ora bisogna andare
per i campi dal fieno ammutoliti
e che il labbro del sole ha reso
ardenti tizzi;

nel brontolio di nubi a pancia vuota
si fanno più lontane le città,
graticole di uomini anneriti
dalle grida di un infermo coro.

Ora è meglio avviarci
sulla crosta del cielo rugginoso,
attraverso le voci di corpi
che vivono nell'eco;

scottano le spalle come corazze
antiche, ed i piedi gonfi
calpestano del giorno
la testa sfavillante
e l'altro polo.

Li abbiamo sentiti dentro noi,
sopra orecchie d'abisso a flagellarci
con le fionde sonore dell'estate

i campi perduti sotto il grano,
il subitaneo grano che fuor d'ogni tempesta
ora tracima immenso nella luce

del nostro molo lustrando le macerie
in mezzo a flotte di farfalle abbruciacchiate.

Il palmo della notte, il guanto chiaro
sulle campagne in pelle senza brina;

per chiudersi a tappeto fin sulle palpebre rotanti

l'àncora del vento che s'impiglia in noi
il diario delle viscere scombina.

Il doppio lampo ha un alito sonoro
che alle rughe del temporale àncora i paraggi;

la pioggia, un urticare di sillabe
sdrucciole sui fuggenti allievi,

si dà intima a quest'ossa, ne fa strida.

Per acquistare a basso costo
sul picco dell'anno i minimi
motivi

dopo la schiusa di leggi mal covate
successo in borsa degli uccelli vivi.

Nuvola di segni, mal rumore
che muovi attorno agli alibi
di terra un dio leggero,

in te sempre si cozza
l'uno all'altro strappando
pensieri irti come pruni

e mentre nelle case dirute
abitiamo rosicchiando i perni
comunque ospiti di noi
senza bussare entriamo.

Tra fecole di guerra,
coriandoli abrasivi

ora sciamano sul fondo dei giudizi
per uno scoglio nel dolor maggiore

gli uomini, affogati nel mar grosso
e pesci vivi.

Quando altri cuccioli
	le notti si rifugiano
		nel fondo ammansito delle loro tane

il soffitto ha
	le sue travi vaganti
		da sorreggere

gli alberi
	mucchi di foglie da pesare
		sulla bilancia della terra in basso

e noi maschi femmine fingiamoci
		  circondati da reti boreali
	  nel ventre del più fecondo pesce
che tumuli d'onde ora sbaraglia.

Gli uomini tra loro
si mostrano eguali a vele di sabbia,
navi che a ruote spinge la marea
sulla spiaggia del reciproco sentire;

con l'accendersi d'aurora
per una gioia che i visi ora smeriglia
in mezzo a parole affabili vanno
trescando, o minacciosa promessa
invocano un aiuto.

Oppure si danno insieme
ad un patire che i dispersi
nel fiotto di città roventi
asciuga

e sono sbriciolate ossa e sangue
in fumo, i loro nervi
corde da pizzicare

sul fondo del pozzo
che dentro ognuno è musica.

La bambina che mangiava i fiori

diceva di cercar pozzanghere
al chiaro di luna in seno

mentre ingoiava ancora vivi
quei piccoli terrori.

Il piccolo di rondine che raccogli
prematuro sotto la cornice di una casa
creata per altrui indisposizione,

neppure lui riesce a togliersi le ali
pesanti e poi a volare: come te,
sulla conca della mano orrida
per eccesso d'amore, tenta di spiccare
dal proprio ramo acerbo
un frutto destinato al polo.

Mentre lo scruti accarezzandolo
con le dita eguali ad umidi dettagli

la sua agonia è un petalo
di un colore affocato e scarno;

l'odore è lo stesso del tuo andar per città
combusto fino all'orlo dei panni,

col primo grigiore tra i capelli,
il pelo ora fumoso.

Siamo arpionati dal cibo
che rattrappisce in tinelli,
a novembre.

Siamo inseguiti da piccole larve
di stella nel bozzolo di finestre
rotanti,

da spruzzi di fuoco incollato attorno
ai ciarpami serrati dentro bolle di legno.

E' un campo incolto ed oasi
preferita da un'iride coi pruni,
lembo di terra invano ogni secondo
dal respiro arata;
è un quarto di giovane silenzio macellato,
centimetri di sensi che feriscono
divisi in fettucce d'anime golose;

è tumulo ardente eretto sopra i sassi
di ginocchia, il corpo, un pozzo senza limite
quando l'illumina un'acqua verticale.

Tra corridoi che succhiano
le murate intensità delle anime
cicala

s'apre il varco d'una finestra
ininterrotto, nel cui cielo
compare (e par muto flagello)
un'ala.

Mentre negli specchi rugosi
	mi scade l'abbonamento a memorie

sto per scendere
	raschiandomi il collo
		ai piani che scottano
	senza darmi di più.

	 Indugiando sulla soglia
che già disincanta una precoce vittoria

	 abbottono la camicia
  di forza, stringo la cinghia
		fino all'estremo buco ammansito.

La giacca ha un ligneo colore
	 che sfuma, tra le ultime braci di barba
				 da anni mi tengo

solo di rado attizzandomi
				 con le molle dei no.

Darsi in pasto alle ragioni
di una fame eterna,

nutrire di se stessi
quanto è giorno vuoto

semplifica le cose, forse le appariglia un po'.

Di affrettarsi però consiglia l'angolo dei dove
al sé movente; ché non si faccia persona
singola avariata la carne,

il vino a mollo cada
versando ubiqua gente.

E' proprio lo stringere la neve
nel suo cuore di fango scintillante

a farci conoscere d'un tratto
la curva abbacinata, il nostro dorso.

Su di esso l'ombra delle macchine
va smisurando il peso, canne
ne tagliano la brezza
a strisce di ruggine nodosa.

Così ha giorni incalcolabili
il non piegarsi mai all'altrui festa
o scheggia,

nel cammino veloce
l'avere a sostenerci
un'ardua spina.

E sei confitto qui
tra le vivide feci del sole
nell'oro del suo mancato grido;

con la sabbia in catene, le isole
di gesti che si squamano
tentando di salire alla corda viva
degli affetti.

Macerie silenziose ti rovinano
sul picco delle mani attorno al sesso;
la sua custodia acuta è lo sfaldarsi
indivisibile di forme

nel gran ventaglio che ti fa
molesto: come dal basso
un rinascente ramo, storpiato
ormai l'innesto.

Quanto sulla strada trovi
di vivida eruzione dentro bocche

quanto mutila il tuo giorno
senza lasciargli un'ora

tanto accumuli insaziabile
come una grande piva, di baraonde
inani strabuzzando il sacco:

corpi che vanno ardendo nella misura
dei loro pori, e somma delle menti
che trattano d'errori solo sbagliando
un poco.

Eppure di quanto accumuli non fai
mai scelta alcuna, ma solo incetta
disperante un sogno

e perché dentro di te il tesoro che n'hai
tratto è rimasuglio di schiacciato luogo,
lo perdi di continuo nel tuo sacco
insieme al fondo.

Dalla fitta trama del qui
ai lembi d'orizzonte
il guaio è nel durare
simili ad aghi cuciti nel mezzo;

come abitare dentro una casa
appesa ad un volatile tetto,
sopra la marea della terra
più intensa.

Nutrendo una fatica mansueta, sempre
braccata dal ringhioso lavoro,

avere una madre divisa con tutti
e calore di donne solo perché altri lo avvivino
col proprio respiro fumoso.

Dall'oggi lustrato al domani che stinge
il guaio sta nel trovarsi di mezzo,
essere una macchia estesa fin dove vuole
il pittore che luminoso la spinge.

Quando si è soli in artifici
e non si hanno
vicini i corpi delle meraviglie
animati da quel che è umano coro

né involucri di voci sfavillanti
né ligie al dovere le carni
per un amore tenero terrestre,

allora col manto d'impalpabili bisogni
è la materia a gridare nel suo regno:

nulla accettando per sé
di non ignoto, grano disperso
nella vastità dei campi,

si apre tutta a noi
e perdutamente ci raccoglie.

PICCOLE NOZZE

				Ma il tuo savio bambino
		cosa dirà di me
che non son cresciuto mai?

						Ed il gatto, quello stoico
		tra i baffi che sorridono,
	apprezzerà il mio stirarmi al sole
con le apposite unghie da carezza?

	 Gli stormi sollevati dall'autunno
							oltre le foglie alate
sino alla crisi balenante dello sguardo

m'indicheranno almeno un'iride
						(la tua porta sottile)
	  per ammucchiarvi gli infiniti granuli

	che immergono la terra
		  nel peso del suo coro?

			Insieme a te
					poco mangiare,

inghiottire piccole zolle di quel pane bianco.

				  Il vino emergente
		  lasciar che s'indovini nella brezza
				di un facile saluto;

stendere tutto intorno allo stracotto dell'attesa
		smeriglio di nubi dentro il piatto.

			Più ardue collisioni sperimentando
		condite con parsimonia di eventi

	  scambiarci un gusto discutibile
nell'avaria del già provato

	 e solo allora
		 accostarci l'uno all'altro,
divenuti bocconi non ancora sazi.

Cosa può vivere un uomo

che non sia gelo in lui
e non lo arda?

Forse lucida pazienza di saette
nel cielo silenzioso, schiuma del sangue
per le arterie senza scosse?

Od un profugo vortice, ma vaglio
del sentire, a muovere
pieni stormi di uccelli
nelle riposte cavità dell'ali?

Cosa può spingere un uomo oltre se stesso

che non sia l'impari violenza di memorie,
guizzo del sogno in viscere finite?

Forse patèmi su aviogetti, frenesìa nei bruchi,
vento di farfalle?

O cosa minima rapita,
di cui l'anima intera avanzi
e lui non sappia?

Solo i motivi che non grido
			ho in mente:

una metropoli invasata dal verde
			  conosco come mia tasca povera

soltanto gli uomini visibili
		 sotto il cerchio d'antimondo
	 indago fin nell'estrema fobia

				  e le persone
che spesso concludono la spinta delle idee
			con sbuffi di profumo.

Ma unica
	te ovunque sento

				 in maggior grado
		del flusso di vita
						che m'infligge un remo.

Il rimanente delle cose
				  non pretendo mi accada,
ma ti soccorra trepido

			 patendo ti commenti
							  o taccia.

Se mangi le uova che ti inghiottono
non per caso vomiti a digiuno.

Se da dietro spingi una troppo pesa carriola
e tu forse sei il carico, non hai che da fermarti,
scendere a tirare.

Se quattro arbusti ti fan da scheletro,
è di un ripido falò che si compiace
ventilata ogni tua mossa.

Ma se ora stai dormendo
solo per sfida alla notte,
proprio non sei luna piena.

Bisogna
star vicini alla propria felicità
se questa prodiga favori
alle mancate virtù,
poi le rifugge?

Accudire la gioia
persino se è bava di farfalla inviperita,
insieme nulla avendo di animale
fuor di un calore ormai gravido,
volgare carità, speranza in pelle?

Serve
curare il proprio bene anche
quand'esso appare fiocina lucente
dentro una carcassa, e letti asciutti
degli anni le tue rughe?

Dar l'assalto alla tua felicità
semmai conviene:

stanarla dal suo buco
con piccole bombe
di risate oscene.

Nel guscio del torace ora l'immagini
quel vibrante perno

svolazzare ignorando
la luce scoscesa che l'avvalla.

Col piombo sulle ali
a far da scorta
per fondo rovinìo
d'agenti interni

ora lo senti
che sbatte qua e là,
bigia farfalla.

Il tepore che ora t'investe
fa secca ed arcuata la mano;

di colpo intossica gli abiti,
li muta in lambenti rosari
di lingua, mentre il palato è lontano.

La persona che dentro t'assale
lavora per intrichi irrisolti;
cuce addosso lividure visibili
come luci nel giallo.

Tra le cosce, a stringerle,
cova un guscio scricchiolante di noce

e mazzi di profumati fervori
le labbra hanno
per ultimi appigli

una matassa di teneri favi,
pulsanti bisbigli.

Se avessi da dir
su ciò che mi assomiglia in peggio
solo di cose inanimate dovrei parlare
e zitto. Non d'oggetti che son lì
come zavorra d'intelletti gasati
battezzando i mondi, ma unicamente
di gusci abbandonati da quel nucleo vivo,

e, si badi bene, non da tutta l'anima lasciati
ma da una parte soltanto: l'angolo d'essa
che germogliando andava steli
d'avventure amorose sotto il cielo inerte,

il disquisir di un nocciolo circondato
da una polpa sciatta, l'alluce che ai piedi
dona la corsa senza rubarla al vento.

E dite interamente avrei da ricordare
solo l'arbitrio muto della voce, quasi
una bassa pace maestra di tumulti.

Nella fossa comune dei suoni
depone gli squilli il telefono,

di continuo vibra la casa all'urto
d'equinozio contro i treni.

Quanto mangi per stretta fossa di faringe
va di traverso, si deborda e rotola
fino al torbo delle foci rimestate
dal cardio coi suoi remi.

Delle facce innumeri che abbiamo
sparse sul corpo dove luce abbaglia

l'una che anela al respiro
dalle narici è occlusa, l'altra
per dare un esito al riso
non ha trama di denti

ed appare ciocco nodoso più del sole
una terza che desideriamo abbronzare
sotto l'estate a pialla.

Delle facce che teniamo intense, quella
che affoga nel dolore non ha
lacrime negli occhi ma una sabbia
gialla, quella più in basso
dalla bocca grande solo
ingoiare sa
varchi di grida.

E quella che contiene liquide
parole è dura roccia. Nessuna
tra le facce volte al giorno si nutre
di colori; quella che gogna amore non ha
dolcezza alcuna.

Ti diano il via almeno gli sbuffi ripetuti
di questa pioggia che colpisce al centro

o fanne a meno; parti senza
i nuovi spazi che han procurato le gocce
lacerandoti le arterie.

Muoviti comunque ora, se la tua carne è strutta
dal mormorio degli ultimi respiri, bolliti dentro
un loro guscio per condire il chiaro degli occhi
che dentro agli atomi si butta.

Dai, costringiti a muovere il primo passo
fuori del tuo botro asciutto, in mezzo ai cespugli
dei momenti neri,

poi sopra te camminando come fossi scalzo
seguita fino all'orlo tagliente dell'anima

e lì, conosciuta la sua infedeltà,
sgozza quel salto.

Odio la sorte che partorisce a stento

e il vento, non appena mi soffia via
a deporre un seme tra i pensieri grami.

Neppure del terrore degli alberi mi pento
quando per braccia muovo attorti rami.

Per strazio che in vetta
al grattacielo risplendendo
sembra pozzo dove il sole
fa congiura,

			  vado sfiorando
		 sullo strapiombo del tuo orecchio

i muti rovi dove l'udito sboccia.

			Guizzo di foglia
				che le brezze abiurano

ma ancora più curioso d'esserti vicino,
	 nel profumo ad immagini che indossi
cerco il tuo respiro

			 insieme corolla del rumore
					 e manto.

Ascolta, è la prima volta
che ti scrivo e temo

di indovinarti, di frugarti il cuore;
venderti per un pugno di lucide
sorprese, prima ancora di saperti
profuga scalza, ospite smagata in mezzo
ai libri che scorrono infedeli.

Ma a tu per tu, è la seconda volta
che ti scrivo, almeno
e credo di volerti incontrare su nell'aula
tra gli studenti appesi a corde di pensieri,
libera nella brezza che un clamore
di piume nottetempo onora.

Certo, anche così, per la terza volta
mi ritrovo a scriverti
(forse di più, non meno)

e con le piccole nozze tra le parole e il no,
tu che farai del gravido silenzio fra di noi,
della sua pancia piena, accordata a mezzo
musicata appena?

La pagina
socchiusa al tuo ingresso

è una porta sottile, acuto diaframma
che separa e ci unisce.

Condivide con te
le ragioni che scorta

quasi serrata nicchia.
Calco aperto di forme impietose

è preziosa tanto da custodirsi
solo un poco per volta; ma tu
stracciala, frangila

(delicata tortura diviene
il profumo che hai dentro
non appena giunga alla portata di rose).

Un messaggio ho inviato

arso di lettere meridiane, bruciato

			in flemma di parole, punteggiatura
					 a cura delle mosche.

L'ho sbarrato usando colla
			  commossa universale,

pronto a tutto
	  un francobollo che illustra
				  l'arte della pioggia

		  leccato proprio bene
						dall'ombra del mio cane

Ho spedito anonima la busta
			fidando
che a lei s'apra, non si chiuda.

				Mi attendo
					 in risposta larghe chiazze
		da quella sua calligrafia minuta.

Dammi almeno qualcosa
che io ti possa donare,

una stretta lenta di mano, un bacio evoluto
senza alcun sorriso.

Se preferisci, una lettera
confusa tra le splendenti bollette della luce scarsa
o del telefono che seguita a squillare
nel mistero dei consigli elusi

A caro prezzo vendimi una copia d'amicizia,
almeno la copertina lucida nell'edizione
dell'ultima tua stima,

così che riesca poi a offrirla in dono, magari
proprio a te, mirando al peggio.

Artigiana trasparente sull'orlo di un vaso
che interno al proprio contenuto si pone

la dura crosta di terra (il mio liquido nome)
tu riesci a muovere impastando
fatica.

Con le unghie d'argento
pari ad avventure tenaci

premi e componi l'argilla. Ma fammi
narici più fonde, per ascoltarti il fruscìo
dell'odore,

orecchie capaci di prendere al volo
il fuggevole corpo di un ricordo remoto

e il sesso rendi ben alto sopra la vista,
predatore chiassoso.

Saprai pungerla con la spilla
di un bacio acuminata
in ogni punto in cui
la trama della sua pelle
è debole

o la scortica un lividore
da orfana gemella.

Ti affretterai a porgerle
l'inerme arroganza del tuo sesso
a scotto d'ogni desiderio
che ti prendea di lei

nel sentirla mensa
di tutto quel che è cibo
immedicata.

A lei non temi di sembrare importuno,
gora trascinante, falso demagogo e tribuno

purché si rivolti, combatta; l'anima
e le viscere mischiando, splendida contusa
a te si tragga.

Di colpo, come un tratto di corda
alle gambe convesse, alle indocili
mani,

perché lei ti era dinanzi
e fuggiva per mute chiose
di tempi violetti, così
solidale apparendo, quasi socia
teneramente delle tue manovre
corrive.

Una nuova stratta, da segnarti
caviglie con livido scotto,
proprio quando eri costretto a lasciarla
nel suo rapido chiarore di rondine

e farti ancora una volta profugo
ridotto a strofinar radi fanali;

così teso negli arti da quasi volare
in fondo al suolo, tra onde di memoria
incatramata e poche gocce
per l'ansia dei tuoi remi.

Esser così stretto in tanta spira
da non riuscire a mordere cogli occhi

e preso nella calappia intorno al collo
sino al punto d'impiccarti
ad un comignolo di fumo.

Strame di carezze, bolle d'aria
rumina lo stomaco abituato
ormai a mentire

quando sei pieno d'umido livore in tal misura
che fra i temporali d'autunno t'aggiri
con gli abiti ridotti a un lume interno.

Dall'argine dei piedi lontani
	  vieni su per crepe di ginocchia

			fibre e fibre penetrando
d'ali o mani,

il sesso non trascuri come fittizio aroma,
				  ma solcando le viscere a mulino
	 e col solletico d'artigli
						 sopra il cuore

ti avvicini al fortilizio di pietra
	 a secco in cui scavo pozzi
							  ai miei pensieri.

L'apri d'un tratto
				e quando tremo d'esser vicino a te
	  più che al mio nulla

rimani - mi dici - io sono il messaggero
					  e tu
		  la mia notizia certa.

Sentirmi diverso
		  non è progetto
					ma quel che sarei

a tuo minimo uso
				  e breve nel consumo.

Invece, rocca di brividi,
					squiternato fante

che misto a greggi onerose
		 l'erbe acquista

io mi consolo nella furia
							di pestar quei lividi

richiamando acerbe frane
		col tatto che si fa pesante,

gli altri sensi dopo aver lasciato
			a monito e bivacco di invasori.

Non ti conosco, per me sei solo
una tormenta che si volge al tempo degli albori
(c'è un secondo, tra noi, o un secolo di mezzo).

Oppure sei una gatta che ci cova, una rubrica
sul tavolo accigliata, un frullo di colomba
che ha perso un uovo al suolo.

Bella ignoranza, non trovi? Signora o signorina
imbizzarrita, quieta pagoda gialla, o forse
abiti la notte in una stalla, insieme
a tutto l'universo quando è messo a fuoco?

E' l'intrico delle ossa che sommerge, è
l'acqua nelle arterie colorando
che sostiene.

Sempre più addentro alla muta delle pelli
i corpi obliqui penzolano
nell'eclisse del sole coi suoi vizi orari.

Già il tremito sulle spalle avanza adagio,
pronto a fare del collo intirizzito
collana terribile di vetri rotti ed aghi
e brani delle nozze tra giovani omicidi
ormai furiosi:

ma ti voglio accesa del tuo stesso bene,
attendo che alleggerita di ogni mio pensiero
tu giunga in me, e intanto

la casa intera nel tramonto ora sommuovo,
i quadri e le sedie spargo in questo cielo,
le nuvole più dense giù nei secchi.

	  Fammi posto
o romperò l'argento vivo che ho in testa
		  contro i platani che attraversano
							la via

	  ed in curva non temo
né l'ira dei bambini pedonali
						(amo la scuola in volo)

	 né l'urto che i vigili
investendomi faranno.

					  Uso e getto le migliori marce,
			coi resti delle ruote
piccoli giri intorno a ricordi
						 di distanze inizierò.

			Ma ora dammi incudini
					 di spazio alla tua sinistra

anima persa; lì dove
	 il bordo della carreggiata
						 insiste, sfonda.

Per il crudo pudore che mi tiene incerto
non so ancora dirti che sei tu
la ben trovata, il petalo di fiore
per cui mi nacque un'aspra gelosia
del vento.

Di te conosco a stento una sola
variante dei pensieri, mazzi profumati
nel silenzio come primizie
sull'inverno indenni.

Patèmi ed altre storie non mi serviranno,
né capoversi o bestie a testa in giù al mercato

perché restare qui accresce la stanza
di solitudine gremita in cui ti aggiri,

quel lieve turbine che mi va abitando.

Ma soltanto spasmi di stelle
			conosce dentro per interiora
	la luce che nel tramonto
					  ti sfarfalla in viso.

Tre o quattro sensi
				al pari di puntiformi oceani
sfiorano le tue cosce più avanzate,

					  quelle che di ruvide oscurità
erosero il progresso.

		Ma è tua falce la bellezza
	quando mieti e fai vivente
					  ogni dolore,

		  lo liberi da me
				  in salto di barriera
e l'apri furente alla sua corsa
							  di cavallo scosso.

Sulla chiara tovaglia delle gote
mi guidano con apparecchìo di zoccoli
i pensieri;

lì starei persino a brucar d'ortica i doni,
i petali a contrasto che rischiano
d'incrinarsi la corona.

Sulle tue gote un alito al coraggio
saprei dare, prima d'indovinarmi
bacio da piazza nel pubblico mercato:

qui dove il collirio ci marchia
a fuoco spento e sorge dai pori
scoperchiati la rete
del sudore.

Ma delle tue gote, se l'hai, conosco appena
un colore che rovista più in là del bianco secco

ed il quieto sedimentare di un sorriso
nelle piccole fosse dove
ha corso il sole.

Stai raccolta
intorno al mio braccio

dietro l'angolo delle orecchie ottuse,
tra un dito e l'altro
dei piedi che si inseguono.

Nata come frusta
per uno spazio emarginato
da incrociare

vai sopra le mani che non poso dentro nessuna busta,
nel ventre abituato ad un perenne uscire

moglie adorata che sposar non oso,
ragazza che mi ami, donna ingiusta.

Ma quelli che camminano sull'orlo dei ginocchi,
confessa o no, ti toccano?

E quelli crocifissi sulle porte
dei palazzi altrui, con gli stracci
di memorie nude?

E gli uccisi, dissepolti a rivelare
corruzioni, i vermi rèi confessi
perché sbadigli un po' l'orrore fra noi
lieve del profumo?

E l'astio di una sofferenza che
non si vergogna di sé ma ringhia,
assale ai fianchi il movimento di un feto
garantito sino allora quasi normale?

E l'ondata che una folla immensa
spinge fino a te, di ogni miseria
spergiurando l'acquisto a caro prezzo,
davvero non ti ingabbia, uccide?

Stammi lontana e credimi un pagliaccio
che spugna rancida sul cuore si comprime

		 non mi toccare, sai
	ho pelle andante, di quelle
	 che si svendono a gennaio

		 e se proprio te
		 traggo in disparte, tenendo
	le mani al posto ingiusto

		 è per colpirmi, confesso
con la fertile ignavia del tuo corpo amato

		 che non riesco a strappare
neppure un istante all'asta del tempo incauto

e solo per un mancato caso ti assomiglia.

Tutto quel che hai di me
gettalo via, non è che quanto
mi avanzava, nulla mi è costato
offrirlo.

I miei segreti dilli invece a tutti;
sono stretti budelli, minugia
avare, attraverso cui non passa
null'altro che piccole esche
d'idee avvelenate.

Delle azioni migliori fanne un fascio
e proprio sotto la gran massa d'incompiute
mettilo, ché da un falò immenso
corto fumo sollevi, più basso
delle tue stesse braccia.

Il mio corpo che non conoscevo
percorrilo, se vuoi, con la più antica mappa
destinata ai ciechi e collera
d'amore in quelle dita;

io farò altrettanto
fin quando l'origine di noi
scelga una brezza.

L'importante è che ti lascino andare
o morire, morire

senza togliere il tuo corpo dalla strada
o alzarti non appena sei caduto, come
dal cielo piovuto.

L'essenziale consiste nel fatto
che sanno chi sei, e di un peso ti onorano,
l'altezza barricando e malattie impunite;
ti torcono le braccia solo se le usi
per nutrire troppo vivaci o rapide ferite.

Tutto sta in che ti adoperano,
scarto di macello o pezzo di meccanica
animale, compare di amici regrediti
al soldo dello Stato verso un miraggio
della bancarotta ignota.

E poi un errore a raschiarti
sino in fondo, pasticciando fra ruggini indecise
e un rischio feroce da bordura: un cucciolo malato,

un amore sotto i ferri
dove operano abili cuochi
per conto di natura.

Brucia dentro me il catrame
d'una sfondata stiva, il ventre
perduto nello squarcio d'inizio

se tu con lingua a uncino
le spoglie anfibie delle idee pescando

un filo brunito di parole svolgi
usando la bocca per ultimo
orifizio.

Apri le gambe per frugarti meglio
quella padella del cardio intirizzito

dove in favi di carne si roventano
gli orgasmi violetti degli errori.

Ti carezzi le cosce nei rovi d'un respiro
consumato troppo in fretta, poi l'urna
dei fianchi nello smottamento
che par trarre con sé le lunghe code

dei desideri attorcigliati intorno
a un cielo di lucido metallo che non vuole.

Ma in fondo ai propri vuoti piega la mente
un peso a dismisura, e delle vertebre
l'arco acuto schiaccia

l'orma del seme versato
che mutilo ti spalmi sulla faccia.

[Loretto Mattonai, Piccole nozze, Gazebo, Firenze, 1995.]

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