Daniele Giancane

Un quarto di secolo

Caro Daniele
(per Daniele Giancane, per la sua "fedeltà")

"Un quarto di secolo", "fedele alla poesia", "io penso che la poesia debba servire", "ho sbagliato? Non lo so", "uno tenta un bilancio ma poi...", "i compagni di viaggio"...: caro Daniele, compagno di fatica, di "vecchi" ideali, di diuturna, grande pazienza, pugliese/planetario "compagno di viaggio", uno dei tanti (e pochi) che mi sono ancora accanto, cui sto accanto (anche se lontana), a cui mi accomunano slanci, silenzi, rancori, tenerezze, eccessi, tremori, l'io che diventa tu, l'io che diventa noi, l'io che diventa io, anche se non sempre il "tono" (il suono, il sapore) delle parole ("questo fuoco fatuo / che ci spende tempo e fatica", ci sciala e ci contrae); anche se non sempre il loro "tono" ci rende affini fino al profondo. Anche se non sempre la mia "regale" ansia di poesia (d'umanissima, regale poesia) consuona pienamente con la tua democratica ansia, con la tua umanissima ansia che la poesia sia di tutti-tutti, sia per tutti-tutti (certo, idealmente sé: è però nelle singole realtà che queste nostre duplici verità si divaricano e ci incagliano). Ma certo, sì: anche per me, per tanti di noi, Daniele, essa è "strada impervia / eccesso d'emozione / vocazione o perdita di tempo". Soprattutto, essa è "voce che parla": la voce che ti parla, che ci parla, la voce che mi parla; è - soprattutto - discorso (ahi, quanto splendente e amaro), "discorso su una generazione", su un '68 ("ore in cui mutavamo il mondo") ed ora, forse, Daniele, non è che il mondo abbia cambiato noi? Lo credi vero? Lo credi possibile? "Noi antiborghesi contro le lusinghe del potere / il consumismo vuoto". Noi, qua, con le magrissime armi della poesia, a pugnare (espugnati) a mani nude ed a nervi sfiniti contro il Grande Fratello.
	Ahi, compagno, ricordi la faccia e il corpo morto di Pier Paolo? Ricordi tutti i nostri ricordi, i nostri colpi, qui, non di sopravvissuti ma di vivi, Daniele (e Lino e Francesco e Rino e Tommaso e Raffaele e Maria ed Anna e...); di vivi e diversi, noi che scrivemmo senza vergognarci "apologetica sociologia sprazzi di psicologia da strada / pedagogia spicciola o forma di diario / testimonianza complici esercizi etica del mondo". E che, senza vergognarci, scriviamo "una storia minima / un cippo un sasso un'indicazione di sé / nello scorrere lieve del mondo". Che tutto questo ancora (e sempre) scriviamo: in faccia al presente e al passato. Fermi e tremanti dinanzi al futuro (quale?), che ci fa s/oggetti di tristezza e di bigio fallire, ma (lo credo ancora con forza) testimoni non effimeri di tanto effimero, di un tempo che ne ha spenti, che certo un poco (o molto) ci ha spenti, ha spento certo anche noi, noi e i nostri candidi fuochi, i nostri vocativi gesti, le nostre battaglie, le nostre protese risate.
	Canta, Daniele, discorri. Scrivi: come vuoi e come sai. E se non sempre sarà assoluta poesia, sarà senz'altro un moto, una pienezza, un segno, un non arrendersi. Sarà, comunque, un uomo che canta, che piange, che esiste (che resiste), che ci prova. Sarà, di sicuro, un antidoto al rassegnarsi alle belve, alle esterne/intime belve che si chiamano paura pavidità sonno cecità privilegio competizione assuefazione rassegnazione...
	"Ho lavorato nel mio piccolo": hai lavorato, Daniele. Che fosse poesia o non lo fosse, hai di sicuro lavorato culturalmente per fare un po' meno disperati e soli gli altri, un po' più vivibile la terra (ma anche la Terra) dove abbiamo avuto la sorte di vivere, di scrivere, di lottare.

Mariella Bettarini

Un quarto di secolo

Trenta e più libri pubblicati. Poesie, fiabe, racconti, antologie, critica letteraria, pedagogia, teatro. Un'attività inesausta di pubblicista:
oltre trecento articoli su "La Gazzetta del Mezzogiorno" e su quotidiani disparati. Una lunga collaborazione a riviste specializzate. Lavori nel cassetto, progetti. Storie, poemi abbozzati, itinerari già pronti nella mente. Dubbi, ambiguità, incertezze.
	Uno, poi, tenta un bilancio. E il mio è che - anche se ho intrapreso numerose e magari divaricanti strade - sono stato sempre fedele alla poesia, da quel lontano autunno del 1969 quando, poco più che ventenne, ebbi la (sciagurata?) idea di giocarmi il presalario dell'Università per stampare a mie spese la prima raccolta di poesie Vedere e non vedere. Da allora sono stato un "fascinato", un seguace di quest'arte di periferia, relegata - nella civiltà occidentale - del tutto ai margini, fra le attività inutili ed anzi controproducenti: ma chi te lo fa fare? Mi sono sentito ripetere un mucchio di volte da amici e parenti indispettiti da quel mio ininterrotto perdere tempo. Perché non ti dedichi alla carriera, al denaro, al prestigio sociale, all'ambizione?
	Uno tenta un bilancio. E non so se il mio sia in attivo o meno. E poi, che significa essere in attivo?
	Ho lavorato nel mio piccolo affinché la poesia possa uscire un giorno dai miasmi salottieri, da quel suo vivere remota, appartata dal fuoco della vita, dai dibattiti contemporanei, dai discorsi della folla (è difficile da noi chiamarci popolo), dagli studenti, dalla gente comune. Così ho individuato un linguaggio che fosse denso e comunicativo, popolare senza scendere nel banale.
Io penso che la poesia debba servire. Servire per un viaggio all'interno di noi stessi, per comunicare a livello più profondo con gli altri, per ampliare la nostra ricchezza umana, per conoscere la realtà oltre i paraventi e le maschere individuali e sociali.
	Ho sbagliato? Non lo so. O forse so che, in fondo, poco mi interessa. Io sono quel che ho potuto essere.
	Si può rimproverare ad un ulivo di dare olive poco succose, ad un passero di non avere un buon cinguettio?
	Sì, uno tenta un bilancio ma poi, in fondo, il bilancio vero lo fanno i suoi amici, coloro che in diversi modi l'hanno conosciuto, i compagni di viaggio.
	A loro va questo smilzo libretto, proprio per loro queste rade poesie sgorgate dal cuore e dalla mente come un ruscello che - nonostante inquinamenti e siccità - continua ancora a scorrere giù dalla montagna.

L'autore

Daniele Giancane vive e lavora a Bitritto (Bari). Insegnante all'università di Bari, ha pubblicato oltre trenta libri e centinaia di articoli e saggi su quotidiani e riviste. E' direttore di tre riviste culturali: "La Vallisa", "Future shock", "Opinioni baha'i". E' stato insignito della cittadinanza onoraria dalla città di Nis (Jugoslavia) È tradotto in serbo-croato (due volumi), albanese, hindi, inglese, maltese, spagnolo, rumeno.

IO & ME: DISCORSO SULL'IDENTITÀ

Memoria d'infanzia

Comincia a svanire come un oggetto scontornato
la memoria d'infanzia più tenera e remota
quando appena mi reggevo sulle gambe
e andavo a braccia aperte
incontro alle meraviglie del mondo

*
Non so più oramai se quel bambino
ero già io
quell'Io che oggi mi ritrovo
nel cuore della vita
quando gli anni d'oro son fuggiti
come un locomotore nella notte
e vennero in capo ad un baleno
gli altri anni delle rughe
e dei ricordi d'altri lidi e umani
che trascorsero su questa terra inesplicabile

*
Resta unico l'Ego
nel trapasso delle stagioni
o si frantuma in mille Io
ognuno dell'età e del tempo
in cui ci specchiamo attoniti
scoprendo nella fratta immagine
un preciso ruolo
una storia minima
un cippo un sasso un'indicazione di sé
nello scorrere lieve del mondo?

La ragazza ermafrodita

Non so come avvenne
per caso per destino
per ineludibile necessità
o per sfuggire alle regole del mondo
che incontrai un giorno
la poesia
Mi apparve lieve
una ragazza (ermafrodita forse)
con pochi panni addosso
un velo le copriva il volto
Io mi invaghii di lei me ne invaghii
Non so come avvenne o perché.

Da allora ogni luogo e condizione
ogni pensiero ogni contraddizione
li condussi lieto alla poesia
Gli anni fuggirono fulminei
ma ancora incontro la ragazza ermafrodita
identica misterica

Quel ragazzo

Ora ricordo quel ragazzo
esile
preda dell'ipocondria gentile
che lo afferrava (nero lago)
che si chiedeva verità nascoste
quel ragazzo che si commosse davanti
alle parole antiche di Petrarca
s'innamorò (come tutti) di Giacomo il perdente

Ricordo le prime poesie
che come un fiume emersero:
era il male di vivere e all'opposto la ferrea mira
di attraversare l'esistenza
come un postumo Nietzsche o inseguire forse
il Tusitala Stevenson nei suoi viaggi alle Samoa

E' passato un quarto di secolo:
una follia forse la poesia
uno sbalzo imprevedibile dell'Io
una strada impervia
un eccesso d'emozione
vocazione o perdita di tempo.

Mi prende per mano, lei, l'intrigante:
io cedo senza protestare.

La voce

La voce che mi parla
negli stati di pre-sonno
e m'induce alla metafora
non so chi è

Forse è il centro arcaico
della mia coscienza
o lo specchio di altrui parole

Forse sei tu
che mi parli attraverso
la vena giugulare
l'antenna dei tuoi pensieri
sparsi per l'etere

La voce che mi parla
sono io o sei tu
o semplicemente noi
la ridda comune della trance
il vassoio rilucente
degli archetipi
oltre ogni personale
colpevole identità?

Chi?

Chi ci chiese di tramutare
in parole
la sarabanda dei pensieri
le speranze i sogni
le rughe le contraddizioni?

Chi fece di noi
una razza di poeti
gente sempre in bilico
dal cuore acuminato
come una freccia?

Chi costruì per noi
questo sentiero ardente
sul quale s'avanza a stento
per non farsi male?

Fu un Dio irato
e splendente
un fato intermittente
quell'amico che una volta
ci confessò di aver tremato
a un nostro timido verso?

L'IO DIVENTA NOI:
DISCORSO SU UNA GENERAZIONE

Amici dell'ultimo ventennio sino al duemila

a Donato Altomare, Francesco Bellino,
Enrico Bagnato, Rino Bizzarro, Edoardo Carella,
Angela De Leo, Marco I. de Santis, Enzo Gallina,
Dragan Mraovic, Primo Leone, Anna Santoliquido
e poi
Mori, Tancic, Milenkovic, Rojas, Petrovic, Curci,
De Judicibus, Sallustio, e tanti altri ancora

Donde proviene amici
questa energia che ci compete
che ci dura e infiamma
anche negli anni non più giovani
questo fuoco fatuo
che ci spende tempo e fatica ignara
che ci danna e ci consola?

Donde proviene questa follia
di andare controvento
quando potremmo navigare il calmo fiume
senza scosse e asperità?

Io ancora non so qual è
la giusta risposta
la soluzione dell'enigma.

Il sessantotto in Puglia

Ai compagni di viaggio Lino Angiuli,
Francesco Bellino, Rino Bizzarro, Gianni Bellomo,
Cristoforo Chiapperini, Tommaso Di Ciaula,
Lino Di Turi, Francesco Nicassio, Raffaele Nigro,
Tommaso Perdonò, Paolo Polvani, Maria Russo-Rossi,
Michele Rotunno, Alessandro Zaffarano
ovvero
A quegli amici d'un tempo quando
gli itinerari incerti di poesia
tutti ci fascinavano come
la mano arcaica dello stregone
la makumba nel folto della foresta
inebetita
un sogno da inseguire ad occhi aperti

Rammento chiari gli amici d'oggi e di allora
Rino in quegli anni ancor più fragile
alle intemperie del mondo
Francesco dilemmatico fra poesia della terra e mutamenti sociali
Tommaso tenue filo di refe lungo rotte europee
Maria stordita sciamana per sotterranei metropolitani
Nicassio che fece la gran scelta esiodea: la poesia silente
dell'ulivo e dell'aratro

Cercavamo tutti la grande Via iniziatica
il sentiero che illumina d'un tratto
l'anima allo zenit
Raffaele con le sue ricerche lucane
e i racconti strampalati di mode e cure dimagranti
l'ironico Angiuli sempre a conti aperti con la psicanalisi
e Zaffarano ragazzo pasoliniano di borgata

Altri tempi e giorni di quotidiana esplorazione
ore in cui mutavamo il mondo con una parola pura
un verso indisponente un trasgressivo gesto

Noi antiborghesi contro le lusinghe del potere
il consumismo vuoto la morte della civiltà contadina
il mostro orrendo dell'omologazione

Vi ricordo tutti com'eravamo allora
coi levigati visi e gli occhi speranzosi
ognuno con una pena segreta dentro il cuore
Siete le mie immaginette degli anni Sessanta
le foto stampate nella mente
i miei ex-voto d'una volta.

Il mondo delle lettere

Poi andammo incontro al mondo delle belle lettere
Con aperta ingenuità
o come il Maestro che sulla via
attende certezza
d'essere folgorato dalla verità
Spedimmo ovunque i nostri testi
pieni di viscere e sangue
odio e follie:
ben presto scoprimmo che non era quello
il mondo dell'insana utopia che ci sconvolse
capimmo che anche lì si celava
il rapido cancro
che concede premi e prebende
a chi s'è venduto
a qualche chiesa potente

Scoprimmo allucinati
che la rivolta del poeta
muore nel caseggiato putrido di Penna
negli occhi sbarrati di Pierpaolo in periferia
nell'oblio alcolico di Toma
e nello stare tenebroso sulla soglia
non sapere più se avanzare
o volgersi indietro.

Non ci arrenderemo

Non ci arrenderemo
non ci lasceremo andare

Finché durerà questa storia di cui siamo figli
saremo ancora nella poesia irosa o lieve
la mente lucida
per non diventare mai gregge.

Il gioco del poeta

Le mie parole forse non furono poesia
ma ho smesso da anni-luce
di fare la conta dei letterari generi
di incasellare i suoni e le visioni
Scrissi forse tutt'altro
apologetica sociologia sprazzi di psicologia da strada
pedagogia spicciola o forma di diario
testimonianza criptici esercizi etica del mondo
So che a volte eccedo
che sfioro il retorico parlare
che non seleziono che perdo le occasioni
che non ho gli amici giusti
che mi abbandono alle emozioni
fate voi

[Daniele Giancane, Un quarto di secolo, Gazebo, Firenze, 1995.]

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