Liliana Ugolini

La baldanza scolorata

Per Liliana Ugolini
(due testimonianze)

Sebbene da anni scriva, al riparo, in una stanza che si può dire dickinsoniana, dove l'esistenza non è osteggiata da alcun rumore, ma pare liberamente trasporsi nel silenzio che sale dal confortato giardino, Liliana Ugolini appare d'improvviso sulla scena poetica attuale. Con versi disadorni, contratti, ricchi di simbologie, distillato di un qualche frutto che si celava, questa poesia si fa leggere come materia riflettente lo "sgarro" di una condizione esistenziale rimasta fin troppo sepolta alla nostra lettura, tanto ciò che è da dire è detto nella stringatezza di qualcosa che forse doveva rimanere celato. A volte, tale "abito" mentale può persino dar luogo ad una oscurità che ripiega nella consuetudine di una naturale prudenza; altre volte, invece, è l'istintiva scansione metrica troppo ripetuta a produrre un ritmo eccessivamente serrato.
	Con la naturalezza della vita che ha sempre condotto, che tutti conduciamo, nella quale la coltivazione dei doveri ha sempre prevalso, Liliana è naturalmente poeta: ma poeta senza diritti, quindi con tutta la mirabile umiltà di una vita che non devia, che non ambisce a torri d'avorio.
	Nell'iconografia del poeta insospettato (così rara oggi, tempo in cui prevale l'agitarsi improvvido del Poeta-che-si-crede-tale) il ruolo di quest'ultimo viene con coraggio a ribaltarsi: nel primo caso (il caso di Liliana Ugolini) si tratta di un solitario devoto alla parola, curatore (curatrice) di ogni moto, nel tacito di una baldanza scolorata che però, come in questo lavoro, non impedisce nitore di sguardo, robustezza di impianto, originalità e vigore di immagini, meritando così di uscire alla luce.	C'è, all'interno di questo testo, una sapienza che riceve sostentamento dall'umano, una innocenza, una libertà smaglianti che sono il frutto di un fare per niente falsato dall'uso del verso, da quella eccedenza autogratificante che, in troppi casi, il ruolo poetico propone. Pur nella sua complessità, questa poesia è stesura lineare del pensiero, in una formulazione di immagini spesso utilmente astratte (immagini, cioè, che di gran lunga superano il reale ed il sentimentale), in una pietas soccorritrice esemplarmente viva nella matura capacità di una esistenza che ha infine trovato la propria voce.

Gabriella Maleti

Viva la poesia che lavora nell'ombra, che punge e duole come l'ortica, che resiste, che queta s'apparta, che alfine implode, necessaria e durevole, dopo decenni d'una vita sua segreta e depauperata! La poesia tranquilla eppur scanzonata d'una donna ch'è stata giovane e che lo è per sempre per virtù d'un suo sguardo cristallino e ombroso, ostinato e amoroso e scaltro.
	Colei che scrive: "Fastellate di frutta / le salate innumerevoli / in foga forme di formaggi / al tremulo d'acchiappo" o "Flambé alle fanfare / in lume di candela / scena d'intingolo lo stinco" o "Bo, bo, bambini, Boboli./ Non guardo il guado con pesci morti./ Monche, mancano statue cieche./ (...) Alla televisione / sci d'acqua ai giovani / ch'eravamo" ha di sicuro inteso che poesia non è (tanto meno per una donna/poeta) semplice sfogo del cuore o dei sensi, morbida memoria del tempo che fu, blando diario in salsa / lingua stucchevole, edulcorata. Poesia è dura essenza di sé, ermafrodita realtà surreale, gioco serissimo e confusione delle carte.
	Mi conforta molto che le possibilità della poesia risiedano qua, nell'insperato, nel non atteso luogo delle speranze. Qua, anche presso una donna che ha sempre lavorato d'altro, per altri più che per sé, senza presumere nulla ma tenendo ferma (nel segreto) questa intima lampada, mentre altri/altre se ne accendevano persino in pubblico - narcisi -, convinti d'aver convolato a sicure nozze con la oscura Madama.
	Mi conforta che quest'ultima possa beffarci e volare dove vuole, soffiare quando e su chi vuole, come fa lo Spirito. Tale salda consapevolezza ci farebbe tutti migliori, di certo migliori poeti: ove volessimo riconoscere i doni anche negli altri (nei supposti "estranei" o "lontani"), non solamente in sé.
	La pubblicazione di questo libro (praticamente un'opera prima) in Gazebo è per noi un altro piccolo pezzo, un altro solido elemento della costruzione ideale (d'aria e di terra, di vegetali e di luce) che Gabriella ed io, assieme a tanti autori/amici (autrici/amiche) andiamo da anni portando avanti, nella più pura delle gioie: quella d'una poesia e d'una prosa (d'una scrittura) di vario referente e conio, di vario volume e portata, certo, ma sempre senza competizioni e senza piaggerie, tentando di cavare da noi e dagli altri il meglio di sé, non contente del già fatto una volta per tutte. Così - in itinere - ci si può imbattere in molte scoperte: come questa della voce segreta di Liliana Ugolini, una voce che a nostro parere merita d'essere udita da altri. Mi vengono in mente due fiabe: "Cenerentola" e "Il brutto anatroccolo" e credo che Liliana, col suo riso argentino, approvi, complice di questa umana avventura.

Mariella Bettarini

Liliana Ugolini è nata e risiede a Firenze, dove è stata commerciante in oggettistica. Nel 1980 ha pubblicato in proprio la raccolta di poesie Il punto.

ad Alma Guarracino
mia coscienza poetica

a Mariella Bettarini e
Gabriella Maleti
mia voce

IRONIA DELL'OMBRA

Grida e fruscii
stupore d'alba
come
un uovo punteggiato
di stelle
che piuma s'alzi
d'invisibili motivi

Parallela ad altra volontà
ombra annoda caviglie
ai massi sormontabili
di strema voglia.
Più alta irraggiungibile
cade

(alberi)

1
Vene in scorza-pelle
modulate nudità pure
torbide trasparenze
durezza che si scuoia

2
Andare agli alberi
come a cattedrali.
Indovinando i nidi sui cipressi
vedo il tronco sgretolato
so di invisibili barbe
sotto i piedi

3
Conifere pelliccia
coprono balzi
ornati di gingilli di cemento
alti aguzzi puntuti
che l'altro movimento
prevarica nell'aria

4
Vento alle betulle
raffica di parole
mostra luce di foglie
altro biancore
trasalito di boschi.

Scene d'aria - groviglio
lascia masso sepolto
alla folata

Ciaccole bosco
suoni code fogliame
punti d'occhi a fuggire
studiati in movimento
cuccioli germogliati
corale pentagramma
tempo aperto

Troppo precoce prato
a largo effetto
serra rosati ciclamini
petali schiacciati
e fioriscono giacche
ai ragazzotti
con bisacce firmate.
Colore secco mischia
girandola di sbocci.
Corpi dormono
fiore su fiore

Orme annullate dalla rinascenza
sono pietra
corrosa fino al fiore.
							L'amnios
ci ritrova in conchiglie.

Vaga l'amo agli scogli.
Quel risucchio lento
che oscilla
è la domenica scialba
in secca
sul fondale delle prede

Rissa temporale
scavata in frante schiume
a balzi e groppe
in echeggiare di sirene.
Annegati di fronte
all'alto schianto
stiamo alla sabbia
nel tuo mistero, mare

Pesa di passi altrui e d'altre vite
nube dei voli
e meraviglia è
il facile impigliarsi dei bisogni
a legami e lo scadere dell'ora
somma inutile
il tempo consumato

Nel carillon del tempo
esiste un luogo
dove lancette fermano
ricordi tangibili.
Dai cassetti bottiglie preziose
lambiscono volti ai candelabri
e sommesso convivio
corre ai merletti.
La polvere copre d'antico
il rituale del menu
gli orologi segnano
l'ora ripetuta

L'affresco gira la testa
rompe l'oro lindore di navata.
Riforgiata s'incassa nell'istante
l'area trascesa in stimoli di traccia

(Roselle)

Silenzio
torna ai passi
nei tufi e sulle pietre
imbrigliato di Maremma
che sale alla colonna ritrovata

(Ritratti)

1
Fragile sommessa
nell'ironia dell'ombra
dove deponi la corona
ti ritrovo d'arguzie
nel riso che ti copre

2
Schiuso
al sottile veleno del potere
perde sciocco
il sale del donare e sgoccia d'ombre
l'albero impagliato

3
Avido ancestrale
ordina passi
punti scardinati.
Accanto alle virgole
oggetti al gusto unico
s'indorano di carta
all'infundibolo attento
che si cada tutto dentro

4
Sotto involucri teneri
al freddo delle stanze vuote
trascini prove falliche
in disuso e l'occasione
scopre sfasciata
al sacco dello stress
competizione in salti
rovinosi

Rosticcia e scintilla
sui verdi
da nastri e cappelli montata
la festa.
La banda s'ammicca
alla danza compagna
di fior nei capelli

(L'abbuffata)

Fastellate di frutta
le salate innumerevoli
in foga forme di formaggi
al tremulo d'acchiappo
compito d'assaggio
abbrutano in fila di ciambelle
l'antro rosato viscido slabbrato

Ondeggia faccia corpo.
Col grembiule ninfette
volano sul carillon.
Pizzicano mani
tempo e carne.
Trasuda dolce
l'aria di pasticci

(Carnevale)

La commedia si flagra
all'arte della smorfia
impalpa d'invisibile vista la malia
che fragorose rompono
smaltate le corse
d'impassibile iride

Sono saluti
chicchere diacroniche
e l'intraudito s'offre
all'ikebana del gesto
flessa collana di loti rosati

Flambé alle fanfare
in lume di candela
scena d'intingolo lo stinco
in contorno a giacche e fiocchi.
Alla penombra tocca
la pelle smisurata delle risa

Le maschere vittoriane
svelano a mezzo
il cipiglio d'occhiale
coprono l'urto
in accorto debutto di sciame.
Gli scialli slacciati
intuiscono che
c'è lo sciatto di sotto
vestito lamié

Sette donne
allusive ridenti
allo sgomento sfugge
col sorriso "son troppe"
il cameriere gelato
d'amarena ventaglio
e di sera
sette ventagli nascondono
lo schizzo d'amarena
sulla coppa gelata.

Due brocche di lapis, zufolo,
campanello d'ottone.
Un gallo cedrone il boccale.
Piccola Panicale
matriuska nasconde le donne.
Le gonne. Alveare sulla finestra.
Minestra. Incauta resta
a guardare serrare persiane.
Traspare volata giornata
che annotta dirotta
di grandine fredda

Alla radio misfatti
ironie d'altri tempi
atrocità in storielle
sintesi ridente indolore
come se oggi invece

(Vecchi)

S'univano agli occhi
a bisbigli di pene
e ossute mani tremavano
i soliti gesti
al pranzo della domenica.
Segnati dal tempo
sfacevano come mollica
immagini di solitudine.
L'essenziale presente
restava nel gusto dell'uva

(Giacinta)

Spezza chiglie la luna
complice l'inghiotte
un mare di cristallo.
Pesci invisibili attendono
la morte e l'acqua geme.
Coglie Giacinta la punta delle stelle
negli occhi, le rigetta
sulla cima del monte
e sullo specchio spezzato.
Tra le mani in briciole
si trova una purezza senza filtri
impura.
La luna spezza il corpo

(Emilio)

Emilio della valle
alle montagne modula la voce
vasto ammicco degli occhi
apre allo spazio dei suoni.
Lungo sotto il cappello d'azzurri
tasta la fisarmonica scalata
e il grido motteggiato
ride alla bocca.
Vela elegante, flesso come foglia
l'addio delle nenie silenziose

(shopping)

Occhi-perle s'accendono ai colori
del particolare camuffato
sciama denaro che smemoria
d'urgente cogliere
l'assurdo indispensabile
come pagliuzze azzurre al becco

(stress)

Insaturo d'argomenti
scomposte immagini
riposa un rombo
di ragioni immobili
in esplosioni di scatola

La stübe crepita
di fuoco
giocato d'artificio.
Impera un video muto.
L'Olimpiade splende
nervi a meraviglia
sul fondale
di gare di scopa

Giuochi di carte
dove nirvana è scritto
dove al risveglio
resta lontana
la cima della quiete
già sorte traspare
di tartaruga in letargo
mentre tutta si scuoia
la baldanza scolorata

Consorteria al desco
serra lo schivo tartassato
in briciole palpate
a bicchieri di silenzi
e l'impotenza a penetrarsi
gratta se stessa nel piatto
cambiato
e niente succede
nel candore della schiuma
che cancella
gli avanzi e le ragioni

Quanto dovuto
e il resto sia
d'omaggio
convenuto
in tacito traccheggio

"Giubbe Rosse" ritorno
alla pesca vespertina
e l'esserci infarina
il traguardo tagliato
d'orme mosse.
Contano torni di parole
delle spoglie
tratto di parete
e sorsi di caffè
le giubbe bianche
sorbettano la voce

Quando fatica e tempo
immolano al compiuto
un disegno d'intenti
resta insoluto lo snodo
degli incontri, l'accaduto
cercato nella mente
e succeduto

LA BALDANZA SCOLORATA

Come scrittura
musica s'accoglie
spiega l'unisono cercare
e tatto muove profondo
acuta lieve alta
aspettazione

Bo, bo, bambini, Boboli.
Non guardo il guado con pesci morti.
Monche, mancano statue cieche.
Afosa camiciola sbraccia
cascanti pelli e tentennano
canute le rimaste sole.
Vinto, l'azzurro è musica
sui ferri e gira la girandola
dei putti. Alla televisione
sci d'acqua ai giovani
ch'eravamo

Per parlarmi addosso
in paradosso
per la sintonia mancata
del verso struggente
vengo dal tagliente
quotidiano
sgominato di nervi
e non venite a chiedermi
le note.
Ho giocato anche quelle

Tanto avete abusato
che mi avete
palme donate suoni dolcissimi
in gretolato masso
come statua
assorta al disincanto

Sfiora un piatto mare l'orizzonte
nell'arco delle foschie leggere.
Volo con l'ultima vela
ancorata sparita

Posseduta di sole
lascio l'umidore
nella forma stregata.
Evaporo d'amplesso
nel profondo alto d'unghie alla rena

Respiro notte alla serranda
sfocata in doppio addormentato
diverso d'altra età.
Nel soffio cupo prossimo sparente
l'altro spessito all'essere silenzio
erutta voglie scavalcate alla marina

Pietas scambio
in solitaria dignità

Non infondo a tonde bolle
salita. Pesano trasversali.
Quatto, svicolo via
su spicchi d'etere

Bevo ossigeno
fluida mi perdo
nell'invisibile voglia

Domenica disadattata
e son tre porte
che d'avventura gemono
in stanze urlate
in rimbombi di video.
A preferenza leggo
fuggita a
monolitiche parole
ma sorda nella casa
mi frastuona metallica la voce
d'un singolo destino in compagnia

Lo so che lame di coltelli
s'infiggono in carni e scorze
e più facili (Dio come benefiche
cedono le nubi in pioggia)
le pistole arrossano le vesti
e i pugni (è un vortice
di verdi a primavera)
premono i gridi sulle bocche

Lettura attenta
in ombra ticchiolata
nutre all'unisono la mente
(comunione spazio-pagina).
Il tempo dilatato
cede tatto prezioso
dato alle parole.
Una porta sbatte
senza interlocutore

(fotografia)

1
Inguanta lago
fusi di mirtilli filati
a rombi d'acqua.
Clic grandangolo
fonde barche zumate
in rintocchi di toni

2
Tracollato l'angolo
volto l'arco
mozzo la colonna tridentina
(assetto scura luce).
Svetta il frontone rosa occipitale
(mezz'ombra) e la porta dischiusa
ambigua muove.
Fotografia
su Fiat spotta piacevole

3
Di stazza scivola frana.
L'arresto di punto con scatto
di foto sghimbescio
di tetto crollato.
Congiungo col salto
la strada ingoiata
è scoop con l'indice alzato
se fuggo

4
Dentro le foto strappo
il drappo d'angolo
guardo aspettando i passi delle gonne
scivolo sui calcami di rame
rimbalzo in bianco e nero
mosca e profeta
ora che so la fine delle storie

[Liliana Ugolini, La baldanza scolorata, Gazebo, Firenze, 1993.]

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