Maria Grazia Lenisa

Laude
dell'identificazione con Maria

Omaggio a M.G. Lenisa

Lo spirito è come una radice, come un principio e una fonte segreta: le arti, le scienze, la poesia... sono i suoi rami verso il cielo ed i rivoli che si spandono in terra all'infinito. E la poesia, se stiamo alle suggestioni del nostro Vico, è la prima delle arti e la più vicina a quella fonte inesauribile dell'anima: non a caso i primi filosofi della Grecia erano poeti e scrissero in poesia come il grande Parmenide, padre della metafisica. Ma l'intuizione poetica non è meno ardua a definire della riflessione speculativa. Fuori delle controversie formali, vorremmo dire che come la riflessione filosofica tende a riportarci alla presenza dell'essere dalla dispersione delle forme, l'intuizione poetica vuol cogliere l'unità della "forma" dalla dispersione dell'essere, nel plesso dinamico del suo comporsi e scomporsi ch'è la vita dello spirito.
	L'intuizione poetica nasce nella sfera sensibile; sia che si tratti dell'esperienza del mondo o della coscienza dell'io, essa si attua nel movimento di flusso e riflusso dell'uno nell'altro, nell'oscillazione o crisi subitanea del loro equilibrio che genera il guizzo e il tormento della poesia. L'intuizione poetica è certamente un atto spirituale ed appartiene alla sfera intellettiva; ma con un procedere nuovo, in quanto lo spirito è preso e scosso dal suo rapporto al mondo e la "immagine" esprime il nucleo dinamico di quella ch'è detta appunto l'intuizione poetica. Se si ammette, come mi sembra, che il movimento ovvero il dilatarsi e svolgersi interiore è il principio del costituirsi della forma nella coscienza, è allora la capacità che ha lo spirito di zampillare e cogliere in sé il movimento, d'internarsi in esso, ciò che opera il prodigio sempre nuovo della poesia e l'emergere della mirabile apparizione.
	Se la riflessione filosofica è o dev'essere un movimento di ritorno al fondamento dell'essere, l'intuizione poetica è il movimento verso il fondamento della forma per cogliere l'esistere temporale quasi nella radice e nella sua nascita eterna.
	Evidentemente il movimento, di cui si tratta, non è il movimento fisico o il semplice cambiamento di luogo, ma il movimento ideale dell'anima, precisamente lo snodarsi e articolarsi della forma che porti alla sorpresa dell'apparizione. Sta qui la vis movens dell'immagine come configurazione o 'Gestalt', da cui l'anima contemplante è presa e rapita.
	L'intuizione, quale si rivela nei poeti essenziali ossia di autentica vocazione, ha in comune con la riflessione filosofica e con la contemplazione mistica il momento di "lasciarsi prendere", di "lasciarsi essere" (la Ergriffenheit, il Lassen-sein di Heidegger), quello che al suo vertice si dice anche "rapimento" o contemplazione anch'esso semplicemente. Ma lungi dall'esaurirsi in uno stato di passività, d'inerzia o di pura recettività, l'intuizione poetica è tutt'al contrario attività, creatività, irrequietezza e inquietudine, ch'è ad un tempo gioia suprema e pungolo nuovo dello spirito. L'intuizione poetica partecipa dell'ambiguità della vita di cui essa ancora non conosce il segno, fissa com'è nella forma perché presa e trascinata nel suo dinamismo.
	Di qui l'inesauribilità in generale dell'arte ed in particolare della poesia come di quella che ha in sé, in qualche modo, la matrice di tutte le arti e quasi il segreto della loro interpretazione. Secondo Heidegger, per ricordare ancora un accostamento, "il pensatore dice l'essere, il poeta nomina il sacro" (Der Denker sagt das Sein. Der Dicbter nennt das Heilige), ma essi abitano su monti discosti: il filosofo proteso verso l'Uno e distaccato dall'empiria, il poeta immerso nel dramma e nei sentimenti della vita e interprete del loro "gioco" senza fine. Ma qualche volta il poeta e il filosofo si scambiano quasi le parti o piuttosto cercano, come per un "passaggio a limite", l'integrazione del proprio atto e movimento: il filosofo nel plesso dinamico dell'immagine, il poeta nell'aspirazione all'unità del suo inquieto e mai pago cercare.

p. Cornelio Fabro

Poiesis come religio

Arsa castità, candore adolescente, cantare appassionato e cosciente paiono solennemente ed umilmente caratterizzare anche quest'operina di Maria Grazia Lenisa, che qui si presenta al lettore in vesti e accenti per certi versi piuttosto difformi da quelli cui ci aveva avvezzato in anni non remoti (diciamo da Erotica - che è del '79 - in poi); modulazioni, movenze più legate a certi climi e temi d'esordio quelli della poesia religiosa (sia pure religiosa a suo modo, un modo da poeta, non da teologo); temi - questi ultimi - così vividamente presenti, per esempio, in un libro come L'uccello nell'inverno (del lontano 1958). Qui, però, in questo libretto (che contiene versi scritti nel dicembre '91), con minore abbandono mistico, forse, con maggiore avvedutezza, con una "nervosità" più femministica e pur sempre con la medesima levitazione e grazia, la medesima impressa, inconfondibile musica.
	Poesia religiosa, dunque, per questa "classica", libera figlia (e sposa) del Mito, del dispiegato suo Canto, dell'Enigma dovizioso e corporeo, non certo sdilinquito ed ascetico (mistica, non ascetica, è la "cifra" dell'essere e del poetare dell'autrice: celeste e carnale, umana e metafisica, livida ed inazzurrata). Poesia religiosa? Certo. Poiesis pare essere veritiera religio. Possibile? Sì, appunto: in questo all'apparenza impossibile legame tra qui e chissàdove, ora e chissàquando, tra io e Altro (ma anche tra io e l'altro). Qua, dunque, anche l'infocata possibilità d'una tale identificazione (per antonomasia impossibile): quella di un poeta-donna con una Donna "più che creatura". Ma ciò nel nome (e nel segno e nella tutta im-materiale grazia) d'una maternità di carne e di parola; di umanità e di poesia; dedita lei, insieme, alla parola e al suo oggetto (e non era Maria dedita al Verbo che s'era fatto carne?).
	Così è ancora una volta la Parola il mezzo, il fomite (e insieme il frutto) di una identificazione forte, impossibile, solo all'apparenza ai limiti del dissacrante, del blasfemo.
	Ostinata, ardita Maria Grazia, che interpelli angeli e poeti, cristi rivoluzionari e fanciulle Madonne, proclamando gerarchie e cadute, abissi e salvazioni, rinominando il mondo e l'ultramondo, argomentante, puerile, fastosa...
	Così questa tua Maria ci sembra l'arcaica, attualissima icona d'un incarnato sogno e le movenze del Cristo nero con il sassofono la turgida, disperata realtà di queste nostre vie e piazze ove (come avrebbe detto l'indimenticabile padre Balducci) il sacro si è fuso con l'umano a tal punto da non essercene più bisogno e tutto è sacro proprio nel momento in cui rifiuta di esserlo canonicamente, formalisticamente. Come in poesia: che non la si trova dove si crede (e vuole) ch'essa sia, non al centro ma ai margini, nell'altrove, là dove si è smesso di farsene vanto, di gloriarsene, la vera "gloria" essendo il tentare di farsi suoi fedeli e seguaci, non suoi padroni.
Mariella Bettarini

Bibliografia

POESIA
-	Il tempo muore con noi (Casa Editrice Liguria, Genova, 1955)
-	Canti Vallombrosani (Ceschina, Milano, 1956)
-	Canti non solitari (Casa Editrice Liguria, Genova, 1956)
-	L'uccello nell'inverno (Casa Editrice Liguria, Genova, 1958)
-	I pensieri di Catullo (Ceschina, Milano, 1958)
-	I Credenti (Edizioni Aternine, Roma, 1968)
-	Test (Arti Grafiche Nobili, Terni, 1973)
-	Terra violata e pura (Editrice Todariana, Milano, 1975)
-	Erotica (Maison Rhodanienne de Poèsie, Geneviève des Bois, 1979)
-	Erotica (Forum, Forlì, 1979)
-	L'ilarità di Apollo (Bastogi, Foggia, 1983)
-	L'adulterio ('hors commerce' in 50 esemplari, Bordeaux, 1986)
-	Rosa fresca aulentissima (Piovan, Abano Terme, 1986)
-	La carte du tendre (Bastogi, Foggia, 1988)
-	La ragazza di Arthur (Edizioni Pomezia-Notizie, Pomezia, 1990)
-	La ragazza di Arthur e altre poesie (Bastogi, Foggia, 1992)
-	Il pomeriggio di una ninfa (Presses des Portes - Ferrées, Limoges, 1992)

SAGGI CRITICI
-	La poesia di Aldo Capasso (Edizioni Aternine, Roma, 1967)
-	Intorno a 'Ritratto di intellettuale' di Giorgio Bàrberi Squarotti (Quaderni F.A.C.E., Udine, 1981)
-	Zinna - Nievo (Quaderni F.A.C.E., Udine, 1981)
-	Poetica di salvezza in Giorgio Bàrberi Squarotti (Bastogi, Foggia, 1985)
-	L'alterità immaginata (Forum, Forlì, 1987)
-	La congettura e le ipotesi (sulla poesia di Giovanni Ruggiero) (Bastogi, Foggia, 1990)
-	Il segno trasgressivo (Giorgio Bàrberi Squarotti e Andrea Zanzotto) (Bastogi, Foggia, 1990)
-	La poesia di Angelo Manuali (Bastogi, Foggia, 1992)

Laude dell'identificazione con Maria

Il Corpo sì entrò
di tutti i corpi.

Giovanni Testori
[da Interrogatorio a Maria]

Candido il piede scalzo,
intemerata
schiaccia il serpente
che ci portò fuori
dal bel giardino ov'è
eguale ogni pomo.
						Posta
nell'Eden, comincio
la storia con un nome
di verso,
né mi tenta il serpe
invitto, di vivi colori,
così sinuoso.
Di questo o di quel pomo
non invento la differenza,
se compari, uomo.
E, se m'appari, Dio delle comete
che mi creasti a immagine
d'un Sogno,
un altro sogno noi faremo
insieme
senza dolore.
						Il male
ch'è rovescio del tuo bene,
non ha ragioni per bruciare
un eden soltanto di parole.

Ahi! Quella chiusa
adolescenza ingrata
nella casa di Udine,
remota.
		Così quel giorno
che apparisti all'Altra...
Come ombrello che s'apre
il tuo frusciare,
per scrollarti le gocce,
solo un modo, fra tanti,
di annunciare...
M'avessi detto:
			"Maria, sarai madre...",
t'avrei cacciato e chiuse
le finestre.
				Non avevo io dietro
le ali, ma la schiena pudica,
un poco curva per i seni
iniziali.
E quella luce su tante
miserie: la povera cucina,
quattro pentole, Elisabetta
intenta a ventilare
un fuoco che non prende.
E ritrovarmi una ragazza-
madre?

Quanto remota dentro
un'altra storia,
adolescente ingrata
al computer (può darsi)
od al ricamo,
non senti fuori che rumore
strano come di tuoni?
Arriva il temporale?
Tremano i vetri
(come in una mano
il sacchetto dell'utero
si spreme,
si ferma il cuore),
il bel ragazzo appare
così deforme
(la gobba o le ali?).
Ma il volto ha luce
misteriosa, chiede
ospizio al grembo
per il Dio vivente.

Non si e' pensato
alla tua gran paura,
se quel giorno pioveva
o c'era il sole,
se apparve all'alba,
a mezzogiorno o al tramonto,
se giocavi da sola
o con le altre,
subito in fuga
per l'avvicinarsi
del rumore del tuono.
Ti fosse apparso almeno
come un altro,
					il coetaneo
vestito del tuo tempo,
a domandare a prestito
il tuo grembo.
					No, così strano,
di verso, impulciato, animale
da stazzi di cielo.
E tu sapevi com'è fatto
un angelo?
Quale disagio
a tanta apparizione,
sfiancata la veranda,
i vetri rotti,
qualche piuma, una goccia
di sangue.
E con dolore
quasi da piegarti.
Neppure sai cos'è
successo: odore di cieli
bassi, pioggia?
Ai tuoi piedi rimane
una pozza, un liquame.

Poi ti lavi nel catino
con l'acqua di fontana.
E dentro già ti trama
la vita e come piangi.

L'uomo non saprà mai
dei tuoi pensieri,
che ti lodava: torre
o veneranda o mistica
od eburnea o predicanda.
Non eri altro, solo
una ragazza
che prestava il suo utero
terrestre.

Al primo sonno la rassegnazione,
fu forse un sogno
delle bianche ore
il ragazzo deforme
ed il suo odore
come chi entri nel pollaio
chiuso.
"Servono per volare - disse
cauto in altra lingua -
non aver paura".
Ma tu capisti
come fa la donna
coi bimbi e gli animali.
Quella fame di te
che non ha eguali,
se sceglie un dio
ch'è sazio di creare
un mondo che scompare.

Così leggera, andata
a visitare
quella vecchia compagna,
tardi gravida,
un po' indecente
coi capelli bianchi,
il ventre molle
nel disagio, gatta
a ventre basso,
senz'orgoglio.
Altra è la ragazza
che fa mele d'oro, tese
e cammina
il ventre sulle ali.
Elisabetta in lacrime
e tu, Cara,
a consolarla, dirle:
"Non è tardi..."
(E lei credeva
nella menopausa).

L'angolo buio con la pietra
viva
un lampo schiara:
il piccolo dormiva
con la perla di latte
sulle labbra.
E tu, seduta
sul gradino, oscura
ad aspettare
un altro temporale
(gli animali smarriti
nel cortile),
la sua furia brutale.
Quanto spavento:
la visione atroce
della furia del cielo,
d'una Croce sbattuta,
con il segno del riscatto.
E Dio ruggente
a divorarsi il corpo.

Lei ci distacca (è vero!)
d'anni luce
e ci misura.
Noi la riduciamo
a un sentire più umano.
E' diversa, neppure
donna, se Dio l'ha prescelta
a sopportare Dio,
l'Insopportabile.

Ebbene, ora, io di te
mi dolgo,
così vicina,
trafitta da spade,
il cuore argenteo,
la nuvola e altro
(dimenticavo l'aureola
d'oro),
per distinguerti
un po' da me, da altra.
E mi dolgo di te,
portata in alto
e controvoglia
su vessilli, altari,
tra le candele elettriche,
scontato il tuo successo
d'essere la Madre.
Ma quanto soffri sempre
nelle altre,
in basso, giù, da dove
io ti prego.
Mi dici: "Prendo il tuo
calvario, sali".
E mi preghi, talvolta
(una donnetta), piangi
del figlio che t'ha
abbandonata.
E vuoi che l'ami...
questo figlio ingrato.
Ma tanto più di lui
è te che amo,
anche se è un cristo
rivoluzionario.
Per lui piangesti
ed ora stai là sola.
Povera madre
e con te tutte noi.

E' lezione durissima
d'amore,
una donna in ginocchio,
senza volto,
corpo piegato
di desolazione, l'uomo
potente da sopra
il suo trono.
				(Deposuit
potentes de sede...).
Che lungo pianto
di cui piansi sempre
fino al riso-boato.
S'è sciolta la donna
china,
scricchiolano l'ossa
nel metallo cocente.
Ed improvviso
io apparivo all'angelo
(i piedi nell'informe)
ad annunciargli
una vita di versi,
un cielo vasto,
come volare d'ogni luogo
chiuso...
Ed improvviso (vedi?)
è già volato
e nell'aria turchina
si è fuso.

"Donna, ecco il tuo figlio!"
							[Giovanni, 19, 25]

Com'è viola lo sguardo
di Giovanni,
la zazzera di angelo
alle spalle
e che imbarazzo
nel chiamarmi madre.
Così diverso dal figlio
dell'uomo irto di barba,
trascurato, duro
come rimedio con me,
se mi disse (tenuto
in grembo come ogni creatura):
"Donna..."
e fui solo la conchiglia
vuota.

Per disamarlo.

E' questo che voleva,
perché t'amassi,
figlio della donna,
Giovanni cosi tenero,
indifeso,
orecchio caldo
già sopra il suo petto
ad ascoltare
il battito dei chiodi.

Poi d'improvviso
cambia tempo e luogo
e tu mi giungi
(primavera acida)
con la tua gaia
giovinezza in lutto
e cambi nome.
Al lobo l'orecchino,
un destino di verso
e sei Giovanni.
Una voce m'avverte:
"Ecco, tuo figlio!".

Ipotesi d'incontro d'una ragazza con Cristo

[A Margherita Guidacci]

Il cristallo del cielo
							ed imperfette
come soffiate nel vetro
le nuvole, la campagna serena
nel suo aspetto musaico...
									Cantava
calmo con la voce
						negra
	  (e dondolando),
							un ridere
nel biondo,
				perch'è il sorriso
che inginocchia il mondo.
E mi citava
				Senghor e Césaire,
il riso del sassofono
a creare la terra e il cielo.

Lo riconobbi con un altro
aspetto
			nel tempo,
							aperta
la camicia azzurra sui battiti
a martello,
			  luci-ferente
nella giacca scura.
						 Il pozzo
era lo stesso, ma ormai secco
che nessuno
				giungeva a dissetarsi,
a prender l'acqua di servizio,
a posare sopra il suo bordo almeno
				la chitarra.
Sentivo dentro una gran gioia
compressa
e la voce salirmi dalla gola
(cosi intonata!)
					e i passi
della danza.
				Eravamo ragazzi
alla balera, quando nessuno
più rimane
				e buia la piattaforma,
il mio capo reclino,
					quando io
dissi:
		"Gesù, Amico mio".

[dicembre 1991]

NOTE

Ipotesi d'incontro di una ragazza con Cristo è apparso nell'antologia di poesia religiosa Fiori di passiflora, a cura di Mario Di Campli, pref. di Walter Mauro (Editrice Rocco Carabba, 1991).

L'Omaggio a M.G. Lenisa è del 1967 ed era la parte integrante (rimasta inedita) della prefazione di Cornelio Fabro a i Credenti (1968).

[Maria Grazia Lenisa, Laude dell'identificazione con Maria, Gazebo, Firenze, 1992.]

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