Daniela Lucatti

Statua del gesto

Alla ricerca d'un "senso"

Tra l'elementare e l'essenziale la differenza è spesso minima e nello stesso tempo massima. E dunque: la poesia di Daniela Lucatti è elementare o essenziale? Essa è ora elementare, ora essenziale, librata qual è fra la lezione di estrema liricità di Ungaretti e quella di ancor più estrema ed ellittica tragicità esistenziale di Beckett. Fra questi due poli la Lucatti articola la propria sempre delusa ricerca d'un "senso", il senso delle cose e della vita, dei gesti e dei sentimenti. Il suo dramma è non trovarlo mai, quel senso, e il non saper vivere - se non ansiosamente - senza di esso. Si potrebbe suggerirle che in realtà quel "senso" in effetti non esiste, e che bisogna inventarlo ogni giorno, anzi ogni ora, nell'autenticità di una propria vita vissuta con convinzione polemica, o ascetica, o angelica: giacché tutto ha il senso che ognuno di noi, in perfetta autonomia e possibilmente "creatività", riesce a dargli.
	Ma, com'è noto, questa scoperta la si deve fare per proprio conto, non la si può suggerire.
	Per ora, Daniela Lucatti la sta realizzando, o per dire meglio cercando, nello scrivere versi sempre tesi ed emozionali nella loro "elementare essenzialità", e in certe drammatiche metafore di se stessa, quali ad esempio, quella della lumaca senza guscio, e dei leoni senza foresta che vanno a caccia di vermi.

Luca Canali

Nota dell'autrice

Scrivere. Forse paura. Caparbietà. Il pretendere di opporsi ad una realtà tanto semplice, così elementare. Tremendamente inutile.
	E allora forse, il tentativo di accedere alla complessità (vano procedere) verso contorti meccanismi di pensiero. Forse per il bisogno di lasciare tracce non solo (e non sempre) riproducendo cellule.
	Forse anche l'umana attitudine a comunicare, o l'incapacità di contenere singolarmente l'angoscia collettiva del pre-vedere, del sapersi proiettati nel nulla.
	Una possibilità in più per tollerare, uno strumento di elaborazione di contenuti inconsci che una volta ceduti al foglio e diventati visibili, perdono una piccola parte di insidiosità. E quel poco è forse proprio quel tanto che permette il travaso prima che il contenuto, che incessantemente rigenera se stesso, diventi così invasivo da mettere in pericolo il contenitore.
	Anche una modalità di mantenimento di equilibri, quindi, che cambiano continuamente forma. O si immaginano di farlo.
	E tuttavia, ogni singola parola che muta, muta un intero contesto aprendo (o chiudendo) nuovi processi nel pensare. E nel sentire.
	E poco importa se poi tutto è sempre in fondo uguale (pensiero e sentire compresi) perché è la diversità che ognuno sente propria, quella che infine conta.
	L'emozione in quel momento unica di una persona altrettanto unica, davanti al segno.
	Questo forse è il senso della poesia. L'entrare in contatto con l'uguaglianza e la diversità dell'altro da sé, fino a produrre un'emozione in qualche modo comune sebbene diversamente tradotta.
	E ciò che è scritto non è già più a quel punto ciò che intendeva essere ma tutto quello che per un'essenza rappresenta in quell'istante.
	Qualcosa di ormai autonomo che sfugge alle maglie del controllo e meraviglia in prima istanza proprio chi l'ha prodotto per l'inconsapevolezza e la complessità dei processi messi in atto.

Daniela Lucatti

Daniela Lucatti è nata il 14 maggio 1953 a Pisa, dove risiede. Laureata in psicologia, psicoterapeuta in sessuologia lavora come educatrice. Dal 1983 a oggi ha partecipato con comunicazioni e relazioni a congressi nazionali e internazionali, ed ha pubblicato articoli su riviste scientifiche. Nel 1985 ha pubblicato il libro di versi Percorrendo i sentieri del silenzio (L'Autore Libri, Firenze).

Dedico questa raccolta a
mio padre e mia madre,
Gorgky, Araya, Valerio, Mefail,
Leo, Lucia, Ilva, Giovanni, Rosa,
Luciano, Vasco, Giovanna,
Luigi e Federica.

Ringrazio Luca Canali, Mariella Bettarini, Gabriella Maleti per l'apporto tecnico, la disponibilità e l'amicizia.
Una dedica e un ringraziamento particolare a Daniela Bolelli, che ha visto nascere gran parte del materiale qui pubblicato, per essere stata elemento determinante di questo percorso.

"my peace is there in the receding mist
when I may cease from treading these long shifting threshold
and live the space of a door
that opens and shuts".

"caro istante ti vedo
in questa tenda di bruma che indietreggia
dove non dovrò più calpestare quelle lunghe soglie mobili
e vivrò il tempo di una porta
che si apre e si richiude".

[Samuel Beckett, da Poesie in inglese, 
traduzione di Rodolfo J. Wilcock]

Soglie
leggermente assottigliate
guardano
l'albero spoglio
il vento che
non riconosce più
il soffio di ritrovate storie

foglie ribelli
risalgono sui rami
credendo di rivivere

ognuno sa ora
cosa sarà importante ieri

Dove spaziano e si ricompongono poi
nuovamente infranti
gli indici
aritmie di simboli
ritorno che non colma i sensi

dove si ricollocano infine
esistenze allentate e
insonni riciclate
in letti a doppia piazza
copule di amori senza storia

timbri per possedere il tempo
chewing-gum masticato troppo
e appiccicato sotto
le stecche dell'ultima poltrona

appena prima
solo un respiro prima
di scomparire
solo un momento prima
che ancora riemerga
inconcepibile
in un replay oscuro
		la coazione a vivere

Gridano ancora
nelle piazze immutate
giovani voci i
sogni del sé che deborda

la pioggia risciacqua le luci
riflesse dagli occhi alla riva
poi
non resta che troppo silenzio
qualche piccolo appiglio un
respiro più lungo degli altri
a rimuovere il caos di una sera
dall'ultimo masso

poi ancora
una nota riudita per caso
dietro l'angolo dei baci
					in fondo al fiume
un attimo di stasi
l'attimo dopo
lacrime che insistono
nel macerare giorni
malgrado tutto nuovi

Forme
accaparramenti oscuri
nelle notti delle sere
						secoli
quando non resta
che ricreare argini

poco più in là il fossato
la riga del significato
			significante il senso
dietro confini in bilico
sculture di cammini
tracce ingannate
di equilibrio al vero

Parole
colori
	che davi
all'atonia di esistere
tentando
miscele di pensieri
anche se poi lo sforzo
per definire
		architetture foniche
finiva sempre nel
perdersi
ritrovare confusi balbettii
eucalipti contro vento

quel non cedere

Un tentativo

resterà l'onere della sutura
la fatica dell'elaborare

il lasciare un'armatura
già troppo stretta
						per le estensioni nuove

camminare senza protezione
lumaca coraggiosa che
ha regalato il guscio
l'idea della vittoria
sull'ultima partita

Incrociando il cielo
sfuggono
semi di parole
			pillole
occhi di carta a cui
riconsegnare recite
nel sogno del silenzio
			polvere
e arsura
sete di lune non trovate
impossibile
			e vera la prima luce ancora

Vennero poi le nebbie

							infine?
sillabe disciolte dentro umori
piccole e grandi fonti
						acqua di nuovo
							e vento

e tu
di transumanze
trasposizione minima

Dovrò comunque richiamarti
quando
nello scorcio di una sera

svaniranno i cunicoli del sole
e dissonanze
come ombre
di luoghi o voci disperderanno
le solite certezze

dentro pezze
di storie ripiegate male

saranno pipistrelli allora
	contro gli ultimi lampioni

Quando il silenzio esaspera
le lunghe fughe e
voci premono ombre di
ritiri chiusi in tredici
lune di paura

tredici esasperate lacrime
di pietra
ponte tra muro e muro
e quell'azzurro che sembrava
					il cielo

l'ebbrezza di rompere
solide ostruzioni
morendo e poi svelando
viscere e buio
soltanto per aver creduto
di dirottare		un attimo

Non valutavi
			l'arca
il punto dietro l'orizzonte
				e
il polo d'attrazione
non ricordavi più
di te che attimi

l'essenza procedeva ancora
		travalicando valli

il mare
		era
sempre lì a gridare
dietro il pioppeto della
piazza bianca
alternanze
angoli di tramonto

E in fondo
eri poi ancora l'ultima
goccia l'unica
replica senza ridondanza
ombra
di sguardi sconcertati
libertà stretta in un'ora
di spazi spesi
a lucidarsi l'anima
avvolta poi dentro la prima carta
e regalata li

sul tavolo poggiato alle parole

quando ogni suono sfuma
e infine niente più
rimane

Si aprono nel vento
le parole
ancore di carta

polvere
corde e latrati
			stemmi di pause
in quel contesto
					suoni
allora le voci della sera?

FORSE

io dentro di me

urlo		ora		io

e non si sentono campane
di altri campanili

Nel pozzo
delle lune voci
giochi attutiti e
scatole di vicoli
libertà riconvertita in verde
					quando?

ancora fiamme
acerbe sotto pensieri		isole
striscia dell'ombra che
richiama la sua paura al muro
partenze		repliche di folle o fughe
					dove?

improbabili ideogrammi
raccolgono carte
ora
di contenuti lisci

Sembriamo troppo stanchi ormai
							o siamo
per invocare angeli
			guardiani di
desolazioni
terre
			dove
crepe diventano paludi e
Narciso non possiede più
la trasparenza per
rispecchiare l'anima
			palpabile opaco imbroglio
la melma
ha trascinato in basso il cielo

restano della lotta
							insabbiamenti

Ti ritrovavo
			allora
triaca
dosata in pause
fiaccola
di storie
quando il dubbio pretende
d'inglobare il segno e
l'orientamento rotola
sbalzando
dalla strada
			il senso
velocemente ancora se non è già tardi
per una sola traccia

Liquido attaccato
a lembi di
tentate corse

qualcosa che non è più fiume
						e cola
ora che
nel secchio di una goccia
il vento
tenta un'altra volta il mare
brancola

il verde di una pausa
e si distacca
dal segnale il senso

Un solo momento
			la secca di un'ombra e
richiami di tracce

la piuma
affogata nel secchio
				per caso?
nell'assenza del cielo parole
orme fuggite da
linee ricordo
			migrazioni
antologia di fughe

In onde di cellule emerge
l'astenia che induce la stasi

sviscerato sul greto
					di un soffio
pulsa un embrione la sua
							solitudine

ridefinita follia d'insistere

Ti schiacceranno allora i miei silenzi
stupido gioco che incastrava il sole
ladra "facevi piomba"
barando nel contare
arriveranno i debiti
delle vittorie quando
l'anima segnata a rosso
non ti darà più il fido
firmare falso
sull'emozione altrui
il vizio che continua nutrendo
la tua denutrizione
appendi quel pensiero
al gancio di una pausa
avrai del latte
dal silenzioso agnello che ti è
cresciuto dentro

E ora
si riconcilia il senso
dei prati dietro la collina
l'articolato incedere
o non
	cedere
l'angolo
del rospo ricomparso
follie		rientri
e sole

non c'è più mare qui
né ombre di armonia
per sostenere il cielo
curve ora soltanto
linee inchinate

Erano laghi
				o no
liquide emozioni
sembravano
restituzioni semplici

dietro l'ascolto il sole
imponeva solido
					intolleranze e luci

volavano dentro il tramonto
cose senza colore
ali bagnate ad aspettare il vento
per asciugare
un arco di orizzonte
					caos di prospettive

Quando ritornerò
porterò con me
distanze mai pensate
e sdraierò sul tavolo
inattesa la rovina
						dell'assenza
sarò forse nuda ma
mai cosi tanto
da rioffrirmi
				ancora
leone in mezzo al cerchio

Svolgere allora il cielo
scale di vuoti
				intersezioni
veleni attorcigliati ai tentativi
											serpi dal suolo?
tregue e non solo
					e forse mai
scarti di trasparenze

Scivoli di silenzi
discese di sculture
in una sera

					una tra tante?

ampiezze che ripiegano
alibi verticali
			cerchi di assenze

Essere infine
una cosa che passa
qualcosa che rotola piano e
scivolando s'ingrossa
di terra di resti
			frattaglie di vita
il peso che vince sul vento
leggerezze inchiodate
e la pioggia caduta che bagna le
ali di una corsa già stanca

più in basso del cielo
rincorrono vermi
leoni senza foresta

Adesso
contare e ricomporre
la carta lucida
dei suoni accatastati
parole		volumi di silenzi

essere
	ridere

per non trovare un nesso
punto di logica
giocato su deserti per
premiazioni liquide
				consolazione
concessa a pochi angeli
e sempre l'obbligo
di calcare il passo
come strisciando l'orma
e non poter capire o non volere
l'intuizione semplice
		di ciò che non ha senso

Sono talvolta attimi
strade bagnate in
mimiche di sintesi
entità riconvertite in ombre
e il richiamo
reale delle voci
sembra ogni tanto
a sera
ricomporre il senso
franto da una bottiglia
plastiche di sguardi liberati ora
					il mai vero
poi
grandine di schermi e
te
simulazione

Saranno due
domani
le storie di una storia sola
ore smussate
nel cerchio dell'assenza
e il gioco dell'anello
ceduto nel silenzio
delle mani chiuse
il simbolo lasciato in fine
				per non finire forse

acqua per vivere
ed al mio posto bere?
opacità vetri traslati e
cieli staccati dalle sere
polveri
ora già
di essenze semplici

Tornare sarà un volo soltanto
un'idea
la paura che blocca la strada
e interrompe il cammino
il flusso
sul chiostro del ritorno
libererà l'assenza
dovremo spiare allora
nell'antro della strega
quando
ogni suono sarà stato emesso
e del verdetto non rimarrà
che la lancia
spezzata
degli sguardi

Tu non potrai
strega ventosa
muovere persiane
				di case fatiscenti
dove
fantasmi di pensieri
dimorano scannando cani
e piccoli animali
nascono e muoiono
senza rigenerarsi più
					nell'arca
e verde
il serpente
				come non mai
e vivo
striscia negli angoli del tempo
risparmiando il suo veleno
per dolorosi giorni
dove poi tutto si ferma
						quando
statue di sale
chiedono vero cibo
e non latte nero
per ingannare
l'ancestrale fame

Avevi sognato
papaveri fremere
				ai suoni del vento
e
percorso deserti
per seminare il gene di chi sa
dopo le sette prove
arcuare il raggio
che circoscrive il segno

sembrava già tutto risolto
a parte il fatto che
esiste il buio
e che
l'idea di luce scivola
sui vetri della notte

Mai riconosceresti l'altro
					ieri
lì nel cesto del cipresso monco
scalpita
			gettata via
la furia
rispuntano nella stasi bestie piccole
insidie dove
tedio e timore
				celano
l'evento

poi ancora grida
quasi a graffiare spiagge
in attesa dell'ultimo libeccio
per ingoiare il mare

Era uno sparo un
tonfo
			poi
non eravamo più
essenze
sintesi residue
				e scaglie
vertici di viola
le ultime parole

Essere
		stata
						una volta
sentiero
la torre del fieno
che apriva
altezze nel vento
e serpenti a sonagli
			in danze rifugio di pietra

poi insidie di terra
agonia di radici

Crepe di nuovo sulle frasi
e sulle stasi cullate
						delle ore
liscitudini di mani sotto
le parole

silenzi infine
riconvertiti in repliche

Nei confini il ritorno
di probabili assenze
le porte trasposte
						dell'est
stucchi di tracce
					interferenze rosse?
LATITUDINI
i pezzi staccati di ieri
					dilatazioni

Infine
dopo la colla fughe
identità calate
nel vicolo della finestra
l'entrata tra le nuvole
delle sommerse tele
e te celata
ombra delle mie voglie
forse
da lì di ripartire
stracci e silenzio
e la stella richiusa nel sacchetto

piccoli punti
		mai
la congiunzione

[Daniela Lucatti, Statua del gesto, Gazebo, Firenze, 1992.]

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