Arnold de Vos

IL PORTICO

Indice

Ci sono attese...

IL PORTICO
Per quanto ancora
Icaro
Scuola paterna
Il lume d'argento
Tmesi
Il mostro
Intelletto redento
Il largo
Il sorpasso
Il rientro
Ponte Rotto
Lo schiamazzo
Abbordaggio
Alla mia città
Pomerio
La barcaccia
A cavallo
L'arringa
Il pettine
Umor nero
La vela
Chiusura lampo
Sogno
Il portico

INTERNO CON FIGURA
Interno con figura
Il fantasma
I gradi
La potatura
Fucina casalinga
Fornello spento
Vita di cortile
Contrappunto
Intaglio celeste
Guizzi
Bric-à-brac
Scacciapensieri
Il buttero

EPILOGO
In taglio
Stornello
Gola profonda
Domus pertusa
Il pastrano ricamato
Risurrezione
La salsa
Sublimazione

********************

"The passages where no one waits go on and give no promise of an end."
[Paul Bowles, Next to nothing]

Ci sono attese che perdurano dalla prima infanzia. La poesia non è tra queste, se di attesa si tratta: non è dell'infanzia. Rammento ore memorabili, lunghi silenzi nel vuoto di un pomeriggio che non vuole morire, assorto nella luce calante del giorno che evidentemente aveva dove andare, e me bambino allibito immobile di fronte al cammino molle delle ombre, felice di essere lasciato a me stesso benché attediato da non sapevo che. La riflessione vi aggiunge un tocco di poesia, che la scena non aveva. Il mito dell'infanzia è invenzione degli adulti, l'infanzia è penosa in quanto attesa senza scopo prefissato (è presto per tutto, persino per capire bisogna crescere): statu quo straziante che gli altri tentano di alleviarci, se ci pensano, con scopi fasulli che per assuefazione e vezzo possono diventare altamente seri e consolatori. La natura, i primi approcci col mondo animale ce li concedono: diventiamo la gatta affascinata dalla possibile uscita di topi, appostata incantata nei pressi dell'ingresso alla topaia. Poesia? non credo. Ma l'attesa tutto concentrata sul verificarsi dell'eventuale fatto miracoloso, la stessa pazienza con la quale l'aspettiamo provoca un benessere superiore a qualunque gioia ci possa derivare dall'esito positivo della faccenda, anche perché sarà brevissima. Per tornare al bambino seduto nella stanza semibuia, ascoltavo le urla dei pescherecci vaganti nella nebbia infittita sotto la costa con una sensazione netta di pericolo, dilazionato dal vetro delle finestre e dalle dune intromessesi tra me e il mondo di cui non avevo che nozioni imprecise, considerato estraneo. Se nel quadro non entrano genitori o fratelli, è che ero figlio unico a quei tempi - un po' lo sono rimasto -, mentre i genitori li ho tenuti sempre lontano quanto fosse in mio potere da quel che m'interessava più personalmente, piccolo ente autonomo. Così s'è creata (ho creato, chissà) quest'attesa sublime di un intervento all'altezza delle mie aspettative, miracoloso compimento consolatore delle angosce. Di dover crescere, affrontare il mondo delle cose altre, i fenomeni non pertinenti alla sfera, ristretta, dell'io infante. Interessato ai giuochi, non m'interessava tanto giocare quanto rifletterci su, osservante le mosse delle ombre nello scacco anteserale, sullo sfondo corale dei natanti urlanti per evitare collisioni e guai. Guatavo dalla finestra il paesaggio inquietante dei miei paraggi, i cui contorni avvolti dalla nebbia e dal buio crescente non dicevano molto sul movente della generale angoscia. Ho imparato, a urti, gli abissi che può presentare la vita, e ancora non mi fanno paura e stento a crederci.
	L'ottimismo poco giustificato, ancorché riflessivo, di un bambino nell'affrontare cose e persone può, nel caso gli vada male, convertirsi nel rifiuto totale e l'azzeramento di ogni aspettazione, per cui si chiude in se stesso, altero e cinico. La salvazione da questo stato sono la sublimazione e le attese inappagabili. Ne trae soddisfazione come dal pericolo incombente atto a diradare il tedio, e dai tentennamenti avvertiti prima di cedere alla nevrosi cadendo nella disperazione più nera. L'esperienza insegna a coltivare, e possibilmente prolungare quegli attimi di gioia relativa, magari con l'inganno sapiente e piacente: l'autoinganno nel quale divampa la poesia, le belle illusioni delle quali si sa che non v'è nulla di ciò. Nell'incipiente adolescenza la mia attenzione amorosa tesa a innaffiare la terra bruciata della solitudine che mi si era fatta intorno, si è scaraventata sul capezzolo bluastro intravisto nel collo allentato della camicia bianca d'un mio compagno di scuola di colore venuto dalle Indie, paese quanto mai lontano dalla sfera nella quale mi muovevo e fatto per suscitare meraviglie come lo era il ragazzo in questione, ignaro di tutto ciò. Ero solo e pensavo a quel bottone di carne scura, oscuro come un fiore ancora abbottonato, con l'immenso sollievo di sentirmi rapito e sconvolto dalle onde del mondo fluttuante delle cose, coinvolto per l'azione benefica e l'aiuto concreto della visione. Attento a non perderla la tenni luccicante cercando di approssimare il ragazzo, privo del desiderio di impossessarmi di quel prezioso giocattolo pulsante della mia fantasia: il cui miraggio nell'insuperabile vicinanza mi teneva in uno stato di benessere fisico e felice disposizione a contemplare la guancia rosea offerta dal lato meno acerbo e isolante del mondo, i cui poli conturbanti s'erano materializzati - nella mia ottica verginale - in questi insolenti capezzoli. Da qui m'è nata, suppongo, la fame della poesia; la ricerca della quale, raramente soddisfatta, è andata assumendo con gli anni il carattere di una rabbiosa odissea attraverso il mondo dello scibile, per ripescarne elementi utili a placare l'ansia accesa per la visione scintillante che è diventata la mia fida compagna di vita, in un mondo di infidi.
	Che può generare sdegno questo concetto diverso dell'umana compagnia al fine di nutrire esigenze che m'azzardo a chiamare dello spirito, posso immaginarmelo che ho da fare i conti giornalmente con i miei ribrezzi, nel superare ostacoli di non lieve entità quali la carne avversa o l'irresponsabilità più o meno agguerrita dei miei saltuari compagni di gioia. Ma mi sono rassegnato nella convinzione, che il divario è invalicabile. Sconto la pena del vostro disprezzo offrendo questo mazzetto di testimonianze di uno poco illuso, spesso deluso e provato ma non per niente alieno dalla vita, piena di sorprese mirabolanti anche per chi già intriso di vecchiaia contempla le età dell'uomo dall'oblò del suo studiolo che è l'occhio introverso. Nella verde valle della fantasia mi vedo uscire in cerca dell'oggetto d'amore perduto negli anfratti della memoria, lo smagliante capezzolo bluastro che ha preso forma di ragazzo davanti ai miei occhi miracolati di vecchio sovente, e volontariamente immemore:

Il ratto

Inseguo il ragazzo, fra sprazzi
d'imbarazzo e palpiti.
Un passo avanti nell'abbraccio
impenna i polsi mentre l'impulso avvicina
due pelli alla repulsa e solitudini.

	Questo ratto, essenza della poesia per quanto la conosco, possibile o impossibile che sia, impenna il portico dei giorni nel quale avanzo invisibile e dimesso, noncurante delle attese (vane) ai crocicchi (deserti) dei tunnel della sofferenza nel vespaio ch'è la vita quotidiana di quanti vivono immolati in margine ai piaceri consacrati del mondo, ponderando la repulsa e riflessivi, perciò.

IL PORTICO

PER QUANTO ANCORA

Del ragazzo che sono stato
poco rimane: la voglia d'incanto
intatta, aspira sempre
a nuove mire presto deluse.
Presto deluso, m'illudo
ma per quanto ancora? sul passato che fu.

ICARO

I luoghi dell'infanzia, tra zie e nonna
uno sconfinato mondo isolano
al bivio del fiume. Uscivo la sera
per non tornare.
Tornavo quatto per paura del buio
Dormivo quatto per paura del
Mi svegliavo anche: fuori del letto
sentii la stuoia entrarmi nei piedi
il suo odore acre, il letto di legno
dipinto a finto legno, duro forarmi il didietro
Ricordo quelle torniture, alte, galleggianti nella luce
bassa sull'orizzonte verso cui rifluivano nuvole.

SCUOLA PATERNA

Affettuoso non era: l'affetto espresso in denaro
la tenerezza in tempo dedicato
poche frasi sbrigative o anche timide.
La verità, quella vera, va sottaciuta.
Vivere nell'agguato
della parola non detta. Appena affiorato
scancello dall'occhio l'affetto nato or ora;
espresso in denaro mi verrebbe più sodo.
Il dettato non è sbrigativo
pecca di eccesso
di rimangiato, semmai.

IL LUME D'ARGENTO

Lucidi e ridenti
imbocchiamo le vie della perdizione
per il risalto d'una finestra, due occhi
intravvisti. In qualche sogno risplendono:
ci vediamo alle soglie della strada
luminosa e scura, scegliere il versante ombra
strisciare lungo le pietre calde
dell'ora stagnante
				la voluttà.

TMESI

Soli. E' come essere in molti
la solitudine divisa con un groviglio
di altri noi stessi, indifferenti
al singolo destino non compartecipe.

IL MOSTRO

Mi guardo e traguardo, sono strano
mi sgorga un filo tra le dita dell'una mano
che sulla carta in più capi si divide
e l'uno piange e l'altro mi deride
muovo le labbra e tronco il suddetto
groppo che si ritorce prendendomi il petto
mi guardo e traguardo: sono strano
penzolo dalla forca di mia mano.

INTELLETTO REDENTO

La mia sponda è distante
nuoto e non afferro
che lontane frasi, strane
luci, asteri mnemotonici.
Il mio strale è nella parola:
ferisce, medica
anche lo stupore, anche l'atipicità.

IL LARGO

Aster e specchio di cose
la luce riflette il loro sorriso
nell'aura del mattino. Cosa
sorridente io stesso
penso il mattino che sorge
sulla barca del mondo
e issa la vela - con me.

IL SORPASSO

Con la testa e le spalle
emerge dai sette colli.
Indovino il suo nudo a galoppo nel cielo
e noi con esso, sette colli saltellanti
nel mare mulinello di blu.

IL RIENTRO

Il mattino prende le ruote
e se ne va, in bicicletta
l'alta valle del meriggio
i prati blu nella luce rampante
tutti concordi a scalare
sudati e soddisfatti
nel morbido velluto della sera
il ventre della città.

PONTE ROTTO

Si perdono le voci nella sera.
Raccolgo il mio fiato superfluo
e scendo la rampa del lungofiume.
Qui è caldo di corpi. Compunto mi isolo
gaio nella comunanza dei beni
dei mali che
non si consumano.

LO SCHIAMAZZO

Andar per rime: irrisolto il cuore
sente le perfide baciarsi senz'amore.
Sullo sfondo un abisso di città.
Voci stentoree, e permalosità.

ABBORDAGGIO

Due frasi, buttate lì da uno allo sbaraglio.
Lo guardo con la stessa meraviglia
con la quale guarda me.
Ci siamo appena visti e l'abbordaggio
non dovrebbe superare l'attimo. Di attimi
si vive, di attimi muore
in ogni nostra frase e in virtù degli stessi
una -possibile- eternità.

ALLA MIA CITTA'

In te, Roma, assorgo
a dignità inconsuete: mi alzo di mattina
presto, a frugare le tue strade
sporche ma pulite. La pulizia mi faccio,
igiene di carte. La sera mi sgonfio
nell'impudicizia della gente
nel quid di impuro che passa
a chi si attacca a te.

POMERIO

Dagli angoli, sotto i portici
ci sorridono in mille modi
vizi malanni mali immaginari e reali
ci siamo scansati al tocco
ma la sana campagna non ritorna
dentro, e neanche sotto
la cinta della città.

LA BARCACCIA

L'acqua del fiume consueto e calmo
e il rostro fetido palmo per palmo
contendonsi la frana sulla cresta
squama enfatica di Roma infesta
ch'insulsa scarica cloaca e cuore.
Panfilo storico, da crepacuore.

A CAVALLO

Erta si staglia contro il cielo
il busto fino, pegaso senza occhi
una lapide vuota
con niente sopra
quel vuoto che me.

L'ARRINGA

Portici scorciati
la stazza del mezzo
supera l'aria
l'uomo a cavallo trona
tristezze da re.

IL PETTINE

Le fila della vita tutte quante
le tiene in mano un gigantesco Atlante
che in su l'ordito dell'umana monta
le alza abbassa e ogni fil riscontra
smaglia ammalia e quando poi va male
scuote la man, rassetta il crinale.

UMOR NERO

Strinar la siccità con l'aridore
assomma inclemenza e disamore
all'uggia dei giorni tutti uguali
che l'afa sforna abulici, senz'ali.
Planar vorrei, ma non ho più il cuore;
spirar vorrei ma il fiato è una gora
sommergo il giorno in stagni e acquitrini
scremando i pozzi neri, miei vicini.

LA VELA

Corpo d'amore bruno e notturno
giulebbi lemme lemme il molo diurno
la sera t'avvicini di soppiatto
cabri, prua nera, con dolce impatto
e ti metti a gareggiare solcando il mare
che pur di veleggiar si fa spanciare.

CHIUSURA LAMPO

Dopo l'amore una parola scivola
dal labbro dell'amato
sgorga nel cuore dall'imbuto
dell'orecchio. Alle nostre chiuse
l'acqua fa alt, di notte.
Poi, il giorno apre battenti
ma non sento. Sento quel sibilo.

SOGNO

Bacio il volto affondato nel sogno
tratti affiorati dal centro della terra.
Di chi è non so, alle domande non risponde.
Ci svuotiamo contro un muro
						bocca e fionde.

IL PORTICO

Nel buio tunnel dei giorni
albe forare, lunule
di una mano tozza che ci asseconda
nel lavorio delle zampe a diventare
talpe perlomeno umane, tommasi
portati a distinguere il blu della lunetta
appena sterrata con rabbia e foga
scopritori del nuovo giorno
tutto da inventare e lavorare
annusando, ansimando nella copula
con la luce che da sé non viene.
Quale nuova galleria, che delizia poi
andarci a passeggio tra le fughe dei giorni
allineate a una a una: rimembrare
articolando e avanzando, è questo la vita
del portico.

INTERNO CON FIGURA

INTERNO CON FIGURA

Ai ritratti al mobilio alle piante
a pareti e parato mi ammanto
nel dicer spicciolo nel folle teatrino
tra quinte specchi e vetri in cui mimo
le mie gesta con un minimo di voce
gabbia e canarino cristo e croce.
(Che la finestra è aperta, ormai non nuoce).

IL FANTASMA

Alle volte, di notte, non resisto.
Carezzo il suo volto nel buio.
Lo sento che stende il suo corpo accanto al mio
il sesso che preme. Il premio
che non avrà, non avrò.
Prendo le sue mani fra le mie e m'addormento.
Esiste, non esisto? Mi assale il dubbio
che mai lo saprò.

I GRADI

Di soppiatto entra e si avvicina
l'albetta grigia che su me è china.
Distinguo forme e distinguo cose.
E subito la stanza è una rosa.

LA POTATURA

Le poesie sentenziose
son spine con rose
colte con mano sanguinante, diti
pensanti. Chi coglie
le estrae
con doglie. Poesie spinose
cimano i sensi
a fior di cose.

FUCINA CASALINGA

Raccolgo in una povera cucina
gli strumenti che mi fan ricca la vita:
la penna e un quaderno. Altre dita
raccoglieranno un giorno queste dita,
che farà di me e del mio fucinar
piazza pulita.

FORNELLO SPENTO

A sera le voci tardano.
L'ultimo incontro non avvenuto
lascia la bocca secca, la notte
raschia il suo fondo di pentola.

VITA DI CORTILE

Forse la gatta non mi vede.
La reciproca dipendenza
ci fa inclini a grandi fughe.
Lei, all'alba, accetta il mangiare
e basta. Verso sera si scioglie in miagolii
a cui volentieri mi sottraggo.
Ma a sole alto il cuore sfatto
urge a chiamarla. Mi vede
ma non c'è più.

CONTRAPPUNTO

La romantica sera agita i gatti
nel cortile si mescolano
ai rimasugli di caldo, alla terra sporca
sui labbri delle pietre in quella loro
danza agile e calcolata piena di inganni.
La romantica sera spande i languori
in una luce soffice di peli
arancione e bianca. Gatta nera guastafeste
l'ultima luce viene a stecchirsi qui.

INTAGLIO CELESTE

Sono, perché?   fatto di me.
Disfarei questa gravità   sbirciando un attimo di là.
Ogni mattina porta qui   Iride che per me uscì,
riporta per l'eternità   un quarzo che mi revoca.

GUIZZI

La luce è zimarra e ramarro
smeraldo fulgido che fiora il tabarro
manto veloce e ipostatico del cielo
che muta tono, mai non ritmo e zelo.
Il buio che su noi talora scende
è la lucertola: ansima, e si riprende.

BRIC-A'-BRAC

Interni nostri duri e spigolosi
ad ogni passo fisime, ecchimosi;
tra sonni e dormiveglia la vita dura
giusto per arrivare alla sutura.

SCACCIAPENSIERI

Girando l'alfabeto
zittisco e m'azzeto
di note belle chiare
che ne incontro amare

scombussolo scompagino
rifilo e impagino
da zeta a i greco
è lingua che m'impreca

le labbra dolceamare
pregano: lascia stare
e io a sospingere
il becco che vuol fringuere

finché morte introna:
- Fu matto ma persona.

IL BUTTERO

Balugina la mandra
in una luce ambra.

Combriccola albina
allocca luce china.

Tocco, il mandriano
imbratta la palandra.

EPILOGO

IN TAGLIO

Il principio del mondo: la lama
della parola nella carne, la mente
vaga sopra le acque del mattino. Emergo
dal punto che mi fende.

STORNELLO

Mamme chiare
il mare si calma in subbuglio
e io volo, non m'incaviglio.

GOLA PROFONDA

L'anima in soffitta
schiude gli abbaini
due strettoi di luce
a gola spalancata.
Alla prima nuvola, se non perde l'animo
l'abbaglio perspicuo
le fa ingoiare sin lo scrigno del cielo.

DOMUS PERTUSA

Casa bucata dalla morte,
in te niente finestre e manco porte.
Il corpo saldo e scansato
in te a compimento è portato.
I vermi nella grotta buia
son prato aperto e sole. Alleluia!

IL PASTRANO RICAMATO

Sono la formica che mi gode,
	alture improvvise, crateri
	sproporzionati alla mia pelle di luna vizza
	nel cielo abbottonato
	senza lumi né screzi
	recluso con la terra che rode
	i resti di felicità.

Sono il verme che alluma
	collari di carne, gemme
	di sangue serpentino, spire di coralli
	contemplo l'addobbo, splendido
	del corpo smantellato in terra
	a centellinare la natura
	rifiorente per, e su noi.

RISURREZIONE

Deposito e tomba di parole, il verso anela
il piè del tombarolo.

LA SALSA

Si sveglia con la luce la favella
sa di terreno bosco e fontanelle
e piana arde, saltella per la china
dove l'acqua ruzza a valle e in cantina
e torchia il mosto, spreme il cervello
e fonde tutta cosa in menestrello.

SUBLIMAZIONE

Dal mio corpo che non mi vuole
volo talvolta in trionfante discordia.

[Arnold de Vos, Il portico, Gazebo, Firenze, 1985; nuova stesura 1999.]

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