Margherita Adda

Mia pargola Egle

a Mariella Bettarini

Margherita Adda è nata a Vicenza nel 1962. Si è laureata in letteratura italiana moderna e contemporanea a Padova discutendo una tesi su Fausta Cialente: un estratto del lavoro è stato pubblicato presso l'associazione letteraria "Casa di Cristallo". Questa raccolta di poesie è la sua prima.

Odio le dure mansioni per sopravvivere.
Amo gli estri, gli archi superflui, i ritocchi preziosi,
le volte sopraelevate, i giardini sfogliati,
le briciole di catarsi che solleva la tradizione.
Manchi tu, con l'evento speciale
che interrompe la trama dei giorni.

Spargevo manciate di eucalipti
ricevendo un sussiegoso ringraziamento 
accompagnato da un moto tenero.
Ma la più bella fu questa:
nell'aria di una canzone
che smaltiva la sua boria
fu favilla il suo gesto,
l'incipiente primavera
impacco di salsedine sugli occhi.

L'ignoto
ha la museruola sulla bocca
non può parlare.
Braccato mi guarda
con un ultimo quarto di vita
attaccato alla coda.
Annusa l'odore di carne umana
non gli sfugge lo sguardo ardito
di chi ha osato smascherarlo.
E' come una serpe
che cambia pelle,
che lancia la sua lingua biforcuta
contro i miei occhi.

Lusinghe mi accarezzano
futili involucri
di destini che rompono indugi.
Un vascello di rispetto lealtà
schernito da te:
la non-realtà di cose scontate.

Il nembo della tua veste
perde in sobbalzi
diviene ombra.

Nell'esatta mancanza, di rimando
la tua mano ha gettato i dadi.

Brucio
alla fiamma dello scacco.

Sorda, iconoclasta
mi sembrava risolto il mondo,
così ho firmato la fine che venne da te.

Indesiderata
ho atteso il tempo il luogo la luce
ma è stato come essere lontana dal cerchio perfetto.
Dilaniata scontavo la pena,
un volgersi anzitempo
a un futuro fatto di scoli rovine
estratto di fogli volanti
chiave di stanze polverose.
Era l'accusa lanciata in alto
con la beata sorpresa
della tua voce rotta dal pianto.

Di schianto
nei bronchi arsi della verdura
splende il tuo enigma.
Non ho più la proprietà
del gesto
la parola mi bagna
le labbra
mille incartamenti
m'inchiavardano
all'unica porta.
Il ramo diafano
punge alle calcagna
se mi soffermo agli attimi di ardore
mi cristallizzo
come ghiaccio di Cocito.

Tu, flessibile alle concessioni
offri lo scampo
dal duro granito su cui mi genufletto
io, segugio della tua diaspora.
Invecchio con il rosario
tra le dita
per non morire
indecorosa imperdonata.

Dispiega l'amore
non fuori dalla finestra
ma nel misconosciuto antro
che dà sul piccolo giardino.
Lascia che ti sfili il nastro
la scorciatoia sottile
che recherà l'illusione di un cielo
distillato dalle sue nuvole.
Al di là degli orli della torre,
degli stemmi d'oro,
si leva l'alba.
Lontano
le onde commettono sbalzi d'umore
sondano segrete castità.
Si celano dietro vani informi
i tuoi pensieri.
Calco le mani su profondità di cobalto.
Ma i cardini del cielo si sbriciolano
in milioni di gazzette
che corrono urlando nelle piazze
l'inevitabile imposta del vivere civile.
Un freddo di lama cala.

Il mondo ti offrì ceste di fiori,
le chiome blu delle piante
si chinarono per renderti grazia
e tu incedevi tra due file di palme.
Nel tuo abbraccio mazzi di acacie, giaggioli
e tu li gettavi sul mondo.
Si ruppero le nuvole, si scansarono i non amanti,
gli assassini abbandonarono per via pugnali,
fucili, rozze maniere per venirti incontro
e imparare la dolce amicizia.
Le finestre si spalancarono,
soffi dell'odore della tua carne
investirono gli interni delle case.
Le strade si capovolsero, i muri crollarono,
il sole cadde nel fiume,
mentre le pozzanghere d'acqua
riflettevano strascichi di te.

Il mio pargolo amore che sgusciava tra le mani
andava giocando tra le urne dei morti.

Il mio pargolo amore frugava nei cestini
per annidarsi tra i detriti
e sentire gli improperi della gente.

Mia pargola Egle, mia piccola zebra,
ma dove te ne vai conciata così
striata di vari colori?

Il tuo pensiero assorda
le cancellature.
Le narici solleticate
impediscono il nettare del volto.

Sei il vincastro alle rive
del desiderio:
mastici che incollano corpi.
Sfiorisce un'aria di gesso,
bambagia di una primavera inerte.

Le mie mani accarezzano le onde
nei tuoi capelli.
Le mie dita scivolano tra i rami
dei tuoi capelli.
La mia lingua cerca rifugio
nella boscaglia della salvezza o della morte.

Dov'è il guardiacaccia?
Dietro gli oleandri
a scrutare
il virus dell'amore
nello zampillo dell'acqua piovana.

*

Unguenti si spandono dalla tua forma obliqua
fino alle radici della tua metamorfosi,
il volo a triangolo di uccelli migratori verso oriente
violenta il silenzio a fisarmonica,
lo zefiro turchino sussurra al tuo orecchio
la nuova stagione.

*

Bocca cratere ardente
la pelliccia dei tuoi corsi d'acqua
che evaporano in una metamorfosi.
La tua partenza ci sfida a smettere
le voluttà davanti ai grandi specchi crepati.

Trascini la valigia per un possibile
impossibile ritorno.
La stretta bruciante della tua lunghissima mano.

Succinta l'odalisca si improvvisa
tiratura fresca di danze serpeggianti.
Dio è larva sepolta, fragile
suppellettile.
Il mare si sventra in tarme.
L'odalisca varca sontuosa
le sponde del mare aperto.
Mosè svilisce in temperata afonia
tra spirali di fumo.

Occhi-ibridi di gelosia
specchi con tergicristallo
per prosciugare le iridi.

Solo un riflesso straniato
può convivere con tali occhi.

Caduti gli occhiali nell'acqua
si dimostrò il loro anonimato
(solo io sapevo che erano tuoi).
Si azzardò che fossero due sguatteri
che galleggiavano sulla superficie delle onde.
Esalavano puzza di pesce,
avevano il ventre gonfio.
Erano due salvagenti rotondi.
In uno di questi ti sei calata tu
e hai imbracciato l'altro
(Occhiali Specchio Narciso).

I presenti ristettero stupiti
ma nessuno mosse una mano
quando hai voluto risalire.
Vittima e colpevole,
sei sfociata in mare,
hai vagato per non so quanto tempo.
Ipotizzarono che eri scomparsa tra i flutti.
Nessuno ti trovò.
E nessuno mai seppe che Narciso era vivo.

Ammutolivamo
di fronte a banchine marmoree.
Le apocalissi
erano uomini che ci derubavano.
Soprattutto quando la luna
deformava la sua immagine
avevamo tumori che ci mangiavano il corpo.
Il morbo lupino tarlava menti silenziose
nell'accurata riunione domiciliare.
La casa rimembrava storie passate:
la foto di un uomo e di una donna
riposava sopra l'armadio di stampo ottocentesco.

Ora due donne ilari si scuotono di dosso
la luce di ceri che rendono irrespirabile l'aria.
Non serbano più niente del passato,
della foggia di abiti, di pettinature secolari
non sanno che farsene.
Alla foto ormai morta
rivolgono sguardi assassini.

Un lampo si riversò sulla piazza
in cambio di una promessa
richiesta alle due amanti
che, assenti dall'imbroglio,
fingevano l'estasi
di un'ennesima meraviglia
senza accordare al cielo
nemmeno uno sguardo di solidarietà.

Il cielo
non è il loro centro di ricognizione
non serba verità ignote,
sono i loro corpi che celano
opache aderenti scontrosità
e una sulfurea rabbia
straripa dalle bocche dai denti stretti
che ripetono la stessa ritrosia
di fronte agli slogans della gente
vincitrice di premi alla pesca di beneficenza
nel cortile del chiostro.

Mondo alla deriva
fumi, cenere, guerre, irrisioni,
futuro smarrito,
passato costretto a servire

Disamorate baderemo all'inconciliabile
al diverso all'incommensurabile,
viaggio nell'oltretomba dei pensieri
perché scaturisca una via d'uscita
alla paura per ciò che ormai è compromesso
compromesse noi stesse
costrette a una nascita e non altro

[Margherita Adda, Mia pargola Egle, Gazebo, Firenze, 1996.]

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